TRADUCTIONS
Kpigraplie
0 Ludovic Legré, rappelle-loi le temps où, comme iious-autres, toi aussi tu faisais des vers, et des vers provençaux, entre Maillane et Saint-llemy, le temps où, affolés, ivres de lumière, nous courions à pied, ensemble, les coteaux de Gémenos, de Cassis, de Ceyreste, et que lu m'initiais aux splendeurs sereines de ta Provence maritime; rappelle-toi le temps où, dans les montagnes de Pierrerue, de Ganogobie, et puis là-bas, plus loin, dans les cités d'Italie, au ( ]ol ysée de Rome et sur les lagunes de Venise, tu recevais plus que tous, plus intimement que tous, les confidences d'Aubanel ; et ainsi dans le livre que tu médites de faire, et que seul tu peux faire, racontenous, 0 vieil ami, tout ce qu'il y avait d'àme, de sincérité naïve, de passion pour le beau, de loyauté profonde et de patriotisme, dans le génie brillant du fier et grand poète Théodore Aubanel !
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Un capitaine grec qui porlait cuirasse, du leuips (le Barberousse, a été mon aïeul...
Vingt ans il tailla les Turcs, il enleva les Sarrasines ; son épée au soleil reluisait cramoisie, quand sur les Maugrabins il passait comme un fléau
Au grand galop, terrible, indomptable, farouche!... De là vient que parfois mon vers de sang est rouge : je lire de lui mon amour des femmes ol du soleil.
Viv^e 44, en note
Un jour je dînais avec lui; quand j'y songe, il me semble le voir frais, dispos, encore vert, aimant aussi à plaisanter, le vieux chanoine, et bon et savant autant que jovial.
Je sais pourquoi vos cris plaintifs; c'est de voir combien le poisson est fier de sa queue taillée en dentelle^ et vous voudriez être aussi belles qu'il l'est.
De cela vous vous lamentez, mes grenouilles! Mais s'ils ont la queue, ils ne possèdent point d'orteils.... Et que doit dire l'écrevisse, pauvre bestiole qui ])arbotte à reculons?
Vous trouviez-vous plus heureuses au temps où vous traîniez la queue? 0 têtards pleins de vanité, dans quatre doigts d'eau bourbeuse que faisiez-vous?
l»ago 31
Quel beau jour! — il y a décela trente ans, — je commençais à peine à porter culotte; plus gai que s'il avait bu un coup, mon père monte et dit: — Marmaille, vite ! vite î venez voir, courez, votre petite sœur, pauvrette! couchée dans un joli berceau... Je vous l'ai apportée de Beaucaire !
Et je courus comme un fou pour le voir, belle petite sœur! Je n'avais qu'une crainte: que tu l'epousses mes caresses. Mais non ! jolie connue un (cuf, tu reçus bien l'embrasseur, qui chanta comme un rossignol: vive la foire de Beaucaire!
Et qu'elles sont gentilles les soirées, madame, quand le feu de ramée pétille, et que vous êtes assise dans votre joli salon !
Séjour de paradis, beau castel qui se cache comme un nid de fauvettes au milieu des buissons.
Et que c'est charmant d'être à l'ombre, à la campagne, quand la chaleur tombe et rayonne; d'entendre l'oiseau faire son ramage, d'entendre rire le bruit des fontaines! L'ombre descend, il est nuit bientôt: à Font-Ségugne il est charmant encore, le soir, quand la lune est claire, d'aller dans les bois obscurs.
— 3ih:) —
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0 doux amis de ma jeunesse, vaillants poètes de Provence, qui écoutez, attentifs, mes chansons du temps passé: toi qui sais, ô Roumanille, tresser dans tes harmonies, et les pleurs du peuple et le rire des jeunes filles, et les fleurs du printemps!
Toi qui des bois et des rivières cherches le sombre et le frais pour ton cœur consumé de rêves d'amour, fier Aubanel...
I>ag-e 37
Et toi enfin, dont un vent de feu agite, emporte et fouette l'àme, Garcin, ô fils ardent du maréchal d'AUeinsî....
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Nous sommes tous des amis, nous sommes tous des frères, nous sommes les chanteurs du pays. Tout petit enfant aime sa mère, tout petit oiseau aime son nid. Notre ciel bleu, notre terroir, sont pour nous-autres un paradis.
Nous sommes tous des amis joyeux et libres, et la Provence nous enchante. C'est nous qui sommes les Félibres, les gais Félibres provençaux.
