PROFESSION

Saint Moriz est un bon vieux saint A la tête couleur de neige,

Qu'un bonnet de nuages ceint

Et qu’un temple en granit protège.

On vient de loin, levant le bas De sa robe en pins verts brodée Baiser la trace de ses pas

Par l’eau des bleus lacs inondée.

Et lui, perdu dans les hauteurs

De ses rêves métaphysiques,

Tend l’ut de poitrine aux chanteurs, Et rend la poitrine aux phtisiques.

SIGNES PARTICULIERS Ille mihi terrarum prœter omnes angulus ridet.

Si l’on veut voir le lieu du monde

Des lieux communs plus rassemblés

Que « je l’adore et qu’elle est blonde Comme les blés ».

Pics et lacs, sapins et cascades,

Plus démodés que les alcades

Dont le même Alfred de Musset Tant abusait.

Un lieu si propre à réprimande,

Si banal, si fait sur commande,

Qu'on voudrait, pour fuir son sapin, Prendre un sapin,

Un lieu qui fait si laide cuisse,

Si sui generis, si Suisse,

Plus ennuyeux que l’ami Fritz.

C’est Saint-Moritz !