LE PAYSAN BIENFAITEUR DE SON PATS

M. de Solis , dé|;olîlë de bonae lieurc dasëjonrde la ville, venait d'acheler une petite maison de campagne , dans laquelle il M proposait de passer des jours paisi- ' l^les , en les partageant entre l'étude et l'eiercice de la bienraisance. Son caraci^rn, naturellement enclin a la mélan* colie, lui faisait aimer les promenades solitaires. Il avait déjà parcouru les en- 'iroDs de sa demeure. Ses pas errans le condnisirenl no jour dans une petite val- Ife dont le seul aspect était bien propre \ Satter la disposition de son cœur. EdlOTrifl de bantes collines, dont le penmot présentait , dans une agréable va-

riétii, des vi^oiobles, des cabanes, des jardins et des bosquets, elle semblait 6tre l'asile du bonbeur cbamp£tre.

Les beautés naturelles de ce lieu n'étaient pas encore ce qui portait l'Ëmotion la plus douce dans le cœur de M. de Solis. La vallée, dans toute son étendue, était couverte de chaumières neuves, chacune avec ses terres labourables , son jardin de fleurs et son verger. Les possessions n'étaient séparées que par de simples haies de groseillers , qui semblairal annoncer le prii du terrain , et la confiance mutuelle des babitans. M. de Solî»

se réjouissait de voir qu'un homme n'eAl

pas eftrabi , pour lai seul y cette plaine délicieuse. 11 se plaisait ^ peaser que pl«sieurs familles pouvaient y trourer las douceurs de Taisance et du repos. L'abandon arec lequel il se livrait h des pensées si touchantes, ne kii avait pas permis de s'ap(»*cevoir que de sombres nuages s'as^ semblaient sur sa tâte. Une pUne, mfiév d'éckûrs, Tobligea lâentôt li chercbervs abri. H covmt frapper ^ la p<vte dr ii première ferme, lue femme très-âgée^ mais d'une figure 'àqiià la vieillesse dbunaît un caractère Virao^able , vint lui oovrir. EKe le reçut avar des manièi franches et amicaWa» Sm wêa réjouis ^ dît-dle, de ce que Mrih» cinmière trouva la plus pmdbc ie wos ^ gnsiipic je pease lûen que nos eafàos r&m auraient fait un aussi bon accueil. Pdfsquer Torage vous a surpris au milieu de la ' plaise^ vous ne pouviez guère aborder que chez qnelqu^un de la famille. Mais je vois que vous êtes tout essoufflé. Remettez-vous , je vais vous faire un bon fen poiur sécher vos habits.

Pendant qu'elle allumait son fagot, M. de Solis observait avec attention l'intérieur de la chaumière. 11 y voyait régner un ordre et un air de richesse qui lui fir rent plaisir. 11 avait compris, par les paroles de la bonne femme , qu'une grande partie des habitations de la plaine était occupée par ses enfans. Sa curiosité en prît un nouvel intérêt, lî se disposait ^ la satisfaire par ses questions , forsquMl entendit âe la pièce vofsineune voix qui disait : Ma femme, as-tu bien soin dtt royageur ? — Oui , oui , mon ami , sois tranquille", firi répondit-dle.

— (Test doiïc votf e mari qui vous parferitii dît M'. deSoFw.

— Oui , monsieur, il est Vd dans cette eftawbne^,

— Bfe permettez-VDuydeluiren^ema

— Bien- volontfcrs , monsieur , vous ne

serez peut-être pas fâchés ron et l'autre de voû^oonnaltre. Entrez, entrai.

M. de Solis, ea entrant^ aperçai ud vieillard couché sur un Uidontra eauverture était de lapins grande propreté, n avait la iéte nue ; ses cheveux , blancs comme la Aeige , deseendaient sur ses ^ttlen.&ifàfsÎDnomie, respecta par le iewiffm, coq^vinait le calme et la bonté de mm wêêl ic sourire étaft fsar ses lèvres ,. elL vi WÊÊÊt^ de flamme étincelait encore éam asfnx. M. ^Solla, attiré par un esDérîsor « prévenisu[Et ^ s'approcha de luL I ■. Dtt SOLIS. -^ Qu*avei^votis ^ bon liinitard? éles-vans malade ?

— Non, monsieur^ ^ JK ne le suis pas ; mais oft a ^ntee-vingts ans sur la tête, on ne peut jamais dire qu'on se porte bien , même avec de la santé, ff n'y a pourtant pas long-temps que j'ai quitté le travail; et si ce n'était la eraiota d'affliger mes enfans mais ils ne veulent

pas que je laboure davantage.

M. DE SOLIS. — Ils ont raison. Vous devez avoir acheté bien cher le repos?

LE VIEILLARD. — Sans mc vanter, je crois l'avoir assez gagné. Combien j'ai Ûé de gerbes dans tout le cours de ma vie !

Combien de vignes j'ai vendangées l J'ai terriblement tourmenté mon pauvre corps. Eh bien I au milieu de tant de fatigues , j'ai toujours eu le front serein et le cœur joyeux ; et c'est ainsi ^«t je veux couler doucement le petit reste de jours que j'ai encore a vivre.

M. DE soLis. — Mais après une vie si laborieuse., comment pouvez^ vous passer une journée entière sus votre lit sans vous ennuyer?

L£ VIEILLARD. — Bfeniiisyec? vraiment f ai bien, autre chose a faire. O^n'y

a que mes membres eu repos , n» tête v^ toujours son train. Ce n'est pa& avec dix enfans, et cinq|uantâ petîts-flU^ oo

BIBLIOTHJÎQUB DBS VlUiAGXft.

arrière-petits-fih dana la pensée,, cpia Ton s'ennuie. Il vlJ a pas trop de dou2e iieares par joue pour songer à tant de monde. Chacun me Fend compte de sa besogne, de féfaf de ses af&ires et de sa famille ; fl faut qjue je travaille la-dessus. i'ea ai toujours quelqu'un à marier ; el j*Y regarde à deux fois pour le bien pour- Toir. S'ils ont tou» prospéré, c'est a moi qu'ils le doivent, û ne s'en est pas établi un seoT, que Je ne m'en sois-occi^é ua an d'avance. J'ai présentement trois mariages sur le métier, et j'espère qpHih réossironl comme ceux de leurs pères.

M. DE sous. — Tous êtes donc biea satisfait de votre famille?

lÈ VIEILLARD. — Cest me gagner le cœur que dé m'en faire parler. Allonsy ma femme „ va nous chercher une goutte de vin vieux. (Test pour m'aider à jases de nos enfans.

M. DE sous. — En avezrvous beaucoup auprès de vous ?

LE viEiLLÂiu). — Je n'^ai que deui.de mes petites-fîlîes. Gomment logisr une armée? Ce n'est pas- ma cabane ^ ce sont mes terres que j'ai voulu agrandir. Dîea merci, fai pu donner k chacun uh boa quartier , sans me rendre plus pauvre..

11 Y avait dans le canton des terres en friche. On me les a celées à bas prix. Je les al d'îBibord mises en valeur , et je les ai passées en dot k mes filles. Elles rendent de l'or a présent.

H. DB soLis. — Et dans ce grand nombre d'énfans ^ aucun ne vous a caus^ de chagrin 7

LE viEiLLÂBD. — Quelquefois^ par des malacRes ;» mais f ai su les guérir avec faon régime ^ la diète et des simples que je connais^ Du reste ils se sont tous bien conduits.

n. DE soLis. — C'est qu'apparemment vons Tpur avez donné de bons exemples ?

LE viEri.LAHB. — rose le dire. Dons nie jeunesse, Xéiaîs fringant comme un

autre. Je cour»» la» danses 4e looi It pays. Mais une fois que j'ai eu proMaeé k mot sacré devant L'autel , j'ai taissé là ces enfantiUafles. Par benheur , ma fesuM était belle y bonne et vortueuse. CA tient un homme en resfeei. Ensuite sesl Tenus les enfans^ Je n'étais pas rite alors ; et quand ie l'aurais été poor moi, j'avais assez de cœur peur vouleir l'êlr»

aussi pour ma nce. J'aî aeeeutuné de bonne heure mes gerç<Mas au IrevaiL le les ai menés auL fhaâtpe euseitAl qu'ils ont pu marcher. Je faisais asseoir le plus petit sur ma charme. Les autres aliaioÉ en gambandant teut autaiir. Mes filles m'animaient de leurs «famisûns en filant feur queneuille. Je leur af prenais à leae k travailler y)yeuaeBienl , peur manginr fSHuoient knr pûn.

M* D& saLis. — EilesTOyez^-Toas queit»

qoefoifr?

LK YrsiLLdUi». -^ Si je les vois, mont»

sieur ? Qmnd j'étws plo» ingaa^^ f î'a^ lais £ur» tous les hmi ftims SDia rende , pour observer si teut se passait biendfloM leur ménage. Att^ard'bui fne je ne acm plus , c'est leur tour de me rendre visite.

Tous les dimanches^ a^rès le service , mes filles , mes petites*élk8 et mes bnm m'amènent lenrft enfans. 11 fanerait me voir au milieu de vingt femmes , parées comme au joiff de leurs^ noces, et belles comme des anges... Tout» c^ me baise et me caresse. C'est h ^ sanra le miemi me dorloter. MaÂi cin eonnatè bien vite qu'elles ne seot coquettes qnravee moi.

Tous leurs enfans Mit un aâr de famille qui me ravit. J'en ai teajsurs une ésn** saine sur les fans eu duM les jmaàesi.

C'est un babil que vous prendsies fmm un vacarme ^ mais cpûesidelamsai^e à mes oreiUes.

M. DB soLis. — Jd n'ai pas de peineè le concevoir.. Ce doit êtrenn moment bien délicieux pour veusw

iM vinikt^an. — Et pour enx

je m'en flalte. J'aime qu'on se réjouisse auprès de moi. J'ai derrière ma grange une pièce de gazon toul exprès pour la danse. C'est la dernière terre que j'ai tra?aillée. J'ouvre le bal en embrassant ma femme; et puis tout le monde se met h sauter autour de nous deux. Ils ont l'attention de danser toujours quelqu'une des contredanses de mon ancien temps. H me semble alors que la terre me soulève , et que je bondis aussi légèrement que cette jeunesse.

M. DE soLis. — Est-ce que v»u$ avez des violons dans le pays?

LE VIEILLARD. — Il n*y a pas de violons k payer chez non?. Mon petit-fils Alexis n'a-t-il pas son llageoiet? le petit coquin n*a pas douze ans , et il en joue à mettre en branle tout un village : oh !

si je l'avais ici pour vous le faire voir I C'est mon portrait vivant, avec ces rides de moins , et des couleurs vermeilles que je n'ai plus. Aussi , c'est mon Benjamin , le favori de mon cœur. Je vous le dis , parce que vous êtes étranger ; je serais bien fâché qu'on en sût rien dans la famille.

M. DE soLis. — Mais le reste de la semaine doit vous paraître bien long, quand vous n*avez pas les mêmes plaisirs?

LE VIEILLARD. — Si je u'al pas ceuxlà , j'en ai d'autres. Je n'ai jamais quitté le pays ; je le connais comme ma cabane:

je connais do même tous les habitans , je les ai vus naître. Us viennent me consulter sur les défrichemens ou les plantations.

