ENTERRÉE VIVANTE

A Saint-Jean-Pla-de-Corts, importante commune de l'arrondissement de Céret, vient de se produire un événement qui a causé dans la région une grosse émotion.

Dimanche dernier, à onze heures du matin, avait lieu, au cimetière, l'inhumation d'une femme Marie Noguès, âgée de soixante-cinq ans, décédée subitement.

Quelques heures plus tard, vers trois heures, un groupe d'enfants et de jeunes gens crurent entendre des appels venant de la fosse où la femme Noguès avait été enterrée. Le plus vif émoi se répandit aussitôt dans le village. La population accourut affolée. Le maire, II. Margail, donna Tordre d'exhumer le cercueil sans tarder.

Mais lorsque celui-ci fut déterré, la famille de la morte s'opposa à ce quHl fût ouvert.

29. — A Rachilde qui me promet de faire quelque chose dans le fameux numéro des Marches de Provence :

.Mon amie, je savais bien que vous feriez ce que je vous demandais. Les gens de cette petite revue marseillaise que vous ignorez sont des pauvres passionnés ^our moi qui ont inventé de grouper, dans un fascicule exceptionnel, après lequel il faudra peutêtre mourir, toutes les admirations disponibles. 11 y aura, croyez-le, des choses pas ordinaires et il sera nécessaire de vous rouler un peu à mes pieds. Cependant il n'est pas indispensable que vous fassiez mon « éloge ». C'est une besogne dont je me chargerais moi-même, si personne ne se présentait. Soyez plutôt la Tarasque vaincue, mais furieuse encore et mugissante. Et ce sera très beau.

Vous me reprochez d'avoir manqué de courtoisie en ne vous parlant pas de Son Printemps. Je me le suis déjà reproché à moi-même. La vérité, c'est que ce livre m'a été dur et que je ne savais pas vous le dire. Au fond le vice m'intéresse beaucoup plus que la vertu, je l'avoue, et la diablesse tourmentée de Dieu, sans le savoir, que j'aime en vous, j'ai été fort

ennuyé de la trouver si absente. Si encore votre petite vierge était tout à fait vertueuse, au point de finir dans le feu. Mais elle finit dans l'eau et cela me décourage...

Quand je vous nomme mon « amie », ce n'est pas un protocole mondain ni littéraire. Vous savez que je ne suis pas comme les autres. C'est quelque chose de bien plus profond, je vous assure. Je n'oublie pas votre lecture de l'article sur Mélanie, le jeudi de la Mi-Carême. Vous aviez les yeux gonflés, ma pauvre Rachilde, et moi, j'étais bien près de pleurer. Ce jourlà on s'est rencontré vraiment sur une belle route lumineuse que vous ne connaissiez pas.

C'est aujourd'hui la Décollation de saint Jean- Baptiste. Notre pauvre curé, dans la pieuse pensée, je le suppose, d'honorer le Précurseur, a tenu à nous lire chez lui, dans une chambre soigneusement fermée, quelques articles homicides signés « Pierre l'Ermite », auteur qu'il proclame délicieux et inimitable. Ce Pierre l'Ermite, bien digne de la Bonne Presse qui l'hospitalise, est, paraît-il, un vicaire tout en sucre de Sainte-Clotilde. Séance terrible. Le lecteur, qui ne voit pas notre prostration, parait croire qu'un grand écrivain nous est par lui révélé.