LE DERNIER JOUR
A cette heure épouvantable, Tous vos hôtels trembleront, Riches ; et de votre table Bien des miettes tomberont.
« Affamés, qu'on se restaure !
Dirai-je, et trinquons, morbleu ! »
Pauvre globe, etc.
L'effroi que ce jour fait naître (Et pour ma part j'en ris bien) Empêche de reconnaître Son lit, sa femme et son bien.
Plus de bourgeois matamore, Plus d'huissiers ! le Code au feu !
Pauvre globe, etc.
Le vieux soleil file, file, Et s'éteint dans le brouillard :
Allons, truands, par la ville.
Jouer à Colin-Maillard. Tremblez, Rose, Hortense, Laure J'ai la main heureuse au jeu.
Pauvre globe, etc.
Et vite, chez la reinette.
Dont un soir je fus épris, Allons de ma chansonnette Réclamer gaîment le prix.
l86 LB MYOSOTIS
Aux appas qu'en vers j'adore Allons dire en prose adieu.
Pauvre globe, etc.
Puis à mon hôte Grégoire Répétons, le verre en main :
« N'ayez souci du mémoire.
J'attends mon père demain. »
Car qui m'a fait? je l'ignore; Mon Credo dit que c'est Dieu.
Pauvre globe, etc.
Je fredonnais de la sorte, Dormant, rêvant à demi, Quand tout à coup à ma porte Retentit un pas ami.
Avril en fleur vient d'éclore.
Mes vitres ont un ciel bleu:
Pauvre globe, tourne encore, Tourne, tourne encore un peu.
MIL HUIT CElsLT TT^ElsLTE-SIX
« Tu ne tueras point ! »
(Décalogue.)
L>'iEU l'ordonne, et je vous en prie, Moi qui vais chantant sur vos pas, Même pour sauver la patrie, O mes frères, ne tuez pas !
Quand cette arme qui fume encore A tonné, mon vers tricolore Recula soudain, blanc d'effroi ; Ma pitié devint du délire, Et, reniant ses dieux, ma lyre A murmuré : « Vive le roi ! »
l88 LE MYOSOTIS
Quand un jury tue, à la face Si nous lui jetons le remord ; Si du code rouge on efface Par degrés la phrase de mort; A Thémis, tant de fois trompée, Si l'on veut arracher l'épée Où pendent des gouttes de sang; Ce n'est pas pour que, dans la rue, Le fer justicier tombe et tue, Ramassé par vous en passant.
Dans le palais, aux jours d'alarme.
Regardez : ne voyez-vous rien, Rien, que le sabre du gendarme Ou du marchand prétorien?
Oh ! quoi qu'ait prêché dans ce livre, Dont le parfum de sang enivre, Saint-Just, l'apôtre montagnard, Enfants, la morale éternelle Au seuil des rois fait sentinelle Pour en écarter le poignard.
Forgeron, laisse sur l'enclume Le fer vengeur inachevé :
L'arme du siècle, c'est la plume, Levier qu'Archimède a rêvé !
Écrivons : quand, pour la patrie, La plume de fer veille et crie