On n'a qu'à m'apporter un panier de terre:

je la manie , je la goûte, et je dis tout de suite quelle espèce de grain y viendra le mieux. Si c'est de pauvres gens , je leur avance des semailles , qu'ils me rendçnt à la moisson ; je leur fais- prêter des journées par ceux à qui j'ai pu rendre quelque service; c'est tout le prix que j'y mets. J'ai vu le temps où chacun ne travaillait que pour soi ^ et y travaillait mal.

11 aurait cru s'enrichir de ruiner son voî' sin. Je suis venu à bout de leur persuader que plus le pays serait riche, plus chacuu le serait en particulier; que les denrées se vendraient mieux, quand ils attireraient de ce côté les marchands par Tabondance et la bonne qualité ; que pour y parvenir , il fallait s'entr'aider les uns les autres. Selon que l'année est sèche ou pluvieuse, la récolte de la plaine est plus ou moins hâtive que celle de la colline.

Je les accorde ensemble pour commencer par la plus précoce ; et tout se fait à son juste point. Aussi demandez au marché des nouvelles de nos grains. On se les arrache de préférence. On vient même quelquefois nous les enlever sur les lieux ; et ils se trouvent vendus avant d'être à terre.

Au lieu de cela , qu'il ) ait dix boisseaux de mauvais blé dans une paroisse, c'en est assez pour décréditer tout le reste.

M. DE SOLIS. — Ces réflexions sont simples. Cependant il est rare de les voir naître dans un village. Comment vous sont-elles venues?

LE VIEILLARD. — Pcu à pcu , par Texpérience de chaque année ; d'ailleurs , il faut vous dire que j*ai été bien secondé.

Notre curé est un homme de sens. J'en avais fait une espèce d'évêque par les ba|>têmes et les mariages dont je Favais enrichi. Il a fait valoir mes conseils dans ses prônes. M. de Fierville, notre voisin , est venu là-dessus. 11 a vu sa terre changée de face. Je lui faisais doubler tous les baux de ses fermiers. 11 m'a donné des marques de considération. S'il y avait une expérience nouvelle d'agriculture dans vos gazettes, ils venaient tous deux me consulter. Je la faisais sous leurs yeux. Dès qu'elle m'avait réussi, elle était bientôt répandue. Le paysan suit sa routine, et méprise les découvertes faites dans les livres ; mais celles que j 'avais approuvées, il n'y avait pas à y contredire. On les suivait, et l'on s'en trouvait mieux. Ma

science, au reste, n'est pas longue. Je la débite tout entière en peu de mots. Rude gaerre avec son champ, douce paix avec ses voisins.

M. DE soLis. — Sur ces principes, je me figure que vous n'avez pas enrichi le tribunal autant que le presbytère?

LE VIEILLARD , en souTiant, — Il est vrai. J'ai soufflé bien des procès à la justice. Je serais riche comme un avocat, si j'avais pris seulement douze sous par consultation. Il y a toujours quelques petites querelles dans les villages , pour des partages de terre entre des héritiers. On Tient demander mon avis. S'il y a des enfans à marier de part et d'autre , j'ai bientôt arrangé l'affaire. S'il n'y en a pas , ou qnlls ne puissent se convenir , les parties me prennent sur un brancard, et me portent sur les lieux. Je fais arpenter en ma présence jusqu'au moindre recoin. Je balance la bonne ou mauvaise qualité de chaque partie du terrain, avec sa mesure, et je tâche d'accommoder également tout le monde. Lorsqu'ils se refusent k cet arrangement , je les invite à venir le lendemain chez moi. J*ai d'un excellent vin vieux, qui attendrirait des cœurs de rocher. On le goûte. Sitôt qu'il commence à faire son effet sur mes plaideurs , je leur fais sentir qu'un procès leur coûterait dix fois plus que la chose contestée ne peut valoir ; qu'il leur ferait perdre leur temps, leur argent, leur repos et le plaisir de s'aimer. Je leur cite l'exemple de cent qui, faute de m'en croire, se sont exténués pour engraisser la justice. Avant la fin de la première bouteille, ils ne se regardent plus de travers ; la seconde n'est pas à moitié vidée , qu'ils se mettraient au f^u l'un pour l'autre. J'y ai dépensé mon vin ; mais j'y ai gagné du plaisir pour cette vie, et des espérances pour celle qui vient

v. DE soLis. — Vous devez être regardé comme un roi dans cette contrée ?

LE VIEILLARD. — ÉcOUtCZ dODC, je

gouverne de mon lit , comme un autre de son trône. Mais on ne m'aime pas seulement, on me craint aussi. Approchezvous de celte muraille. Voyez-vous des noms, avec des dates, que j'y ai gravés de la pointe de mon couteau? Les uns sont écrits tout droit pour les bonnes actions, les autres à rebours pour les mauvaises.

€omme M. de Fiérville et M. le curé daignent quelquefois me rendre visite, et que tout le village afflue dans ma cabane, ce registre fait plus d'effet que celui du greffe, où personne ne s'avised'aller. Votre nom écrit à rebours est une espèce de flétrissure publique. Tout le monde vous fuit , jusqu'aux enfans. Il faut changer de conduite ou déguerpir. Si vous changez, eh bien, je redresse votre nom, d'abord pour vous faire oublier la honte, et puis pour vous encourager à bien faire. De vingt noms à rebours que j'ai gravés dans toute ma vie , il n'en reste que trois qui serviront long-temps d'exemples. Au contraire , un. nom écrit tout droit est un titre d'honneur. On craindrait autant que la mort d'en voir renverser une seule lettre, tant vaut l'avantage d'une bonne réputation.

M. DE SOLIS. — Je conçois que ce moyen, tout simple qu'il est , soit fort puissant.

Mais ce que j'admire le plus , c'est le parti que vous savez tirer de votre vin. 11 est ordinairement le perturbateur des villages , et vous en faites un ministre de paix.

LE VIEILLARD. — Je lui dois bien cet honneur pour les services qu'il m'a rendus dans ma vieillesse. C'est lui qui , depuis dix ans, renouvelle les forces de mon estomac , et empêche mon sang de se glacer dans mes veines. Je n'en ai jamais bu plus qu'il ne m'en fallait pour apaiser ma soif. Aussi je le trouve k présent plus salutaire. Un demi-verre suffit à me ranimer ; il me rajeunit toujours pour une

BIBLIOTHEQUE DES \ILLAGBS^

eoaple d'heures. Je ne sais si vous tous êtes ÉMré ¥ m'entendref, mats je le suis «I peu a TOUS parler. Je sens qu'une petite goutte Tiendrait en ce moment fort à propos. Le cœer me dit que je trinquerais Tolontiers afrecToos. Qu'a doue ma pau- Tre femme? ERe tarde bien à Tenir. Âh f c^est que seixavte et quinze ans sont encore plu»lDiHPd8 )^ porter qu'une bouteille.

M ai& eknt, jtr cvms Tenf endre.

LA FBmiB. -^Ottî; mon bomme, me foicY, me Toier.

LB TiBifiBABB , sereêewoU mrsmi fit — Alh»BS; Suwtte, ma chère SUsette^ Terse-noHB^ boire. Vous souriez, mon«swmr? mais le Terre i la main, je loi êmne î&vjwïtb son nom ée jeunesse, le tt^ qu'k la regarder a travers mon Terre, eRe Boe semble aussi vermeilfe qu^antrefois 8DUS Formeov. A ta santé, Snzette; à la TÔire, monsieur. {Ils bornent, f Eh bien f comment le trouvez-rous?'

M. BB 90S.1S. — ExeelleBl, je.T0U9 as* sure ; j'en ai bu qui poumit coûter plus dier, mais jamais avec tant de pfeisir.

LB TieiLLARD. — G'cst qu'iA est pur cC franc comme nos cœurs. Gomment doBC^ Suzette, tu le mënages^? Ta, mon^ enfenf,^ il> en restera toi^ourv aprè» nou9. Que je te Toie une petite pointo de gaieté de sa fàçoa. Nous lui en donnions autrefois; il faut qu'il nous en donne aujourd'hui; je le sens déjà qui commence à me ragaillardn*. Tiens, je t'aime autant que dar»

nos premières amours. Bfonsieur, si vous B^êtes pas marié, tous tous n^arierez sans doute. Croyez-en mon conseil. Traitez si bien votre femme , que tous puissiez chaque jour penser h celui de la noce : c'est le moyen de ne tou9 sentir jamais Tieiffir.

Riemaiydez à Suzeite. Parle, ma femme, te 80BYTen«-tu de la nôtre ? comme je serrai tendrenieiir ta manr devant Faute! î et quel rpgflo^d tu Boe lanças! H pénétra jusqu'au fond de mon cœur. 11 n'eu est pas sorti. {En souriant,) H est vrai que cela

ne date pas de si loin encore ; il n*y a qot soixante petites années.

^ ^ LA FBMMB. — Abl elTcs se sont éeoBlées bien vite : notre bon temps Mt passé, mon ami.

i*B viEiLLABD» — Gammwidoac? es^ ce que tu n'es pas heureuse? n'as^-ta pas de TaisaBce^ du repos, et kk aanlé deton âge? Voyons, qa'as-Ui h déaivei? un peu plus de forces peat-élre? Mak Tsis-ta^ Dieu nous a conservé ecUes dacoMor pour sentir la joie d'une longue vie. (^oand celles du corpa viendront k s'éteindM, le tombeaa s'ouvrira douoenieBi peai nous recevoir.

M* BB SCMJSw— ' POn^ploi ¥0W OOO»-

per de tristes pensées éana ce numnit 4b plaisir?

LB TiEnAAsiK —Obi nêusIeBr, je m CFaias parla mort; qn'eReTienae^pnod elle voudra frapper h flui perte, je li laisso^i enircr sans fraryeur . CroyezrTsw que j'aie oubBé que j9 Mâa né mmUâl Puisque l'oa a eannieBoé. il AmS Mea fiair.

■. BB flOLia. -^ Tous aver sv tbvi rsBdlre lia vie ^ letreusieF poorreB-TBOS la quitter sana regret?

LB vreiLLABD. — J'èu aurais bien da* Tantage si je l'aTais ma! employée, si j'aTais été paresseux et diébauché , si je Br'araî^ pas fait tout Te bien qui était en mon pouToir, si je laissais par ma faute une ftrmiile nombreuse dana le Tice os dans le besoin f Au Ifeu de cette pefnturo affligeante, j'ai <fevant les yeux quatre^ Tiogts ans de travaux utiles , des terres défrichées, des amis secourus. Je vos mes ils et mes petits-fiTs riches , honnêtes et laborieux, unis étroitement ensemble , aimés et constd^é^ de tout le pays. Je feîsse h mon Mr aîné ma cabane, il y remplira ma pFace et mes devoirs.

Gomme chef de la famille , il sera povr ses frères et leurs enfens ce que j'ai été

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pour les miens. H est doux d'emporter celte consolation dans la tombe.