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i( Des sept félibres qui fondèrent VAlmanach et plantèrent l'arbre de notre Renaissance, un seul est mort jusqu'à présent: le pauvre Paul Giéra, celui-là
inéiiie (jui ccrivil lu première chronique lelibréeiin«\ De là-haut où lu le délectes dans la splendeur de sainte Estelle, ô l'élibre enjoué (ainsi que nous te nommions), rei^arde si les frères qui jurèrent avec toi de restaurer notre langage n'ont pas tenu parole comme des hommes, et si depuis trente ans, ils n'ont pas conduit la charrue tidèlement et droitement, et tait reverdir le gazon en toute terre du Midi! ^
i( C'était une jolie fille, brunette, un peu pâle, avec deux yeux de jais qui brillaient: je les vois encore. »
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Avec son frêle corsage et sa robe de laine, couleur de la grenade; avec son front uni et ses grands yeux si beaux; avec ses longs cheveux noirs et son visage brun, je la verrai tout à l'heure, la douce vierge...
« Aubanel s'enflamma comme une paille. »
Moi je chante comme je chante, mais c'est encoie moi qui t'aime le plus.
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0 chambrettc, chambrette, lu es petite assurément, mais que de souvenirs I
Voici l'été, les imils sont claires; à Cliàleau-Neiir le soir est beau; dans les bois, la lune encore monte, la nuit, sur Camp-Cabel. T'en souvient-il? Dans les pierrées, avec ta tête d'Espagnole, quand tu courais comme une folle, quand nous courions comme des tous au plus sombre, et que puis nous avions peur?
Et, par ta taille délicate, je te prenais, et que c'était doux ! Au chœur des petites bêtes des bois, nous dansions alors tous les deux : grillons, rainettes et rossignols disaient toutes leurs chansonnettes; toi tu y mêlais ta voix claire... 0 belle amie, où sont, maintenant, tant de rondes et de chansons?
A la fin, cependant, las de danser, las de rire, nous nous asseyions sous les chênes, un petit moment, pour nous reposer; ta longue chevelure qui se détressait, mon amoureuse main aimait à l'arranger de nouveau, et toi, si bonne, doucement lu me laissais feire, comme une mère son enfant.
J'ai gravi seul la colonne Trajane : de là le Quirinal, d'ici le Vatican, les verts jardins du Pape, et, comme un long ruban, le Tibre jaune qui sous les ponts se déroule.
Elevant sa coupole immense entre les pins, voyez tel qu'une montagne, là-bas, le grand Saint-Pierre... Saint-Pierre d'Avignon, oh! que je voudrais le voir éclore dans les arbres avec Ion clocher effilé! —
l'agc 6'.»
Que veux-lu, mou cœur, quelle Uiiui le lourmeule? Oh! qu'as-lu, pour crier toujours couinie uu enfaut?
Comme uu eufant, tu crics et pleures, comuie uu eul'aut qu'où a sevré, pauvre cœur d'auiour alTauié...
Ecrit sur le unir d'une chambre au cliàleau (le Font-Ctarette :
0 chambrelte, chambrelte, lu es petite assurémeul, luais que de souveuirs! Quand je passe le seuil de V,\ porte, je uie dis: — Elles vont venir! — Il me semble vous voir, ù belles jouvencelles, toi pauvre .lulia! toi, hélas! Zani.
Va pourtant, c'est fini! dans cette petite chambre, ah! vous ne viendrez plus dormir! Tu es morte, ô .lulia! ô Zani, tu es nonne!
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0 gente demoiselle, l'histoire que, jadis, me contait mon aïeul, puissiez-vous la trouver belle, vous qui aimez tant les vieillards et les petits enfants !
J'ai le cœur bien malade, malade à en mourir; j'ai le cœur bien malade, et ne veux pas être guéri.
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Bien loin, chez mon frère, vous êtes, vous, la reine du pays, Vierge! Vous avez un palais de roches
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plein d'ombre; vous avez la paix des champs et les arbres pour compagnie ; vous avez la vue des montagnes^ leurs dentelures de neige, empourprées au crépuscule.
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La lassitude du corps est du baume pour l'âme....
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Dans le Septentrion de Lure, pics étranges el noirs, qui se dressent sourcilleux comme les grandes tours d'un vieux château maudit; dans les rocs, les sapins qui l'enceignent, je grimpais un matin....
