PAYSAGE D'AUTOMNE

Le soleil rouge, au bout des terres labourées, Descend à l'horizon couleur d’ardoise, lent... La campagne a cessé son effort violent ;

C’est l’heure du silence et des flammes pourprées.

Gloire à l’automne ! gloire aux tranquilles vesprées ! Murmure l’âme, loin du tumulte troublant.

La sérénité plane ici; l’arbre tremblant

Frissonne de bonheur sous ses feuilles dorées !

Le beau soleil de sang règne sur les champs bruns. La terre, qui n’a plus de fleurs, a des parfums Dont la fraîcheur caresse et dont le charme apaise.

Et là-bas, à moitié disparu, le soleil, Tout au bout des sillons l’un à l’autre pareil, Dans un brouillard d'argent flambe comme une braise.