H. DE soLis. — Mais TOUS entendrez leurs gémissemens. Que cette séparation sera douloureuse !

LR VIEILLARD. — Je crols , en effet , qu'ils auroBi un ffand chagrin de me perdre; mais- je saurai Tadouerr. Un paysaB connait nmrx qu'un atrtre Ta loi de la Bature el la force de la nécessilë :

il voit chaque jc^Mr de TÎeui arbres remplacés i^ar de pbis jeunes ; il vott chaque aimée 1 hiver dévoEer ce qu'ont prochit k» autres saîsoBs. Je présenterai ces images à mes en fans « liMrsqo'Hs seront tous asscBnUës aBtear de moo lit de mort.

Je leur ferai sentir qu'après m'aveir donné une lûDgne elt lieiareuse vieillesse , Dieu met le comble à ses graera ^ en me retirant de la vie, avant qv'elle me soit dbvenoe à cbaf ge par le» deoletirs et les iafirmités. Je kar dirai que je ne ?es quitte q«ie pour alier joindre BMm père qui me tend les bras de l«^au(, et qne je ae cesfiesai jamais^ de Itetir toidre Ibs miens, tant q«e lenr vaee se conservera surUterre^. Voilki ce que-jelfefiir répéterai jusqu'à RMMb dtBmer seufie; H ftradra bira qu'iU aeeonHlfeBt de om mer t , lorsque je la f egai<dcraB ttel^-mônse comme un bieB^ait,

M. DE SOLIS. — Courageux vieflîard, d'oà voBS "woÊà. cette fermeté ?

LE VIEILLARD. — D'oiï cœor innoccnt; rtc'ettda CMlqu'^elfe y est descendue ;, de ce «ri qœ-ji» V8Îs.lmbiter^ X^ Tespère.

B. BH 90ETS. — Tous n'avcz donc fas fe crainte sur f avenir?

LE VIEILLARD. AuSSl lon^tCfflpS

<]Qe j'^ai pu commettre do. mal^ j/ai craist le Seigneur: à présent je ne sais plu»<que l^atmer, et je crois que cette coafianeâ doit lui faire plaisir. Dieu de bcmté^ après Uot de bénédictions que tu aa répiuidaes

sur ma tête, oserai-je t'en demanda une encore? regarde la compagne que tu m'as donnée poar partager le» douceurs et les peines de la vie ; nous avons vieilli tous deux ensemble , accorde-nous de mourir tous deux à la fois. Gomment pourrais-je lui survivre? Ma main tremblante auraitelle la force de fui fermer la paupière?

De son côté , que deviendrait-elle a son âge , après m'avoir perdu , lorsqu'elle B'enteTfdraft {^ns ma voix plaintive , lorsqa'efle serait ensevef te comme en un tombeau dans la solitude de celte cabane? Ne penwete pas que la mort sépare deux personnes que rien n'a séparées depuis soixante ans. Accorde-nous cette grâce , é mon Dieu, cette dernière grâce;, c'est lai seule que tu nou9 laisses à Ce demanda.

Nous ne vwiIotïs point reculer notre arrêt r dbpffse èe nous* quand tu voudras.

LaissenfioB» seulement mourir nos mains Fane d)atB»Fa«rtre^ et nous présenter ensemble devant tof ^ pour te rendï'e compte ds noire vie. Tù le sais bien, elle n'en lait qu'ime seule , dont cbacun de nous deuff a perte la moitié.. Que nous n'ayoBs vamï 4^me mort à souffHr f

£e vîeîlford ^ qui s'était soulevé sur son Mt poor adresser k Cieu ces touchants pBrefes , retomba de fatigue en les achevant. M. de-Solîs effrayé courut chercher sa femme pour le secourir. Elfe s'était BMsc ^genoux dans un coin dès Te com- BwneemeDt de cette prière : ses bras étaient encore tendus vers le cieT. Il ta perte te«t éperdue auprè:; dii vieîlfard , qui* les" passara T\m et fautre par un sourire, et par Ri vifacité* avec laquelle il leur tendif les mains. Cependant Itf. de Seli» jugea qu'î! Mïatt lui laisser prendre dar«p0s<, aprèsrmie émotîîan si forte pour 9«B âge. H' remercia ce& braves gens de hsor Wpftalité, et sortit en rendant graet» m cieF de lui avoir montré tant de vertus sur hr terre.

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LB BOHHEUR DE L'BABITANT DES CAMPAGHES.

M. BANGCT, MATTHIEU.

M. RANCEY. — £li biea, Mattbiea/ comment cela va-t-il?

MATTHIEU. — Ail I monsieur, faut-il le demander? cela va toujours mal dans notre état. Le bonheur n'est pas fait pour nous.

M. RANXET. — *Et pour qul donc estil fait, je vous prie?

MATTHIEU. — c'est bien à vous, messieurs de la ville , de faire cette question I

M. RANCEY. — Vous uous croycz donc plus heureux que vous autres?

MATTHIEU. — Je voudrais vous voir mener un mois seulement notre vie. Vous verriez bientôt ce que vous auriez à vous répondre à vous-même.

M. RANCEY. — J'ai vécu long-temps it la campagne, et je connais Tétat du paysan. J'ai vécu de même ^ la ville, et j'ai eu le temps d'y étudier tous les états.

Je puis vous assurer , mon cher Matthieu, qu'un fermier aisé , comme vous Têtes , n'a rien à envier aux autres conditions.

MATTHIEU. — Je donnerais ma plus belle vache pour en être bien sûr.

M. RANCEY. — Prenez-y garde , Matthieu. Elle court le risque de passer dans mon étable.

MATTHIEU. — Ohî je n'y aurais pas le moindre regret à ce prix , je vous assure.

Je croirais encore y gagner.

H. RANCEY. — Eh bien, voyons. Mais promettez-moi avant tout de répondre à mes questions avec pleine franchise. Je TOUS fais la même promesse de mon côté, et je m'engage de plus a ne point chercher )i vous éblouir par de belles paroles. Je ne dirai rien qui ne soit de nature 2i frapper votre raison.

MATTHIEU. — Voila ce que je demande, | car ce n'est pas à des mots que je me i laisse prendre, je vous en avertis.

M. RANCEY. — Tant mieux, mon ami.

Commencez d'abord par me dire si ce n'est pas l'idée que vous vous faites que les gens de la ville sont plus heureux que vous , qui vous empêche de 'Coûter votre bonheur?

MATTHIEU. — Cela y nuit un peu, j'en conviens.

M. RANCEY. — Puisque vous vous accusez si franchement de votre faiblesse , il me siérait mal de vous la reprocher.

J'aime mieux y entrer un moment avec vous. C'est même de là que je veux partir pour tâcher de vous réconcilier avec votre état, en vous faisant sentir combien les gens de la campagne sont plus près du bonheur que ceux de la ville.

MATTHIEU. — Je suis curioux de voir comment vous vous y prendrez.

M. RANCEY. — Mes preuves sont si complettes , que je puis les faire remonter même au temps qui précéda votre naissance.

MATTHIEU. — Qu'entendez-Tous parlà; je vous prie?

M. RANCEY. — Une chose dont vous allez convenir. C'est qu'avantde venir au jour , vous étiez déjà plus heureux que le fils d'un prince ne Test ordinairement dans une pareille skualion.

MATTHIEU. — Expliquez-vous un peu plus clairement, s'il vous plaît.

M. RANCEY. — Volontiers, mon ami.

Votre mère , comme la plupart des paysannes , était saine et robuste. Son corps n'était pas à la gêne dans des vêlemens étroits; elle faisait un exercice qui entre

tenait son appétit et ses forces , et l'empêchait de tomber jamais dans Tennui.

Les femmes de la ville , au contraire, d'une santé communément plus délicate, l'affaiblissent encore , pendant leur grossesse , par la molle Inaction *â laquelle elles s'abandonnent : de là des pâmoisons fréquentes, un dégoût habituel et des bâillemens continus. Ajoutez-y le soin qu'elles prennent de chercher à conserver à leur taille un reste de finesse , en serrant de plus en plus leurs vêtemens, et vous me direz vous-même , si un enfant dans leur sein ne souffre pas de tous ces désavantages, et s'il peut acquérir ces développemens et ces forces qui forment une constitution vigoureuse , et ^qui ont toujours une si grande influence sur le caractère.

MATTHIEU. — Oui , VOUS avcz raison sur ce point. Les enfans de la campagne sont plus heureux avant de voir le jour.

Mais laissez faire ceux de la ville, ils prendront bien leur revanche lorsqu'ils seront une fois au monde.

M. RANCEY. — C'est cc quc nous verrons tout-a-l'heure ; mais au moins n'estce pas dans leurs premières années.

MATTHIEU. — Eh quoi! ces bonnes que l'on met autour d*un enfant pour l'endormir par des chansons , pour le prendre dans leurs bras au moment où il s'éveille, pour l'apaiser aussitôt qu'il pousse des cris, n'est-ce pas pour son bonheur ?

M. RANCEY. — C'est la sans doute ^ Tobjet qu'on se propose ; mais est-il riea * de moins propre à le remplir ? Vous contiendrez qu'un enfant qui ne s'endort que lorsqu'on chante , qui pleure lorsqu'il n'a personne qui le prenne dans ses bras à wn réveil , et qui sait qu en poussant des cris il verra tout le monde s'empresser *le dorloter, vous conviendrez, dis-je, <IU6 oet enfant contracte le besoin de toutes ces attentions superflues; du'un

moment d'humeur ou d'oubli de sa Ixmne le rendront fort à plaindre , sans compter qu'il s'accoutume a devenir exigeant, impérieux, susceptible; ce qui lui prépare bien des chagrins pour le reste de ses jours.

MATTHIEU. — Il est vraî qu'il ne faut pas aux nôtres toutes ces cajoleries.

M. RANCET. — Reposons-nous sur la tendresse d'une mère pour pourvoir aux véritables besoins de son enfant. Voyez celui qui naît dans la moindre chaumière.

S*il est le premier-né de la famille, la joie que sa naissance donne îi ses parens réunit sur lui seul leurs soins les plus tendres. S'il a déjà des frères et des sœurs , ce n'est point entre des mains étrangères, c'est dans les bras de ceux qu'il doit chérir toute sa vie qu'il passe ses premiers ans. Loin d'être , comme le petit nombre de ceux de la ville que leurs mères nourrissent, éloigné pendant la plus grande partie de la journée des regards de ses parens , c'est sous leurs yeux qu'il croit sans cesse. Le berceau où ii repose est entre leur table et leur lit.

Lorsque le travail appelle sa mère dans les champs pendant la belle saison , elle le place a l'ombrage, et le voit d'un œil satisfait jouer dans l'épaisseur de la verdure et promener ses regards sur les objets les plus rians. Est-il jusqu'à cette époque la moindre comparaison à faire pour le bonheur entre les enfans de la campagne et ceux de la ville?

MATTHIEU. — Oui, mais vous les prenez dans un âge où ils ne sont pas en état de le sentir.

M. RANGET. — C'est-à-dire d'eu rendre compte. Mais on voit bien qu'ils le sentent, ^ leurs mouvemens plus vifs et plus joyeux, comme Ton reconnaît la qualité supérieure du lait dont ils se nourrissent, à leur teint plus vermeil, à leurs bras plus charnus, et à leurs joues plus potelées.