Je cheminai longtemps, longtemps sous les frênes, les ifs et les sapins et les hêtres; l'eflroi me faisait voir souvent, entre les racines qui rampent sur la terre, tortueuses, grises, sauvages, des serpents que j'entendais siffler. Tout, cependant, était muet; ni vol, ni cri d'oiseau dans le massif lameux; rien que mon pas qui, lentement, sur le ramassis des feuilles, faisait, en cheminant, un bruit comme la pluie! el puis de temps à autre, quelque grand arbre mort, en travers du chemin, gisait. — Pas du Mal-Cor, va! l'on t'a bien nommé ! — De rocs, de forêts, de déserts plus remplis d'épouvante, plus remplis d'amertume, je n'en sais point : l'ombre qui enveloppe de partout ; s'alignant interminables, s'allongeant inaccessibles, ces troncs noirs tachés de blanches mousses, el comme de grands bias toutes les branches ! . . .
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Si ma proue porte un bouquel, bouquet de laurier en fleur, c'est toi qui me l'as l'ail; et si ma voile s'enfle, c'est le vent de la gloire qui dedans a soufflé.
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Je suis monté sur la cime des mornes, sur le sommet où est le castel; je suis monté sur la cime des tours.
Blanches et ouvertes dans le ciel comme les ailes d'un oiseau, j'ai vu les voiles d'un navire, bien loin, bien loin, longtemps, longtemps encore... Puis je n'ai plus vu que le soleil et ses splendeurs sur l'onde amère.
Lors, de là-haut, lors je suis descendu. Le long de la mer et des grandes vagues, j'ai couru comme un inconsolé, et par son nom, tout un jour, je l'ai criée ! . . .
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Au pays d'outre-mer, dans mes heures de rêverie, souventes fois je fais un voyage, je fais souvent un amer voyage, au pays d'outre-mer.
Au loin, là-bas, vers les Dardanelles, je m'en vais avec les vaisseaux dont les mâts percent le ciel; je m'en vais vers ma^pauvreamie, au loin, là-bas, vers les Dardanelles.
De vague en vague, sur l'onde amère, comme un cadavre jeté aux mers, en rêve je me laisse emporter
«lux pieds de celle (jiie j'aime, de vague eu vague sur Tonde amère.
Sur la rive je suis là, mort! ma belle dans ses bras me soulève; sans mot dire, elle me regarde el pleure; elle met sa main sur mon cœur, et soudain je sors de la mort!
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Maintenant, si j'en rencontre, par chemin, quelqu'une qui te ressemble un peu dans ses manières ou dans ses vêtements, moi, je la suis en cachette.
Sur ses traces, je marche et je pleure; el quand a passé l'adolescente: — 0 mon bonheur, pourquoi t'enluir, lui crié-je, pourquoi me délaisser ?
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En souci demabrunette^unebrunette j'ai rencontré. Toutes les brunes jeunes filles^ depuis Zani, me font pleurer.
— Plus noirs que ta robe noire, brune, tes yeux m'ont bouleversé! Regarde-moi: cela me rend la joie; regarde! cela me fait pleurer.
Ah! comme toi, il n'en est pas une encore, nia belle! et l'on te nomme?... — Clara. — Non! tu es Zani, Zani la brune; tu es la vierge que j'ai tani pleurée !
Paon 107
Quand me regardent tes beaux yeux, les veux noirs comme la nuit, une nuit comblée d'étoiles; quand me regardent tes grands yeux, Zani me rit dans tes prunelles.
« Ami, je veux danser avec vous. » Et son front vers mon front s'incline ; je sentais d'un frémissement bien doux plier sa taille frêle. Et je songeais qu'avec Zani je dansai une fois dans la vie, et dans mes bras je croyais tenir ma pauvre belle énamourée.
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l.aisse-moi le contempler! Tes yeux, graves ou souriants, me Iransportent! Dans leur feu je ne sais ce qu'il y a, mais de Zani ils me font longuement rêver... Cœur tendre, cœur profond, ma pauvre belle amie était un ange, était une àme. Voilà pourquoi souvent tu me vois rester muet, tellement tu lui ressembles, ô Done! et tellement je suis ému... Mon amour jeune et beau, dans sa plus blancbe robe, renaît de ce passé tant pleuré, si amer. De la brune Zani, va! lu es plus que la sœur! tu ressuscites ma jeunesse et mes rêves finis: voici les rouvres de de Camp-Cabel; tu es Zani. Aimons-nous, aimonsnous, mignonne, avant que je meure !
l'a -clic.
