PAYSAGE D'AUTOMNE

Le soleil rouge, au bout des terres labourées, Descend à l'horizon couleur d'ardoise, lent . . . La campagne a cessé son effort violent ; C'est l'heure du silence et des flammes pourprées.

Gloire à l'automne ! gloire aux tranquilles vesprées I Murmure l'âme, loin du tumulte troublant. La sérénité plane ici; l'arbre tremblant Frissonne de bonheur sous ses feuilles dorées 1

Le beau soleil de sang règne sur les champs bruns. La terre, qui n'a plus de fleurs, a des parfums Dont la fraîcheur caresse et dont le charme apaise.

Et là-bas, à moitié disparu, le soleil,

Tout au bout des sillons l'un à l'autre pareil,

Dans un brouillard d'argent flambe comme une braise.

LE MIEOIR DES JOUES gj