BIBLIOTIIÉQUB DES TILLAGES.

SATTHiBU.— Yolis af«z en assez beau jea jinqa'à présent^ mais avançons nn pea et nous ferrons.

jf . m4HCBT. — Doucement , s'9 roos piaiL Arrétoos-nons encore sur les secondes années de renfaoce. Qad est le sort d'un enUnt ée ta TÎHe, à c^ âge?

Renfermé dans ane chambre pendant la pins grande partie de la jonrnée , il est aiMyetti a des étndes, qgi serviront xm jonr, il est vrai^ a sa fortune on à ses pkiflîrs, mais dont rien ne peot ini faire akrs pramentir ies a^émens on l'ntnité.

Ces premières connnssances sont toujours las plus difficiles à acquérir, et c'est préoisémeat dans le temps ou son inlelligeaoe est le plus faible quHI faut qull les acquière. Elles sont sèches et rebutantes , et elles lui sont <)onnées dans la saison de la galté et du plaisir. Aussi , combien de contrainte y de dégoûts et d'ennuis ne Ini fantHi pas essuyer I

MATTHTfiu. — }e conçois qu'un enfant du village est plus heureux de n'avoir besein que de suivre son père au jardm ^ dans les champs, ou dans la forêt ^ pour y apprendre eu pleîa air son état.

H. bàncey. — Cela est si vrai , que les plus agréables dâassemens que l'on pusse accorder aux enfans de la viïïe poar les récompenser de leurs études, saveir , d'élever des animaux , de connaître les plantes, de faire naître des fleurs, de gouverner des arbres, de cultiver un jardin , sont précisément Funiqoe objet des études de l'enfant du village, en -sorte que son travail ne consiste que dans ce que l'autre a pour ses plaisirs.

MATTHIEU. — En effet, îl n'y a rien k répondre sur ce point. Âh ! s'il en était de môme sur tons les autres !

M. RANGET. — Tîous allous voîr. Tîons voêcf parvenus a ce temps de la vie , ou l'insttDct de la nature nous sollicite de chercher une compagne. 11 faut que famour ait des charmes bien plus doux aux

champs que dans les vîUes , puisque ceax qui l'ont pris pour sujet de leurs diants, diez tous les peuples de la terre, ont toujours placé leurs amans dans les vallons et dans les bocages. Mais sans nous arrêter a ces brillantes peintures , coo^ ment se font h la ville ces mariages^ que Ton y voit si rarement heureux? L^on s'j épouse, parce que les parens jugent que les fortunes et les états s'assortissent, parce que les jeunes gens imaginent qu'il leur suffit d'avoir de part et d'autre quelques agrémens extérieurs pour s^aimcr.

On n'a guère recherché si les humeurs et les caractères se conviennent. Quelquefois même les deux prétendus ont à peine eu quinze jours pour se voîr et pour se connaître. Vous jugez par-là si un bon ménage n*est pas l'effet du hasard.

MATTHIEU. — Et tout ccla hg peut-il pas arriver de même parmi nous?

M. RAiicEr. — Les mauvais mariages y sont bien moins ordinaires. Les jeunes gens destinés a s'unir se connaissent dès leur pins tendre enfance. Aussitôt qu'ils commencent à former des projets l'un sur l'autre^ avec Taveu de leurs parens, ils s'étudient avec plus de soin , ils s'attachent de bonne heure à faire sympathiser leurs caractères et à se corriger des défauts qui les blessent réciproquement. Leurs petites brouilJerlas mêmt servent b leur- préparer une union plus étroite , en les éclairant sur ce qui se contrarie dans leurs goûts et leurs humeurs.

€es seatimens leur sont inspirés par la nature , dans un temps où l'âge et l'amour rendent tout facile. Moins distraits ïm de l'autre par la liberté d'esprit que leur laisse La nature de leurs travaux, les deux amans s'occupent plus profondément âa désir de se plaire ; ils trouvent des «cca* sioQS plus fréquentes de se le témoigner, en se rendant à l'envi mille petits services. Ces dispositions, qu'ils api^ortent I dans leur jeune ménage, se raniment

BfBLfUTBâQITE DSS VILLAGES.

^And fÉr \m f»remiers f^îsirs de IV aonr, eosnite par la naissance des enkoB ; il «6t donc iofK «atiirei qu'elles se tournent bkmi^i 4Xk Mbitade , et qn*elles slétaideBt aÎBsi 'snr tout le reste de leur fie.

UAToaEXL, -^ le eommeBoe k fresdre 4B n&m de la confiaiiee; car j'ai senti ^psédséoiaA toot ce qœ vous Tenez de ééakm, qumqoe je n'eusse pas su ¥ous Vmif^jaer 4iiBsi bien.

«. ji^ncET. — Yoos n'accorderez encore que si les SMitimens <{ue je Tiens de peindre farioeiit le bonheur, œ bonheur iâi être senti plus eonstamment dans les cttoipagnes tpte ésnê les villes.

MATmiBU. — Pourqiwn donc , j« vous prie?

M. màSKxr. — Au viilafe , deux époux ae 66 ifii^tienft ^uère que le peu de temps qu'il £nt po«r goûter {tes de plaisir k se retrouver ; ils partagent ions leurs chagrins et toutes leurs joies; ils s'aîdest mutuellement , daus tous ks trarraux d'une Yie coiiii&ueUenient occupée; le besoin qu'ils «nt l'un de Fautre à chaque instant da jour, les attacte ^lus iMenent à k société qu'Us ont formée. Dafns les viMes, «1 coittb^aire , im des «coupatio» diverses séparent le mari de sa femme pondant la plus grande partie du jour, et souvent pendant des aanëes entières, où leurs sociétés ne août pas toujours les mêmes , où celle-ci se iivre aux plaisirs , tandis que eeiuî-là est éfmisé de fatigues et ron^ de soucis, où k bonbeiu' ^de l'un est ainsi ie plus souvent indépendant du bonheur àe l'antite, où «afin les deux époux, en sortant àsL tourbillon d'une vie a^toe, me sb réujûssent dans quelques momens d'oisiveté que pour voir l'ennui se f^er entre eux , vous m'a* îûnerec que Funion conjugale d«it bientét js'altérer. H, corrompre elte-même les douceurs qu'elle bembMt promettre.

màsmmv* <-^ J'en amviens, numsieur^

voilà bien des désagrémens auxquels nos ménages ne sont pas sujets. .

M. BANCET. — La tendresse paternelle peut être égale dans les campagnes crit dans les. villes , mais ici un nouveau scotîment se joint à l'amour naturel des parens pour le fortifier. Leurs enÙLOs forment une partie de leur richesse. Ploi ils voient £i^accro!lre leur famille, pins 9s sont en état d'étendre leur cukure el de la faire fleurir. Les garçons^dès qu'ils peuvent tenir une houlette à la main, deviennent utiles ^ leur père pour la conduite de ses troupeaux ; les filles^ dis qu'elles savent se tenir sur leurs pieds, commencent à seconder leur mère dans les détails de la basse-cour et du ménage.

En recueillant sitôt le prix de leurs soins, les pai*ens s'attachent de plus en plus k leurs enfans , comme aux appuis de leur prospérité , tandis qoe dans les villes le nombre des enfans devient une char^ énorÎDie pour un père de famille, et que les dépenses de lemr éducation lui inspirent souvent des regrets sur ce qu'elles dén4[)ent h ses besoins et a ses plaisirs.

MATTHIEU. — Il n'est rien déplus exact, je l'avoue , que ce que vous venez de dire.

H. RAiYCET« — Considérons enfin ^ mnn ami , la différence qui règne pour le bonheur entre Thabitant des villes et celui des campagnes , au déclin de leurs jours.

Qu'est-ce qu'un vieillard au sein d'une ville corrompue , quand ce monde où il vivait se ferme pom* lui? Accablé des soucis et des infirmités de la vieillesse , consumé de regrets de la perte de ses jouissances , que lui restfr-t-il pour le conscHer? Des amis? la mort les lui enlève chaque jour. Ses enfans îqnefles liaisons peuvent subsister entre eux dans un s^our où les sentimens de la nature sont étouffés par les affaires et les plaisirs? Âh ! du moins les moeurs champêtres conservent toujours au vieiHard l'empire de sa famille.

ViÂ

BIBUOTHBQDE DES VILLAGES.

Sa longue expérience le rend encore nécessaire a rinstruction de ses enfans. Accoutumé h une vie active , il trouve toujours à s'occuper de quelques petits travaux proportionnés au reste de ses forces ; enfin , lorsque ses membres refusent h le servir , il va chercher des souvenirs consolans sous Farbre qull a jadis planté de ses mains; il y respire Tair le plus favorable à la santé de son âge. Caressé par ses petits-enfans , il s'amuse de leur babil et les récrée par ses récits ; il palpite encore de joie, en voyant autour de lui tous ces êtres qui lui doivent Taisance et la vie j dont il ne cesse de recueillir le respect et Tamour , et dont il est sûr que les regrets sincères l'accompagneront dans son tombeau.

MATTHIEU. — Ah ! monsieur , de quelle douce espérance vous remplissez mon cœur par cette peinture touchante !

H. RANCBY. — Il ne tient qu'à vous ^ mon ami , de la réaliser. Je viens de vous montrer les avantages que les habitans des campagnes ont sur ceux des villes, pour la jouissance du véritable bonheur dans tous les âges de la vie. Les moyens d'obtenir ce bonheur sont simples et naturels. Vous a^ez-déjà vu comment le paysan bienfaiteur de son pays a su les employer. Ainsi n'est-ce pas la faute des autres s'ils neveulent pas profiter de son exemple?

MATTHIEU. — Il est Vrai , monsieur ; mais il y aura toujours bien des choses qui nous empêcheront d'être aussi heureux d'un autre côté que les gens de la ville.

M. RANCET. — Voyons un peu.

MATTHIEU. — D'abord, monsieur, n'est-il pas triste pour nous de les voir passer leurs jours dans les amusemens et les fêtes , tandis que nous sommes privés de tous les plaisirs ? de les voir plongés dans h mollesse , tandis que nous sommes continuellement harassés de travail? de voir qu'ils se nourrissent des choses les

plus délicates , tandis que noas n'arODs qu'une nourriture grossière? de les voir enfin habiter de superbes maisons, ornées de meubles magnifiques , tandis que nous sommes réduits à de pauvres habitations où ils ne voudraient pas loger leurs chiens?

M. RANGET. — Je suis OU état, moD ami , de répondre à tout cela. Vous parlez des fêtes et des amusemens de la ville; mais ces amusemens et ces fêtes n'attirent journellement que ceux qui se déplaisent dans leur ménage ou qui sont désœuvrés.

Or, c'est une triste chose que le plaisir ^ lorsqu'on y est conduit parce qa*on n'est pas bien chez soi , ou qu'on s'est ennnytf toute la journée. Ceux qui vont plus rarementaux spectacles, y trouvent sans doute une douce récréation ; mais vous , n*eD rrouvez-vous pas tous les jours une plos douce encore à visiter vos vergers , vos vignes , vos moissons , à voir défiler sous vos yeux tous vos nombreux troupeaux?

