IDYLLE

L’or des blés frémit sur ta glèbe rouge,

Terre palpitante, où tout rit et bouge, Feuille, insecte, fleur, fumée et ruisseau.

La mère nourrice est en belle haleine.

Sous le lait divin sa mamelle pleine De vie et de joie emplit son berceau.

L’homme est aux guérets, menant la faucille. Sa femme au logis, qu’elle tient rangé,

Sa fille au lavoir, où son chant pétille,

Son bœuf dans les foins jusqu’au cou plongé.

— Repasse demain, beau faiseur d’idylle Vois comme en un jour ton site a changé : La terre est en deuil, la mère est sans fille, L’homme est décrépit, le bœuf égorgé.

Jos. SOULARY.

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