MEMENTO
Vendredi, c’est le jour des Maures, — Le jour des morts;
Car ils ont — 0 tempora, o mores!
Et frein, et mors.
Comme au sein, fillette a fleurette, Ils ont au front
Un bouquet, qui penche l’aigrette Sur leur affront.
Un jour dont on se remémore, Pour nos remords,
Redeviéndra-t-il jour du Maure, Ce joug des morts?
Un Super Flumina Babylonis .
Sort superflu
De ces honnis chez eux-mêmes" bannis :
— Leurs pleurs ont plu.
Sedimus et flevimus, — ils sont là Pleins de mystère,
Pleins de murmure enfoui que voila Leur couleur terre.
Suspendimus organa, — les voici Pleins de murmure,
Pleins de mystère enterré, rétréci, Qu’un burnous mure.
Suspendimus organa nostra, — vois Pleins de musique,
Ratatinés, accroupis, tout de bois, Rêves physiques.
Un Super flumina Babylonis, Sort superflu
De ces bannis, chez eux-mêmes honnis, Leurs pleurs m'ont plu.
Cette fourmilière Qu'on a dérangée Devient familière Et reste enragée.
Pas plus que l'huile Ne se mêle à l’eau, Rien ne s’assimile Parmi ce tableau.
« Qu’Allah nous délivre De nos ennemis, Comme notre Livre, Un jour, l’a promis ! »
Ceux qui baisent leur main quand ils vous l’ont donnée Ne sont-ils pas polis ?
J'aime chez cette gent du ciel abandonnée, Ces vestiges jolis.
Barbares, vous nommez ceux dont l’âme étonnée Par nos civilités, __ N'y voit que viletés, Et qui baissent leur front sous une loi donnée.
La vieille inimitié ne fut pas pardonnée… Qui sait ce que céla Sous ces caresses-là Celui qui haït sa main quand il nous l’a donnée.
Ici la rue est vraiment bleue,
Toute en bleu, toute peinte en bleu.
Au-dessus, du ciel à la lieue,
Met ces bleus à la queue leu leu.
On n’y rencontre pas la queue
D'un chat. En haut de l'air de feu; En bas, de l’ombre, et quelque peu D'une ville qui serait feue.
Ici le doux nom pullule :
Ellul,
À côté de Pohomulhl, Émule.
Deux pas plus loin rossignole Sagnol ;
Et cet autre Boumandil, Ment-il ?
HACELD A MA
Derrière son Judas un tout petit enfant Comme un petit Jésus
A travers le treillis qui l’amuse et défend Apparaît au-dessus.
CS
Ses dents sont de souris, ses yeux de gentil singe,
Ses cheveux d'agneau brun; Ses chiffons sont fleuris, culottes, veste, linge Que je note un par un.
Il occupe en entier le minuscule espace, De son minois menu ;
Et s’amuse à narguer chaque passant qui passe De son rire connu.
Le rire reconnu du Murillo des toiles, Jésus diablotin
Qui ne semble marqué par aucunes étoiles Du soir ni du matin.
Tout entier enfermé dans le carré du cadre Il n’est que trop joli; Et l’affreuse chromo prétentieuse et ladre L'aurait vite aboli.
Le creuset potelé de ses roses menottes Se rougit de henné,
Il est seul... mais on sent à l’éclat, de ses notes Une main, un néné