Les plaisirs des gens de la ville leur coûtent un argent que la plupart d'entre ern feraient beaucoup mieux de consacrer à l'entretien de leur famille, au lieu que les vôtres tournent eux-mêmes à votre prospérité, et vous offrent l'espoir d'une heur^se aisance pour vous et pour vos enfans.

MATTHIEU. — 11 est Certain quïl n'est rien de si agréable que de jeter un coup d'œil sur ses affaires , lorsqu'elles sont en bon état.

M. RANGET. — VoUS mcttCZ CnSUite CD

opposition la mollesse des gens de la vill« avec vos fatigues. Mais cette mollesse, quel en est le fruit? Une santé bientôt affaiblie , et par conséquent des dégoûts dt toute espèce, l'ennui , la mauvaise humeur, les insomnies et les indigestions. Vous devez au contraire a vos travaux um santé robuste , et par conséquent une bomeur gaie, un vif appétit, des digestions faciles et un bon sommeil.

MATTiiiEu. — Et ce soleli Drûlant,

un

ces froids rigoureux, ces vents, ces neiges , ces pluies , les gens de la ville ne nous les laissent-ils pas essuyer, tandis qu'ils savent si bien s'en garantir?

M. BANGEY. — G'ast qulls ne sont pas accoutumés comme vous dès Fenfauce à les braver. Mais si un air tiède est pour eux une chaleur étouffante , si un souffle de bise les transit, si une bruine leur paraît une averse^ s'ils prennent un rent frais pour un ouragan , tout cela ne revient -il pas au même^ et n'en souf- Irent'ils pas à proportion encore plus que vous f

jUTTHisu. — Au moios, pour la nourriture , vous conviendrez qu'ils ne voudraient pas en changer.

M. BANCET. — Il y a apparence^ et c'est tant pis pour eux, puisqu'il leur (kot desdioses si recherchées pour tenter leur estomac ; tandis que des alimens plus simples suffisent b votre appétit. Si ces alimens ne vous répugnent que lorsque vous êtes malades, que penser des gens qui en soni coatinneUement dégoûtés? D'ailleurs fotro kit n'«st41 fias plus gras , vos «soù plus frais , vos légumes plus succmlens, votre pain plus savooneux, «t ne manges-vo» pas vos Droits plus kpoini?

MATTHIEU. — Oiii^ mais ttoos kmr portons les plus beaux.

H. BANCET, — D'abord, ce ne sont pas toujours les meilleurs. Et puis si de beaux fruits décorent mieux leurs tables, leur vanité vous les paie cher. Des marchands vêtus de drap vendent des étoffes d'or ; croyez-vous qu'ils aient du regret que d'autres en fassent leurs habits? Les orfèvres vendent de la vaisselle d'argent; ils mangent sur de la faïence et n'en sont pas plus tristes.

MATTHIEU. — Vous avcz la riposte assez juste. Mais que répondrez-vous sur la différence de nos petites maisonnettes avec leurs immenses palais?

T. III

M. AAifCET. — Ce que vous r^ndùrez vous-même à la question que je vais vous faire a mon tour. Vous est*il jamais veaa dans la tète de vous faire laire des souliers loQ^ et larges d'une aaœ pour être chaussé plus à Taise ?

MATTHIEU. ^* le sens la malice de votre question. G^ftendant vous avez beau dire, il doit être plus agréable d'habiter de beaux appartemens déocNrés de meubles d'or et de soie, que ftos triâtes fermes.

M. &Aff€BT. — Si elles sont tristes^ c'est votre laute; car fous pouvez y faire régner l'ordre et la prq^eté qui égaient tout. Mais puisqu'il est question de la richesse des afineablameos, qu'avez- vous i envier sur ce pcttat? vous n'habites gtt^ vos demeures que pendant la nuit, et alors il est asses iiiÂifférent d'avoir une muraille nve ou des tentures de damas.

Le jour, en revanche, qui peut vous le disputer sur la beanté de votre habitation? Los plus beaux laDdbris des palais valeot^b l'éraail de ces prairies? Leurs tapissenes et leurs tableasi récréent-ils la vue cmome ce nisseail qui serpeite dans la plaine, ces baies verdoyantes qui l'entrecoupcsit , ces arbres chargés de fruits vermeils qui la décorent , ces riantes collines qui en couronnent l'enceinte^ ^miÈù dans le lointain eette superbe forêt, dont les arbres semblent monter vers les nues pour aller la marier avec les cieux?

Voilà le spectacle magnifique exposé sans cesse k vos regards, et dont un ciel tantôt pur, tantôt chargé de nuages , varie a chaque instant la perspective , pour en renouveler continuellement à vos yeux la beauté.

MATTHIEU. — Le paysage est superbe sans. doute; mais pensez donc, monsieur^ qu'à force de l'avoir vu, j'y dois être accoutumé. Je vous avouerai qu'il ne me frappe plus.

M. BAKCET. — Voilà OÙ je vous allendais , mon ami. Si l'habitude de voir les

BIBLIOTHEQUE DBS VILLAGUS.

beautés majestueuses de la nature eu affaiblit tellement pour vous l'impression, concevez donc aussi à votre tour que ces beaux meubles, ces riches habits, ces voitures dorées , tout ce brillant appareil dont les riches s'entourent, a bientôt rassasié leurs regards. Ne voyez-vous pas qu'il leur faut chaque jour essayer de mille choses nouvelles, pour en trouver une dont ils soient contens? et encore qu'y gagnent-ils? Ce qui flatte aujourd'hui leurs désirs cessera de leur plaire demain , parce qu'ils y seront accoutumés.

Mais une chose à laquelle leur ame ne s'accoutume pas aussi aisément , c'est cet ennui qui les accable au milieu de leurs jouissances, le besoin continuel de chercher d'autres plaisirs pour les dédommager de ceux qui ont trompé leur espoir, les soucis et les dégoûte que ces soins leur coûtent, les intrigues, les bassesses, et quelquefois môme les iniquités, dont il leur faut payer les moyens de se procurer quelques délices mêlées de remords, enfin la crainte continuelle de perdre ces misérables besoins dont ils ont eu la folie de composer leur bonheur. Voudriez-vous acheter le vôtre à ce prix?

, MATTHIEU. — Ah ! monsieur , vous me

faites frémir.

M. KAwcBV.— Sachez donc, mon ami, vous contenter de l'état dans lequel la

Providence vous a placé. Sans doute il a ses peines , mais quel état dans ce monde en est exempt? Chassez de votre cœur ces indignes sentimens de jalousie , qai , après s'être exercés contre les riches des villes, se tourneraient bientôt après contre votre voisin , vous feraient un tourment de ses moindres prospérités, et empoisonneraient sans cesse le peu de félicité qui nous est accordé sur la terre, et dont nous avons si peu de temps à jouir. Une vie innocente et paisible, Tah sauce et la santé qui suivent le travail , le doux témoignaged'une conscience pnre, voilà les vrais biens de la vie , et ceai qu'un cultivateur honnête peut goûter plus aisément que tout le reste des hommes. Plaignez- vous maintenant de votre condition !

MATTHIEU. — Ah I monsieur , que je suis heureux de vous avoir rencontre, quoique cette entrevue me coûte un peu cher ! Quand vous plaira-t-ii de recevoir ma vache?

M. RANGET. — Nou , mou ami , je vous remercie. Je suis plus content de vous entendre avouer que je l'ai gagnée , que de la voir grossir mon troupeau. Qu'elle reste dans le vôtre, pour vous rappeler, chaque fois que vous la verrez , les doux transports dont je vous vois saisi.

L'ACCROISSEIIEIIT K PAmn.1.1;.

Le bon meunier Tbomas élall allé rendre visite à sa sœur, mariée depuis quelques aauées à trois lieues de son village.

l^e soir, après souper, Il était assis avec die et son mari devant leur porte, et ils s'enlrelenaicnt de leurs affaires , lorsqu'il vint \ passer une petite fille âgée d'enflroQ cinq ans , i peine converte d'habits tout déchirés. Tliomas remarqua l'air de misère qui était répandu sur toute sa personne, et il dit à sa sœur : Voilb une petite fille bien i plaindre ! Elle n'a pas un de ses baillons qui lui tienne snr le «rps: cela fait honle k votre Till^e. Il

faut qne son père soit bien paressent sa mère bien insensible.

Hélas ! lui répondit sa sœur, elle n'a plus ni père ni mère, et il y a encore deuï autres enfans dans le même état.

Depuis trois mois, ils ne font qu'errer çii et Ih dans le pays, sans trouver personne qui veuille les retirer. Ils couchent la nuit dans des granges ou sous les arbres.

Lorsque la faim les tourmente, ils vont s'asseoir devant la porte des paysans. Si quelqu'un leurdonne un morceau de pain, ils le prennent avec une grande joie , mai« ils D'en demandent jamais. Leur p^e.

MjnaoratfQUK des villages.

^ a? ait de Thonnenr , mais qui a été rainé par des maladies, lear a défenda, en mourant, de mendier.

Ce récit toacba josqti'ao vif le coeur du brave Thomas.

Il est aiïreox, s'écria-t-il, que de pnvres créaiares soient ainsi abandonnées; il faat qao je les prenne avec moi pour en avoir soin, puisque pénome id ae vent s'en charger.

Sa sœur et son mari crurent devoir loi faire les plus fortes représentatioBS pour le détourner de ce projet ;îto lui dirent qu'il avait lui-même des enAiiSy qu'il ne connaissait pascen-d, qu'Us étaient accoutumés , depuis trmt mais , k vne vie Dainéante et vagabonde, et qo'M était k craindre qu'ils ne pussent jamais se tourner au bien. Pense donc, jnon frère, ajoutaienl-ils , quelle surcharge ce sera pour ta femme et pour ton ménage.

Thomas n'était pas un de ces hommes faibles, qui se laissent détourner d'un dessein généreux pour quelques difficultés.

Il ne se donna pas la peine d*entendre tontes leurs objections , et encore moins d'y répondre.

11 se leva et s'alla mettre au lit. L'attendrissement où le jetait son projet de bienfaisance ne lui permit pas de s'endormir de long-temps; et des larmes étaient encore dans ses yeux lorsqu'ils se tormktent enfin pour un doux sommeil.

Le lendemain , de bonne heure, il fit Tenir lafilleafnée, qui était âgéede douze ans. '

On m*apprii hier , lui dit-il , que tu n'as plw m père ai mère; et je vois à tes vètemo» qu'il ne t'coat pas laissé ^and' chose.

i;^ nigjfB fillk. -^ MasI oui, nous sommes bien miséraUes.

THOVAS. «- Ëstnceque lu a'as point de parens pour te prendre chez eux ?

LA JEUNE FILLE. — NoUS CU aVOnS

bien quelques-uns, mais ils sont trop pauvres et nous aussi.

THOMAS. — £b bien ! voudrais-tu venir avec moi, et être ma fille I

LA JEUNE FILLE. — Ah I û VOUS valiez avoir cette bonté I

THOMAS. — Allons, voi^ qni est fiit.

