APRES LA PLUIE

Il a plu. Les feuilles s'égouttent.

Le ciel est bleu. Le soleil luit.

Le vent passe à tout petit bruit.

Les fleurs des prés embaument toutes.

Les vitres ont des perles d'eau Rondes et pleines de lumière, Qui fondent lentement derrière La mousseline des rideaux.

La lune, ce soir, dans les maies Mirera son visage bleu, Quand des étoiles, peu à peu, Paraîtront les floraisons rares.

La terre n'est plus qu'une odeur Qui monte vers l'azur tranquille, Fraîche maintenant comme une île, Purifiée et sans ardeur.

L'herbe est humide au bord des rentes,

Où les arbres font un ciel Tert

Qui frissonne comme la mer.

Il a plu. Les feuilles s'égovttent.

LE JfIROIR DES JOURS 3^