Comme fait la grenade au rayon qui la mûrit, mon cœur s'est ouvert, et, ne pouvant trouver plus tendre langage, en pleurs s'est répandu.
l'n-e ir
(( Tous ceux, en un mot, qui sont les juges onl dit que la Grenade était un fruit cueilli dans le paradis terrestre. »
Je mets ce livre à tes pieds: ô Toi qui es la vie, el l'espérance, et l'amour, couronne, céleste fleur, l'œuvre première du félibre, œuvre de jeunesse et d'honneur.
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En ce livre est toute ma vie. Il y a là tout ce que j'ai eu d'heures belles et d'heures mauvaises; avec toi mes heures fleuries, bien plus belles, ont recommencé.
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Seigneur, ayez pitié de cette pauvre femme ! Une femme, ô mon Dieu, presque encore un enfant! Que dans les tourments et les larmes elle ne porte pas son fruit, comme tant d'autres font !
C/est ma femme, Seiî^neur, frêle, innocente et sainte! Souvenez-vous des premiers jours d'Eden, et de la nature innocente, et d'Eve toute belle au paradis terrestre.
Eve a péché, c'est vrai, mais pitié pour ses fdles ! Que toute joie n'ait pas constamment sa douleur! Que la couronne des familles ne soit pas toujours faite et d'épines et de fleurs !
Regardez les oiseaux: les hirondelles, les fauvettes, au rebord des toitures, aux branches des buissons, tout en couvant leurs œufs joyeusement agitent leurs ailes et chantent leurs chansons.
Du printemps c'est l'honneur et c'est aussi la fête (pie ce doux concert; et quand sur le seuil de ma porte je l'entends, je secoue la tête, et je songe à ma femme si malade à la maison.
Elle cpii de la jeunesse avait la gaité, le rire, les forces, la santé, voyez son malaise et sa faiblesse! Elle n'a plus que son amour, elle n'a plus que sa beauté ;
Mais sa beauté voilée. Elle est triste, alanguie; ses cheveux, noirs anneaux, retombent tout le long de son pauvre visage décoloré; à table point de faim, au lit plus de sommeil.
Et moi je n'y puis rien, je ne peux que la plaindre; mais vous qui pouvez tout, secourez-la. Seigneur! Ah ! que votre main l'accompagne, marchez à côté d'elle, et donnez-lui un bel enfant!
— iOO —
0 sainl Pierre, là-liaut, saint Pierre, que rais-lu? Mais que fais-tu de ton épée? Quand donc ton bras se lèvera-t-il pour les écraser? Voici l'heure et la nuit du baiser de Judas.
Velours du vert gramen, laine des toisons que glane la bruyère, toi, rouge fleur du grenadier, la fiancée tressaille et sa chevelure se dénoue, faites un nid sans pareil.
Un nid tout parfumé de jeunesse et d'amour, enchanté par les plus beaux rêves; un nid où le sommeil lutte avec les caresses et sous les baisers s'en va.
Ne passe plus, car lu me fais mourir, ou laisse-moi le dévorer de baisers !
l'agcliH
Amis, la poésie est comme le soleil : elle luit sur le monde, et l'échauffé, et fait vivre; dans tous les pays, tous peuvent le boire, ce soleil des jeunes, des forts et des beaux.
Heureux qui sait courir à lui, heureux qui sait le voir. Il ne brille pas toujours ; il a aussi son couchant, et à cette pluie d'or, quand elle tombe de
là-liau(, comme ;ï un vin de Dieu il faut lenilre son verre.
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La soleil se cache dans ton ciel voilé. Mais Dieu met ses rayons sur la lêle blonde, et tes longs cheveux d'or qu'agite la brise, sur ton col gracieux flottent à belles ondes : d'un seul de tes cheveux le joli fil d'or, d'amour enivrant a lié mon cœur.
Ta terre uatale est recouverte de trimas. Mais autant que la neige est pur ton visage. Sur tes lèvres roses tou parler est doux. Si tu chantes, ta voix esl plus tendre encore. Et quand ta petite bouche, ô gente enfant, rit, alors avec toi je suis au paradis!
l'ag'c 1(')S
Votre visage esl doux et serein, mais vos yeux sont troublants, tant ils sont limpides et tant ils sont parlants; beaux yeux de Fée ou de Sirène, pleins de tendresse et d'éclat... Et d'abord je suis resté muet, ayant de vous l'âme trop pleine.
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Les aunes, les frênes, les aubes^ les micocouliers touffus regardent poindre l'aurore, attentifs, calmes, muets.