Mais je m'en retourne k chev^ ^ et je ne pourrais pas vous emmener tous les trois ensemUe. C'est ta petite sœur qne j'airoe la proralère, c'est par elle que je veux «emnancer. Fais-moi venir cette enbat, que je fasse connaissance avec die.

La petite fille ne tarda pas à venli.

Efte avdt une physionomie sa douée, el elle fit tant d'amitiés à Thomas, qaÏM regardait déjk comme son père.

11 la prit avec lui sur son cheval el ils arrivèrent au moulin.

Sa femme lui demanda h qarétailcel enfant.

Il est à toi , Maddeine, répondit-1

11 se mJt alors k lui raconter comme la veille il avait va la petite fille, imm il avait appris la misère et l'abandon où elle était, comme il en avait eu pitié, et comme iJ l'avait prise avec lui pour la môler parmi ses propres enfans.

Pendant tout ce récit, la petite fille s'é* i tait attachée à ses habits , et ne cessait de i pleurer. |

Madeleine, qui avait un aussi boncœar que Thomas, s'approcha doucement, et essuyant ses yeux , prit l'enfant sur no sein , et tâcha de la consoler par ces paroles : Puisque mon mari t'a promis d'toc ton père , je veux être ta mère aussi, moi.

Allons, mon enfant^ ne pleure donc pu davantage.

THOMAS. — Maïs, ma femme, il T^ a encore deux autres ; il y a le frère et » sœur de cette petite fille , qui sont aa«9 dignes de notre compassion.

MADELEINE. — Ah î mou cherTheffli»

je vois ce que tu penses. Eh bien , il *'» , les aller chercher. \

bîbliothiSqce des villages.

Le ïentonaîn Thomas mît }e cheval a sa carrioîc , et aHè cbercher îes deai aotres orphelins.

Va, hii dit sa feaxmt en Tembr^ssant k s<m départ, va, mon ami ; le bon iMen qui nous envoie ces enfans , ne manquera pas de nous envoyer anssi du pain pour îes nourrir.

Cependant M. de FForis, sergncur de la terre où étaient nés les petits maltreureux, avait appris leur afventure. Le vilain homme 1 il fit aussitôt courir son régisseur dans le vîltege. Ceîoi-cî ayant trouvé Thomas au moment où il faisait entrer la jeune ûlle et le petit garçon dans sa carriole , il arrêta le cheval par la bride, en criant a Thomas: tu n^emmcneras point ces enfans ; leur père est mort redevable de cinquante écus au seigneur, il faut qu1ls restent ici pour ^ui répondre de la dette.

Gardez-les donc, lui dit Thomas indigné, mais jusqu'à demain seulement.

S'il ne tient qu'à cinquante écus pour les avoir , je vais retourner chez moi et ie vous apporte la somme. Les pauvres petits ! je ne les aime que davantage pour ce qu'ils me coûtent.

Il s'en alla, revint, apporta les cinquante écus , paya la dette ; et cette fois on lui laissa prendre les enfans: ils étaient bien à lui.

Il vous tarde de savoir ce qu'ils sont devenus dans la suite ; heureusement je puis vous en donner des nouvelles , en vous rapportant Tentretien qu'un voyageur eut avec Thomas quelques années après.

Toute la petite famille dansait un soir devant la porte du moulin ; Thomas était an milieu de la ronde ; le voyageur vint à passer, et s'arrêta pour être témoin de la fête.

Est-ce que tous ces enfans vous appartiennent, dit-il au meunier?

Oui y monsieur, lui répondit celui-ci.

fen aï dix bien vivans, sept que le ciel m'a donnés pour rien , et trois que j*ai achetés.

Achetés! reprit le voyageur avec Surprise.

Vraiment otrî ; monsieur^ età beaoi deniers comptons.

Il lui raconta loute l'histoire ; et lorsqu'il l'eut achevée, il ajouta: Grâces 2i Dieu , ma femme ni moi , nous ne nous en sommes jamais repentis. (Test le meifleur marché que j'aie fait de ma vie.

LE TOYAGEUR. — Maîs comfflent faites-vous pour subvenir à tout cet entretien ?

THOMAS. — Cela paraît d'abord inquiétant , parce qu'il semble que l'on a besoin pour soi de tout ce que l'on gagne.

On 'ne croirait jamais pouvoir y suffire avant de l'avoir essayé. Je dois peut-être ma bonne conduite à cet embarras. Mais avec une vie sobre et laborieuse , il reste toujours quelque chose à donner aux malheureux.

LE VOYAGEUR. — Et VOS cufans ne sont pas jaloux de ces étrangers?

THOMAS. — Des étrangers? 11 n'y en a pas ici. Tout cela , pêle-mêle , est de la famille. C'est a qui s'aimera le plus tendrement. Je vous donne à deviner ceux que j'ai fait naître; je m'y trompe quelquefois moi-même.

LE VOYAGEUR, — Mais jc uc vols pas la jeune fille dans la troupe.

THOMAS. — Je le crois bien ; elle a d'autres affaires en tête à présent : ne faut-il pas qu'elle veille a son ménage?

LE VOYAGEUR. — Elleestdouc mariée?

THOMAS — Oui , sans doute. Elle a été prise par un pêcheur qui gagne bien ses filets , je vous en réponds. Elle est fort à son aise. Il est vrai que je l'ai pourvue assez richement pour cela.

LE VOYAGEUR. — Comment donc!

est-ce que vous lui avez donné une dot?

THOMAS. — Il le faut bien, quand on

BIBLIOTB^ODK DES VILLAGES.

marie sa fille. Allez Toirs'il manque quelque chose h son trousseau.

LB YOTAGBUR. — Mais enfin ce n*était pas votre sang.

THOMAS. — Que dites-vous? Je lui dois une joie qu'aucun des miens n'est encore en âge de me donner. Elle a déjà une petite fille qui m'appelle son grandpapa. Gela me parait si drôle !

Thomas apprit ensuite au voyageur toute la satisfaction qu'il recevait des deux autres orphelins.

La petite fille , dit-il , est déjà devenue

assez grande pour aider Madeleine dans les soins du ménage. Pour le petit garçon , il n'a pas son pareil à conduire habilement un troupeau. Si vous saviez combien ils me sont attachés , et combien je les aime I

Son cœur s'était attendri dans ce récit, et de douces larmes coulèrent de ses yeux.

Il les essuya tout à coup , et s'écria avec un malin sourire : Ahl monsieur de Floris^ vous pouviez avoir toute cette joie , ei vous me l'avez cédée pour cinquante éciis!

Vous voilà bien attrapé.

L'OBOOEIL PVHI.

Roger, fili d'un bonnète laboureur, a'aii montré de boDDe heare le goùl le plus vif pour le métier des armes. On le voTail sans cesse espadooner avec sa tàacilie ; et il s'était fait l'ami de tons les chasseurs de la contrée pour avoir occa- «ioD de manier leurs fusils.

A l'ige de dii-huit ans , il s'enrôla dans les recrues qu'on levait près de son village. Comme son père l'avait Tait instruire d*< son enfance , et qu'il savait parfaiteineal&;rire et cbiffrer, il se rendit si utile ^Ks supérieurs, que dès la seconde année de son service il fat fait caporal , puis Krgenl.

La guerre fut bientôt déclarée , et il obtint une lientenance peu après l'ouverture de la campagne, lî se comporta fort bien dans toutes les occasions. On avait soin de le cboisir ponr les entreprisesles plus hasardeuses ,'et il s'en tirait avec au tant d'intelligence que de courage.

On remarquait, k sa louange , que jamais un soldat n'avait plié sous son commandement.

Le général, qui l'avait distingué dans plusieurs rencontres, venait de loi donner une compagnie , pour eiciter l'émulation des soldats pet l'exemple de sa fortune.

Une aclii» éclatante qnll Bl dans une h

An

BIBUOTfUlQttB DE9 VILLAGES*

taille où tous les anciens capitaines forent emportés , le fit monter tont à coup au grade de major.

Son nom avait été mis souvent aree honneur dans les nouvelles pnbliqoes ; et toutes les fois que le curé de son village Ty rencontrait , il courait chez ses frères pour leur en faire le récit. On ijaMgine aisément combien ceux-ci étaient fiers de lui tenir de si près. Ils n'en ftrWnil qu*ayec des larmes de |oie. îim Um^ dresse semblait les associer & sa gloiroj et ils ne scmgeaient qu'il rbeusen moment où ils pourraient tsrrer <tes leurs bras un frère qui faisait tant dfteanenr à lafemiUe.

Cependant au milieu de loufes ses boi^ nés qualités, R(^r aviift«i vke «Hmb.

Il était dominé par un ergneil f nswppor »

table. Il n'y avait personne au imm^, qui ^ k Fen croire , f&t aussi prudent et aussi brave que lui : il parlait de ses propres actions ; comme un flatteur aurait parlé de c^les d'au prince , en sa présenee. It s'en attribuait plus de gloire qu'il ne devait naturellement lui en revenir; et il ne paraissait pas remarquer les autres officiers , lorsqu'ils se comportaient aussi bien que lui-même.

A la fin de la guerre , son régiment se mit en marche vers une ville de garnison.

Il devait passer à nm petite distance de son village* A pein^ses firàres en eurentils appris la nouveUa^ qu'As accoururent sur lie chemin ,. aceeni^gnës de Ioob leurs amis. Us le joignirent an moment où U allait commander queigMs évote^os )i ses soldats.

mcm cher Boger, hd dit l'aÉné^ si notre pire vivait eneem, gnine joie ce serait pour ses vieux ans 1 Ah I j'ai bien soupiré après Cis îaurl Dieu soit loué de ^que je puisi enfin le revoir 1; En disant ces mots, il ouvrit tenchremenl les bre»

pour se jeter à sou etu et l'emèraner.

LeuMâor^indipiéderctorfuB b&amm

qui n'avait pas de i^umet au chapeau , osAt le nonuner son frère , repoussa d'un air dédaigneux ses caresses . Je vous trouve bien insolent, Ini dit-il, de preadre ces familiarités. — Eh , quoi ! s'écria le pins jeune, est-ce que tu ne ma reconnais pas non plus? Regarde-moi bien, je suis Matthieu. Tu m'aknais tant autrefois l c'est UA qui m'apprenais à travailler ^ la terre, quand j;^é(ais toutjpetit.

Le laajor éeumait de dépit et ëe ruge.

tt ieeatfMQUde ks faire arrêter ooanae des f^^otiEeurty s'Ss ne se retiraient tout de suite Imwi dsf sa présence.

les èsax teaires frères, qui s'étmnt promis tMit dejieie decette entrevue , s'en retournèreuft aeciMés de tristesse. Ifs gé- BMisaJCTt de ee^oe Roger ne voniaH pins les reconnaître, eux qui trouvaient tant dsidafsirki'aittver.

Les soldats qui ftvent témoins àê cette scène scandaleuse , n'osaient foire éclater leurs murmures ; mais ils se disaieui à l'oreille : Il faut avoir un mauvaie cœur pour rougir de ces honnêtes parens. Estce que notre major a honte d'avoir été ce que nous sommes? 11 devrait bien plus s'honorer d'avoir fait son chemin h force démérite, que d* être né d'une grande maison.

