SCENE VII

LES MÊMES, moins Mme BANCE

Mme Lescrinier. — Une lettre de mort?

Lescrinier. — Donne-moi mes lunettes, nous allons voir.

Mme Lescrinier. — De qui peut-elle venir?

Elle donne ses lunettes à Lescrinier, il les met; pendant ce temps, elle hausse la lampe et ôte l'abat-jour pour qu'il y voie plus clair.

Lescrinier. — Le Mazu! c'est Le Mazu qui est mort...

Mme Lescrinier. — Le Mazu ! mort !

Lescrinier. — Oui, écoute :

Vous êtes prié d'assister aux convoi, service et enterrement de M. H ippoly te- Aristide Le Mazu, Commisprincipal de V Administration de VAssistance Publique

en retraite, ex-contrôleur dans les théâtres de Paris, Officier d'Académie, décédé dans sa 70"'" année, muni des Sacrements de VÉglise, en son domicile à Neuilly- Plaisance (Seine) qui se feront le lundi 5 mai 1892, à dix heures et demie du matin, en V église de Rosny-sous- Bois, sa paroisse.

De Profundis!

Mme Lescrinier. — Ce pauvre Le Mazu !

Lescrinier. — Quand nous jugions qu'il devait être malade, nous ne croyions pas si bien dire. {Continuant à lire).

De la part de M. Dusampel, Chef de dépôt, à la Compagnie du Chemin de fer de VEst, à Vesoul; de M. Faveuret, lieutenant au l''^ régiment de tirailleurs algériens, à Mostaganem ; de Mme Adélaïde Trénissan, en religion sœur de Saint-Joseph de l'Apparition de Marseille ; de Mlle Berthe Nançois, maîtresse suppléante dans les Écoles de la Ville de Paris ; ses cousin, arrièrecousin, cousine, arrière-cousine et de sa propriétaire.

Lescrinier. — Comme il était seul !

Mme Lescrinier. — Oui, comme il était seul!

Lescrinier [continuant :

Départ de Paris : Gare de VEst boulevard de Strasbourg, ligne de Mulhouse, à neuf heures et demie du matin, station de Noisy-le-Sec ou de Rosny.

Mme Lescrinier. — Mais, le 5, c'était ce matin, Lescrinier?

Lescrinier {regardant le calendrier). — Oui, le 5, c'était ce matin.

Mme Lescrinier. — Maintenant, il est trop tard.

Lescrinier. — Oui, trop tard, désormais, Le Mazu, nous le verrons plus.

Mme Lescrinier. — C'est fini, bien fini, oui, il faut nous habituer à ne plus le voir jamais.

Lescrinier. — C'était notre dernier ami...

Mme Lescrinier. — Notre dernier ami !...

Lescrinier. — Maintenant, c'est à notre tour d'être seuls.

Mme Lescrinier. — Et bien seuls... Pas plus que nous ne l'avons suivi ce matin, personne non plus ne nous accompagnera, alors que, comme le pauvre cher homme, on nous conduira au cimetière.

M. et Mme Lescrinier. — Mon Dieu ! mon Dieu !

Ils s'affaissent, chacun d'un côté, sur une chaise, auprès de leur lit. La lettre de faire part est restée sur la table. — Entre Mlle Charpillenne.