El déjà le malin rose, enjoué comme un enfant, |H)iirsuil les (lots du Rhône et les gais ressauts qu'ils t'ont.
Mais le soleil éblouissant fait dans le bois pleuvoir la lumière; le vert feuillage, étincelant comme l'émeraude, boit les rayons et s'anime.
Qu'il fait bon dans la sérénité, dans la paix d'un jour d'été, laisser s'en aller son âme vers tout ce qui plaît!
Aussi bien nos rêveries étaient-elles douces et charmantes: nous avons fait le même voyage, frères de cœur tous les deux.
Vers vous, vers vous, ô jeune fille, nos deux cœurs ont volé: cela peut-être vous étonne, mais laissez-nous vous l'expliquer.
Petite amie des félibres, jeune reine de beauté, ah ! quel beau livre inspirerait le bonheur de vous chanter!
La poésie, par malheur, n'est pas comprise de tous, et souvent elle n'attire qu'amertume et déplaisir.
Aussi quelle immense joie, quel charme profond et doux, et comme nous reprenons courage pour un mot affectueux !
Voilà pourquoi, mademoiselle, égarés au fond des bois, quand tout dit sa chansonnette, nous avons, nous, parlé de vous !
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Kn ouvrant voire t'enêtre charinanle, le matin, mademoiselle, vous écoulez la chanson champêtre des oiseaux de votre jardin.
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Des cloches le branle joyeux, comme une fumée s'épand dans l'air; sonnez, sonnez pour le Sauveur, s(mnez, sonnez pour le printemps!
Là-bas, vers l'orient qui s'enflamme, ressuscite le gai soleil. De la grotte écartant la pierre, le Sauveuj' sort de son tombeau.
Clocher, qui vois dans la plaine toutes les maisons à tes pieds; toi qui t'élèves sur la pente avec les mélèzes du coteau ;
0 vieux bourdon des cathédrales, qui fais frissonner les arceaux; et toi, tel qu'un chant de cigale, pelil carillon du couvent;
Jacquemart grave, cloches au son clair, sonnez, chantez tous ensemble; joyeux carillon, tinte, tinte, pour le Sauveur et le printemps!
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C'est maintenant qu'il est doux de vaguer à travers la campagne, errant je ne sais où, de sortir de la ville et de fuir loin de ses portes, au hasard, comme un écolier.
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Je croyais mon cœur fermée je croyais mon âmo morle avec Thiver trislc el glacé. Mais jeunesse el beauté sont toujours les plus fortes; ô mon cœur, bats tout doucement !...
Avec la brise d'avril, couvrant de fleurs les tamaris, avec le chaud soleil, une telle ivresse s'épand en moi comme une pluie d'or ;
Sur les arbres feuillus, sur les toitures rouges, tous les oiselets exécutent un tel concert, que de mon cœur la joie déborde !
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Mon àme est pleine de chansons, oiseaux muets (jue gèle l'hiver; un seul de vos regards les tire de leur prison el leur rend la voix et les ailes.
Votre regard d'or fond la glace, et dans l'azur, mademoiselle, l'oiseau tout joyeux chante el monte, sans se lasser, jusqu'au soleil, jusqu'aux étoiles.
0 douce jeune fille, si charmante vous êtes, que l'eau s'émerveille, quand vous vous y mirez.
Quand sous les arbres de l'avenue vous vous promenez un peu, la feuillée tressaille d'amour et de joie.
Pour vous voir, ô belle, le soleil d'un de ses rayons perce l'ombre des pins et des frênes.
Les fleurs amoureuses, à vos petits pieds s'effeuillenl heureuses, avec des baisers.
Elle a tant de conlenleiueiU à vous voir passer, la hi'ise, qu'elle se délecte à vous caresser!
En tourbillonnant, elle se joue dans vos cheveux, et tendrement elle en aspire le parfum exquis.
Et dans vos grands yeux quel feu doux, étrange! Sans doute les anges vous parlent la nuit.
Je voudrais, ô jouvencelle, vous chanter sans trêve : mais si grand est votre charme qu'il vaut mieux se taire.
Pardon nez-moi, mademoiselle, et laissez-moi vous demander quelle est la couleur de vos tresses. Depuis que vous m'avez ensorcelé, bien souvent mon esprit en rêve...
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De la crête des monts au fond des vallées, des ravines, en horrible mélange s'entassent les cadavres; les corbeaux n'ont plus soif, les loups n'ont plus laim. — 0 femmes, faites des enftmts!
