FIN

N’en parlons plus jamais : racontez seulement Que je n’aimai que trop cette femme, et, comment Dans un piège infernal lentement enlacée, Jusqu’à l’assassinat mon âme fut poussée.

Racontez qu’un soldat, qui ne pleura jamais, Vous a montré des yeux vaincus, et, désormais, Versant des larmes , plus que les palmiers d’Asie De leurs flancs parfumés ne versent d’ambroisie.

Il cherche à tirer son poignard sans être vu. Parlez ainsi de moi; puis racontez encor Que dans Alep un jour, dérobant un trésor, Un Turc au turban vert profanait une église, Insultait un chrétien, le More de Venise L’arrêta; vainement il demanda merci, il le prit à la gorge, en le frappant ainsi. *

( Il se poignarde et tombe à la renverse )

* J’ai recomposé et resserré ce dénouement tout entier depuis la scène III ; il m’a fallu rassembler des traits épars, en ajouter quelques-uns et retrancher de trop lentes explications, parce que c’est aujourd’hui, pour la France surtout, une nécessité que la dernière émotion soit la plus vive et la plus profonde. J’ai lâché seulement de ne perdre aucun des grands traits de Shakspeare.

ET