LA CROIX DU MOURANT

A Monsieur Louis Barthou, dont une « lettre à un jeune Français m'inspira ces vers.

« A moi!... je vais mourir... à moi! Je suis chrétien...

» Je ne veux pas crever seul, tout seul... comme un chien.

» Un prêtre!... un crucifix!... à moi!... »

La voix plaintive

Du lieutenant tombé dans la tranchée arrive

A Toreille d'un homme grave, au front pensif,

Cheveux très noirs... profil accusé... C'est un juif,

Un très jeune rabbin, brancardier volontaire,

Qui remplit hardiment son noble ministère, Et, dans le tourbillon d'acier, de fer, de feu, Court à l'homme qui souffre, et quel que soit son Dieu.

La nuit vient. Ils sont là, seuls, dans l'immense plaine.

« Courage, mon ami!... L'ambulance est prochaine... » Je vais aller chercher... — Non! non! Restez tout près, » Tout près de moi... Je meurs en soldat, sans regrets... » Mais mon dernier désir c'est... c'est d'avoir un prêtre... » Ou, sinon, une croix... que je puisse la mettre » Là, sur mon cœur et puis l'embrasser saintement » Ainsi que je faisais, jadis, avec maman... — Une croix?... »

En dehors de la sombre tranchée Au bord d'une prairie à tout instant fauchée Par les balles, se dresse un arbrisseau chétif,