Roger n'avait pas l'ame assez élevée pour penser avvc tant de noblesse. Au lieu de se souvmfr quH avait été autrefois dans ht elaesse dear soldats , il croyait par ses dédains, le leur ftire oubliera euxmêmes. H les traitant avec le dernier mépris; mais il paraissait k leurs yeux bien plus méprisable. Son âévation qui bnr aviH donné autrefois tant d*orgueit ^ ne faisait plus que les humilier. Ils n'éUissalent a ses ordres qn*avec répugnance \ et ebaeuB souhaftaU quil fftt éloigiié du régiment.

Ua jour quH' en fiisait la revue devant l'iaspecteur-général, celui-ci lui ayant fait quelques observations sur sa man»

BIBLIOTUBQUB 0ES VILLAGES.

io5

(BQfre, Roger poussa Tiiudace jusqu'à loi répondre dans les termes les plus insolens. Ses hauteurs avaient déjà réToUé pins d'ifflc fms les officiers -généraux.

Cette nouvelle atteinte à la subordination militaire fut poursuivie avec une extrême sévérité. Les propos injurieux auxquels il s'emporta devant le conseil de guerre achevèrent sa ruine. Il fut condanwé à se démettre de son emploi , et renToyé honteusement dn corps, sans a^me retraite.

Dans t'aoeablement eji le jetait sa disgrâce ^ rédnil au chaix ée périr ée misère on de subsister do UraraiL de ses mains ^ il se vit dans la nécessité es retourner an village qmfaivait vu naître.

C'est lorsque les paysans lui rendirent bien ses mépris. Comme H ne rechercha l'amitié de persmme ^ eroyant peu crnive- DsMe il un h(»nme €te son importance de fréquenterdes laboureurs, personne aussi ne rediercba son amitié ; et il se vit privé du plus grand bien de la vie ^ le seul qui fût capable d'adoucir les regrets de son infortune.

Il ne lui restait plus d'autre resiearce que dans ses frères, qu*il avait si dure-

ment offensés. Vous craignez peut-être qu'ils ne le méconnaissent à leur tour. 11 méritait sans doute d'en être abandonné.

Heureusement pour lui , ceux-ci avaient dans kmrs smta la yéritable élévation qui manquait a la sienne. Ils ne voulurent prendre d'acUre yengeance que celte de leon bienfaits. Roger avait depuis longtemps reçu la portion qui lui revenait de rhéritage paternel. Ses frères eurent la générosité de lui céder chacun quelques morceaux de leurs terres. Il fut réduit à les cultiver à la sueur de son front , pom* «I recueillir sa subsi^ance. Chaque jenr, en s'occiqpast de ces travaux qu'il avait tant dédaigaéSy 3 songeait à la haute fnrtune qui Fattendait , s'il avait su conserver de la modestie. Combien il souffrait de se voir à la charge de ceux qu'il aurait pu lui-même enrichir! Maudit orgueil^ s'écriait-il, dans quelle bassesse tQ wfn précipité l

Ce triste sentiment remplit sa vie i^ mertume ; et il mourut bientôt dévoré de regrets, pour servir a édairer un jour ceux que cette aveugle passion aujrait pfot-êtfe égarés sans la terreur de son exemple.

MM LIT W HOKT.

Deschamps , panvre maçon de village, venait de perdre sa femme depuis quelques mois. Les dépenses d'une longue maladie et l'interruption de ses travaux pendant la saison pluvieuse de riiiver, l'avaient rédnîtb la plus affreuse misère.

Il voyait autour de lui ses eofans deminos et sans pain ; et sa mère Suzanne , oonchëe sur la paille , en un coin de la chaumiËre , était dans les faiblesses et les convulsions de la mort.

Accablé de douleur , il venait de s'asseoir sur une chaise de jonc démembrée, tenant son visage couvert de ses deux ■nains pour cacher ses larmes.

Sa mère l'appela et Ini dit : Mon Sb, n'as-tu rien à mettre sur moi? je ne pnis reprendre de chaleur.

DescHAXPs. — Attendez, ma mère, je TEÙs vons couvrir de mes habits.

SUZANNE, — Non, mon Sis, je ne le veux point. Un peu de paille suflira. Hais as-tu encore du bois pour réchaulfer ces pauvres euFans? Tu ne peux plus mmiw tenantallerdanslaforêt , ii cause des soins que lu me donnes. Ma vie est bien longne, puisque je ne la traîne qoe pour t'itre a charge I

DKSCHAHPS. — Ua mère, ne dites pas cela, je vous en prie. Si je pouvais, de

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moD sang, vous donner tout ce qu'il vous faut! Vous souffrez de la faim et du froid, et je ne puis tous secourir.

SUZANNE. — Ne te chagrine pas , mon fils: mes douleurs, grâce au ciel, ne sont pas si vives. Elles vont bientôt finir ; et ma bénédiction sera la récompense de ce que tu fais pour moi.

DBscHAMPs. — ma mère ! vous avez bien trouvé dans mon enfancede quoi fournir à mes nécessités ; et moi , il faut que dans votre vieillesse je vous voie pâlir de ma misère! cela me décbire le cœur.

SUZANNE. — Je sais que ce n'est pas tafaute; et puis, Deschamps, lorsqu'on est près de sa fin , on a bien peu de besoins sur la terre. Notre père qui est dans le ciel y pourvoit. Je te remercie, mon fils; ton amour me fortifie à ma dernière heure.

DESCHAMPS. — Eh quoi I ma mère , nV Tez-Yous donc pas l'espérance de vous rétablir?

SUZANNE. — Non, je le sens, je n'en reviendrai jamais.

DEscHAMPs. — Oh ! que me dites- vous 1 SUZANNE. •— Ne t'afflige pas, je vais dans une meilleure vie.

DESCHAMPS , avec de» sanglots, — Hé* las I mon Dieu !

SUZANNE. — Ne t'afflige pas , te dis-je, mon cher fils. Tu étais la joie de mes jeunes années , et maintenant tu fais la consolation de mes derniers jours. Bientôt , fen rends grâce k Dieu, bientôt tes mains fermeront mes paupières. Alors je monterai vers mon créateur ; je lui dirai tout ce que tu as fait pour moi ; et il t'en voudra du bien éternellement. Pense souvent à moi , mon cher fils, je penserai à toi de la-haul.

DESGHAMPS. — Oh ! toujours, toujours.

SUZANNE. — Il n'y a qu'une chose qui me tourmente.

DESCHAMPS. — Qu'est-ce donc, ma mère?

SUZANNE. — Je vais te le dire, Deschamps , il faut que je te le dise. Je le porte comme une pierre sur mon cœur.

DESGHAMPS. — Soulagcz-vous , ma mère ; parlez.

SUZANNE. — Je vis hier Alexis qui se cachait derrière mon lit, et qui tirait de sa poche des pommes pour les manger.

Il en donna à ses frères et a ses sœurs qui les mangèrent aussi en cachette. Deschamps, ces pommes n'étaient pas à nous ; autrement Alexis les eût jetées sur la table, et il aurait appelé tout haut les autres pour les partager. Ilm*en aurait aussi apporté une à moi. Je me souviens encore comme il venait se jeter dans mes bras quand on lui avait donné quelque chose , en me disant de si bon cœur : Tiens , mange-s-en, grand' mère. mon fils ! si cet enfant devait être un voleur I Cetle pensée m'accable depuis hier. Où est-il?

Amène-le-moi , je veux lui parler.

DESGHAMPS. — Malbeurcux que je suis!

{Il court chercher Alexis , et le porte sur le lit de Suzanne. Suzanne se soulève avec beaucoup de peine , se tourne du côté de l'enfant, prend ses deux mains dans les siennes , tes presse sut son cceur, et appuie sa tête faible et dé^ faillante sur l* épaule de son petit-fils. ) ALEXIS. — Grand' mère , que veux-tu?

Tu ne m'appelles pas pour mourir?

SUZANNE. — Mou cher Alexis, je mourrai certainement bientôt.

ALEXIS. — Non , pas encore , grahd'mère, ne meurs pas que je ne sois grand.

{Suzanne retombe sur son lit. Deschamps et Alexis se regardent, fondent en larmes , et prennent chacun une main de Suzanne. )

SUZANNE, se ranimant un peu. — Je me sens mieux a présent que je suis étendue.

ALEXIS. — Tu ne mourras donc plus?

SUZANNE. — Console-toi , mon petit

ami, je n'ai pas de peine. à mourir. G'ott

BIBLIOTHÉQITE DES VILLAGES.

pour aller vers un tendre père, qui m'attend Hi-haut dans le ciei. Près de lui , je serai mieux que dans ce monde. Bientôt , bientôt, Alexis, j'irai vers lui.

ALEXIS. — Eh bien 1 prends-moi donc avec toi , grand'mère , pour y aller.

SUZANNE. — Non , mon cher Alexis , tu ne viendras point avec moi. S'il plaît k Dieu , ta vivras encore long-temps : tu deviendras un honnête homme , et lorsqu'un jour ton père sera tremblant de vieillesse , tu seras sa consolation et son secours. N'est-ce pas, Alexis? Tu veux loi être toujours bien obéissant? Tu chercheras a foire ce qui lui donnera du plaisir? Regarde, il fait aussi pour moi tont ce qui est en son pouvoir. Me le prometsta?

ALEXIS. — Oui, sèrement, grand'mère , je )e ferai.

SUZANNE. — Prendij-y garde. Le Dieu du ciel et de la twrc, vers qm jlrat bientôt, voit tout ce que nous faisons. Ne le crois-tu pas?

ALBXis. — Oui , je le crois , txt me Tas qipri9.

SUZANNE. — Comment donc, croyatsf!o hier te cacher de Kii, en venant derrière mon lit, manger des pommes q;ae to avab éér^es?

ALEXIS. — Je ne le ferai plus , je ne le ferai plus de ma vie. Pardonne-moi, grand*-mèfe; pardonne-mot, mon Dfeul

SUZANNE. — Uesi donc vrai qne ta ïïfm volé ces pommes?

ALBXIS , en ttoMloiam. — Oif-oiH)tir.

suzAiiNB. — Etaquliesavals-taprises?

ALEXIS. — Au-«Q voisin Lé-M-o-nartf.

sozANNV« 11 foui que tu ailles dker lui, Alexis, et que tu le snppResr de te pardiooner.

ALBxn. — -Oll^|e t'en prfe, g^lnd^ mère, que je n'y aille pas. Je n'oserai ja^-

-^liltfMil, mon petit ami, pmr qm «il« imtvme plu» one aotne

fois. Au nom du ciel, mon cher enfant, ne prends jamais rien de ta vie, même quand tu y serais forcé par le besoin.

Dieu n'abandonne aucun de ceux «yi^il a fait naître. ConGe-toi à ses secours , offrolui tes peines , et il te soulagera.

ALEXIS. — Oh! sûrement, sûrement, grand'mère , je ne volerai plus rien ^ je te le promets. J'aimerais mieux mourir de faim que de voler.

SUZANNE. — Que le Seigneur Ceatende et te bénisse ! J'espère de sa bonté qa'il te préservera toujours de mal faire.

( Elle le presse contre son cœur , et laisse tomber sur lui quelques larmes.)

