L'ILLUSION

JN 'est-il pas doux de croire, en aimant dans

ces lieux, Qu'on pre'pare déjà ses amitiés des cieux, Et qu'un être , e'chappe' des pays où l'on pleure , ]Ve nous oubliera pas dans sa sainte demeure ! L'hymen des souvenirs dure plus d'un instant : Moi, j'iiabite d'avance où je sais qu'on m'attend. Illusion encor, mais douce et ravissante ! Va , l'on ne meurt jamais quand on aime; on

s'absente.

L'ami qu'on perd renait au-delà du tre'pas, Et si l'on se se'pare , on ne se quitte pas. Son âme bien-aime'e , aussitôt qu'on l'appelle, Apparaît à la nôtre, et voltige autour d'elle. Dans l'errant me'te'ore , elle e'clate à nos yeux Comme un rayon du soir, pâle et silencieux j Elle veille sur nous à travers le feuillage; D'une pense'e intime elle attend le passage, Et nous parle , invisible , une langue d'espoir ; S'entretenir ainsi , c'est déjà se revwr.

Moi , j'ai senti souvent que l'ombre de ma mère Suivait à mes côtés mon sentier solitaire, Et contîdente encor de mon muet effroi, Etendait sa pensée entre un malheur et moi. C'est presque un Dieu de plus qui m'aime et

me protège.

De cette illusion pourquoi me de'fendrais-je? Elle e?t belle, elle est douce, elle n'a rien d'amer j Elle fuit quelquefois plus vite qu'un éclair Qui brille et disparaît, quand on croyait l'atteindre; Mais puisqu'elle a brillé , de quoi puis-je me plaindre !

Jlles Lefèvre.