SCÈNE VIII. ji
A quoi bon, maintenant, ce triomphe illusoire ? Qu'en ferais-tu, rêveur, qui ne voulais la gloire, Hélas ! que pour lui plaire et t'en voir admirer. Et qui n'as réussi qu'à la faire pleurer?
Je ne concourrai pas. — Ce Sandro, dans la ville, Est je pense, après moi, l'homme le plus habile. Qu'il ait le prix, afin qu'elle ne pleure plus I
Prenant son violon.
Et toi pour qui j'ai fait tant d'efiforts superflus, Inutile travail qu'à présent je méprise, Ainsi que mon espoir, il faut que je te brise.
S'arrêtant.
Mais quelle idée !... Oh ! Dieu! comme mon cœur est pris!
Si quelque autre ouvrier allait avoir le prix?
S'il l'épousait ?. . . C'est trop l'aimer ! C'est ridicule ! . . .
Non ! C'est le dévouement qui s'ofiFre, et je recule !
Car ces deux instruments sont tout pareils ; je puis
Renoncer à mon œuvre en les changeant d'étuis.
Ce Sandro n'a pas l'âme assez musicienne
Pour distinguer d'abord mon œuvre de la sienne,
Lorsque l'on essaîra les Instruments là-bas...
Je lui dirai plus tard... On ne rouvrira pas
Ces boîtes; on les porte au jury tout à l'heure...
Tant pis ! Je neveux plus que la pauvre enfant pleure,
Et toi, mon violon, tu ne dois plus périr.
Puisque tu peux encor l'empêcher de souffrir !
j» LE LUTHIEa DE CRÉMONE.
Courage ! Rendons-lui ce suprême service.
11 ouvre les deux étuis, met le violon de Sandro dans l'étui rouge, puis au moment de déposer le sien dans Tétni noir :
C'est pourtant un cruel et rude sacrifice !
Je n'aurais cru jamais — ô faibles cœurs humains ! —
Qu'on pût tenir autant au travail de ses mains,
Et que l'âme de feu d'un artiste eût en elle
Ce foyer de tendresse émue et paternelle.
Je t'aimais bien, ô cher ouvrage que je fis!
Adieu donc pour toujours, mon chef-d'œuvre, mon fils !
Je puis me pardonner ma faiblesse dernière.
Car dans ce coffre étroit et noir comme une bière.
Je crois, en te posant^ tant j'ai le cœur en deuil.
Que c'est mon enfant mort que je couche au cercueil !
Il referme brusquement Tétui ; puis, d*une voîx sourde î
C'est fait!