11 faut, mon petit ami, que ta ailles tout de suite chez Léonard ,. le prier de te pardonner. Tu lui diras que moi aassî je Ini demande pardon pour toi. Deschaxnps, vas-y avec Alexis. Dis-lui combien je suis fâchée de ne pouvoir lui rendre ce qu'on lui a pris, que je prierai Dieu pour M et pour sa famille, afin qu'il les fasse prospérer dans leurs affaires. Hélas ! ils ne sont guère plus à leur aise que nous ; et si la panvre Geneviève ne passait les jours et les nuits 2i travailler^ ils ne pourraient vivre avec un si grand nombre d'enfans.

Mon fils, tu leur donneras un ou deux jours de ton travail pour les dédommafer.

nBSCHAifPS. — De tout mon cœur^ nu mère, soyez en paix 1^-dessus.

Comme il disait ces mots , on entendit frapper à la porte. C'était TintendanC de M. de Rosay, leur voisin. Deschanaps ab lui parler, el revînt bientôt d'un air joyeux veps sa mère

Qu'est-ce doncMuî dit-elle.

DEscHAMPs. >— Aht ma mère, qœ f aurai de plaisir k vous rapprendre f je m'en réjouis pour vous bien pfus qœ pour moi. C'est ce qui pouvait nous arriver de plàs heureor dans cette morte saison.

SUZANNE. — Me dis-tu vrai, mon fik, on ne veux-tu que me consoler?

DBscHAMPs. — Noo , ma mère , je vous le proteste , c'est la vérité piire. Le bon M. de Rosay, qui tfélait pas venu ici depuis trois ans , vient dVrivcr. Il a sa la misère qai régnait dans le pays ; îl veut nous occuper pour nous faire gagner notre vie. Il va faire rebâtir une aile de son château; et îl entend que j'y trayaille. J'aurai trente sous par jour.

SUZANNE , mtejote. — Est-il possîble?

DBSCHAMPS. — Oui , sCbroment , et il y a du travaH pour plus de six mois. Je commencerai Inndi.

SUZANNE. — Eh bien! je mourrai contente, puisque je te vois du pain pour tes enfans. La mort n'a plus rien de douloureux pour moi. Tu es plein de bonté, ô mon Dieu I conserve-la jusqu'au dernier des miens. Grois-'tu maintenant, mon ffls, ce que je f ai appris dès ta jeunesse , que plus le malheur vient ii nous d'un côté, plus la grâce du ciel s'en rapprodie de l'autre?

DEscHAHPs. — Oui, ma mère, je le croirai toujours. Mws vous voilai mieux.

Souffrez que je vous quitte pour un moment. Je vais chercher un peu de paille pour vous couvrir.

SUZANNE. ^Non, je me sens un peu réchauffée. Cours plutôt chez Léonard avec Alexis. C'est ce qui presse le plus pour mon repos. Va, mon fils , je te le demande en grâce.

Deschamps prît Alexis par la maii^ et en tirant la porte , il fit signe à Mariette de ?enir lui parfer.

iie bien soin de ta grand'mère , lui dit-il : s'il lui prenait quelque faiblesse , euToie-moi tibercber par Babet : je serai ciiez le charpentier.

Léonard était h son travail. Geneviève , sa femme, se trauvart alors toute seule h la maison. Elle aperçut , du premier coup d'oBtl, que le père et feulant avaient les larmes aux yeux.

Qu'ave»-vous , mon voisin? dit-eHe i

Deschamps ; pourquoi pleurez - vous ?

pourquoi pleures- tu, Alexis?

DESGHAMPs. — Ah 1 Gcncviève , je suis bien malheureux ; cet enfant qui mourait *de faim, prit hier de vos pommes, apparemment dans votre grange. Ma mère

s'en est aperçue Geneviève, elle est

sur son lit de mort, et elle vous prie de nous pardonner. Je ne puis vous en rendre aujourd'hui la valeur ; mais je vous la donnerai sur mes premières journées.

GENEVIÈVE. — C'est uue bagatelle, voisin , n en parlons pas davantage. Et toi, mon petit ami; promets-moi que tu ne prendras jamais rien \ personne. (Elle Vembrasse. ) Tu es né de si braves gens !

ALEXIS. — Oh ! je te le promets. Pardonne-moi, Geneviève, je ne prendrai plus rien.

GENEVIÈVE. — Oui, mou enfant, que cela ne t'arrive plus ; tu ne peux encore savoir combien c'est un grand crime.

Lorsque tu auras faim , viens me trouver, et tant que j'aurai un morceau, je le partagerai avec toi.

DESGHAMPS. — Dieu merci , voisine , j'espère qu'il ne manquera plus de pain, l'aurai du travail pour quelques mois au château.

GENEVIÈVE. — Je viens de l'entendre dire des gens de M. de Rosay, et j'en ai eu bien de la joie.

DESCHAMPS. — Je ne m'en suis pas tant réjoui pour moi que pour ma pauvre mère. Elle aura du moins cette consolation avant de mourir. Dites bien h Léonard que je travaillerai de bon courage pour lui revaloir ce qui lui a été pris.

GENEVIÈVE. — Cela n'en vaut pas la peine. Mon mari, j'en suis sûre, n'y a point de regret. Nous voilà aussi hiors d'affaire , il doit être employé pour la charpente du bâtiment. Mais puisque la pauvre Suzanne est si mal , je veux aller lui donner mes secours.

Elle courut prendre dans un panier

BlBUOTilEQUE DES VILLAGES.

des quartiers de pommes et de poires , séchés au soleil : elle en reiQplit la poche d'Alexis , le prit par la main , et sortit en silence avec Deschamps.

Ils arrivèrent bientôt auprès de la malade. Geneviève lui tendit les bras, en détournant à demi son visage pour cacher ses larmes. Suzanne s'en aperçut, et lui dit:

Tu pleures, Geneviève?

GENEVIÈVE. — Oui, jc suis affligée de te voir souffrir,

SUZANNE. — Ah! c'est à nous de pleurer. Pardonne-nous, je te prie; c'est la première fois que cela arrive dans notre maison.

GENEVIÈVE. — Que voux - tu ? Cette faute est peut-être excusable dans un enfant.

SUZANNE. — Mais s'il en prenait l'habitude quand il sera plus âgé ?

GENEVIÈVE. — Non , j'en réponds pour lui, il sera un honnête garçon. Brave Suzanne, tu mérites bien de recevoir cette récompense du ciel pour ta droiture, et pour ie soin que tu prends d'élever ta famille dans Thonneur. As-tu besom de quelque chose? ne crains pas de le dire; tout ce que nous possédons est à ton ser- Tice.

ALEXIS. — Oh ! oui , grand'mère ! vois ce qu'elle m'a donné; mange-s-en un peu, tiens.

SUZANNE. — Non, mon ami, je ne saurais; je sens mes forces qui s'affaiblissent, ma vue commence à s'éteindre.

Approche-toi, mon fils; voici le moment de te faire mes derniers adieux.

Deschamps, saisi, à ces mots, d'un tremblement subit dans tout son corps ^ se découvre la tête, tombe a genoux devant le lit de sa mère, saisit ses mains , lève les yeux au ciel , et ne peut prononcer une parole, étouffé par ses larmes et ses sanglots.

Prends courage, mon fils, lui dit Su-

zanne , je vais t'attendre dans âne fit plus heureuse. Nous nous retrouverons pour ne jamais nous quitter.

Deschamps, un peu revenu à lui-même, baissa la tête en disant : Bénis-moi donc, ma mère , je ne demande qu'à te suivre, quand mes enfans n'auront plus i>esoin de moi.

Suzanne rouvrit ses yeux mourans et prononça ces paroles :

Exauce ma prière. Père céleste^ et accorde ta grâce a mon cher enfant, le seul que tu m'as laissé et que j'aime de toute mon ame. Deschamps, que le Seigneur soit toujours avec toi , et qu'il confirme dans le ciel la bénédiction que je te donne , pour avoir si bien rempli tes devoirs envers tes parens.

Ecoute-moi maintenant, mon fils, et observe ce que je vais te dire. Élève tes enfans dans l'honneur et accoutume-les à une vie laborieuse, afîa que s'ils sont pauvres ils ne perdent pas courage, et ne se laissent jamais aller au dérèglement.

Instruis-les à mettre toute leur confiance en Dieu, et à demeurer tendrement unis, pour trouver des consolations et des ressources dans les maux de la vie.

{Elle s*interrompt un moment ptnar reprendre haleine, et dit ensuite : )

Mon fils, apporte-moi mon /mitofîo»

de Jésus, et ce billet qui est au fond ds coffre dans une bourse de cuir. Bon.

(Elle les prend et Us serre dans ses mains. ) Voila tout ce que je possède de plus précieux sur la terre.... A présent fais-moi venir tes enfans.

Deschamps alla les prendre autour d« la table, où ils étaient assis et pleuraient Il les fit mettre à genoux autour du lit de leur grand' mère. Suzanne se souleva m peu pour les regarder, et leur dit :

Mes chers enfans , il m'est bien douloureux de vous laisser ainsi pauvres et sans mère. Pensez à moi , mes bien-airnés.

^ene puis vous donner en héritage que ce

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livre ; mais il a fait ma consolation et il fera la vôtre. Quand vous saurez lire , lisez-en un peu tous les soirs devant votre père. Vous y apprendrez à être patiens, hoimêtes et religieux.

Deschamps, ce billet est un certificat de bonne conduite que j'apportai à ton père en l'épousant. Tu le feras passer tour à tour à chacune de tes Mes , jusqu'à ce qu'elles se marient.

Pour toi , mon fils , je n'ai rien à te donner en souvenir ; mais tu n'en as pas besoin. Tu ne m'oublieras pas , j'en suis sure.

Geneviève, oserai-je te demander encoreune grâce, après avoir pardonné la faute d'Alexis? Quand je ne serai plus, donne quelques soins à ses pauvres enfans.... Us sont si délaissés.... Je te recommande surtout ma pauvre petite Louison.... C'est la dernière.... Où estelle?.... mes yeux se ferment ... Je ne la vois plus.

(Elle soulève langvùssamment son bras.)

Conduisez ma main Que je la ton-

chk/. . .. -. mes enfans I. . . .

[Elle meurt. )

Après un moment de silence, Deschamps la sroyant assoupie , dit aux enfans : Rel€ vez-vous et ne faites pas de bruit : elle dort. Si elle pouvait se rétablir ! Mais Geneviève vit bien qu'elle était morte, et le lui fit comprendre. Quelle fut alors sa désolation , et celle de toute la petite famille I comme ils pleuraient !

comme ils joignaient leurs mains, en les frappant l'une contre l'autre !

Geneviève les consola de son mieux , et elle répéta à Déschamps le dernier vœu de Suzanne, que sa profonde tristesse l'avait empêché d'entendre.

Elle commenta dès ce jour même à le remplir. Les petits orphelins, élevés parmi ses enfans , profilèrent des mêmes instructions, et devinrent bientôt, comme eux , l'exemple du village. Alexis surtout, continuellement frappé du souvenir de sa première faute , se distingua toute sa vie par la plus rigide probité.