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Se déchirant les seins avec leurs ongles, les femmes, les mères, hurlent à Dieu: « Venge nos larmes! De nos fdsvois un peu, les rois, ce qu'ils en font... A quoi bon fliire des enfants? »
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Vit^e 201
Abandonné des dieux, maudit de la nature, par les pieds, par les mains cloué sur son rocher, l'antique Prométhée est pantelant. Dans ses entrailles Touillent les crocs du vautour qui cherche sa pâture.
Et du désespéré s'éloignent voiles et proues. — Seule pour te défendre, tu soutiens une guerre dure, ô France! Mais des blonds tu ne seras pas la proie... Ta robe est en lambeaux et ton sang coule à flots.
Ton aigle, roi Guillaume, n'est qu'un vautour ignoble! De son bec, de ses griiîes il déchire horriblement le sein de la France attachée au poteau.
Vraiment! Tu la croyais morte! La voilà qui rompt ses chaînes. Bourreau, tu n'as pas bu tout le sang de ses veines. Terrible, et prêt à la vengeance, se dresse Prométhée !
Pluie téroce, sur la terre le sang répandu est toujours humide: des grands crimes le sang ne sèche pas!
L'herbe pousse... Mais prêle l'oreille, tu entendras les morts. Ah ! vengeance! horrible race des hommes du Nord!
Combien de milliers dans les villes, les champs et les bois? Allemagne, à la rosée blanchissent les osl
Sus! sus! l^roveiivaux ! Sus! sus! àTassaul! Sus! sus î
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Voici déjà l'heure charnianle où à volées se reposent les colombes sur les coupoles de Saint-Marc ; dans les rues étroites, tortueuses, tout le monde, empressé, est dehors: filles, jouvenceaux, moines, soldats.
De l'ondjre de tous les carrefours il sort des troupes de musiciens. 0 gais concerts jamais finis! Ecoutez les mandolines et les guitares : la fenêtre s'ouvre... Tout à l'heure une amoureuse va venir.
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0 jeune fille, frais raisin où je voudrais mordre! lue fait mes délices et me point d'amertume: ses yeux verts comme l'eau, un peu battus, scintilleni d'ignorance et d'étrange ardeur.
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Aubanel semble muet, mais le feu couve; il s'enfonce dans les bois touffus avec sa jouvencelle. Un jour qu'il en aura le loisir, il vous fera frissonner: il connaît les astres, il hante les pâtres.
Quand le corps embrasé hurle; quand l'âme est lasse de lutter; quand la chair étrangle l'esprit qui
rêve enivré le nu splendide; quand, élanl seul, pour appeler quelqu'un vous n'avez qu'un cri ;
Quand vous sortez éperdu, cherchanlsurles places publiques le féminin superbe, si corrompu qu'il soil; quand vous voudriez des baisers étranges à en mourir. . .
L'innocenl avec ses pelils doigts le caresse... Rentre ta la maison et tombe à genoux, misérable! Devant Dieu, pauvre fou, pleure et dégonfle-toi!...
Tu ne trouveras jamais l'amour pur, éternel... et l'éternel désir, ô mon cœur, le torture!...
l»;iSo 242
De ce livre^ ami^ n'entame pas la lecture si dès l'acte premier lu devais l'arrêter. Mon drame est simplement une œuvre de nature; je l'ai écrit pour les mâles et non pour les châtrés.
Un pâtre dans les bois se cache, guettant une proie; la corruption des villes ne l'a pas encore énervé : il saule comme un chat sauvage, et met en lambeaux la ceinture des jeunes filles, qu'il renvoie après qu'il n'en veut plus.
Ce n'est pas un conte bleu, ceci, je dois l'en avertir! Les pucelles, en se déballant, poussent des cris d'aiglons; lui caresse à plaisir leurs cheveux noirs ou blonds.
Allons! ne crie pas tant à l'horreur, à l'infômie, car tout homme, à son heure, est bélier, bouc,
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(aureau, el toi-niènie as lait pis, peul-clre, que Cabrai!
« En fin de compte, le drame est ij^rand el terrible, et taillé de main de maître. La tète a plutôt donné <pie le cœur. D'où il résulte que dans ce drame l'est la situation qui prédomine el non point la passion. »
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On nous a dit que Clémence Isaure, qui pour le (lai-Savoir fonda des prix, chaque année couronne d'argent et d'or des vers qu'elle n'eût pas compris.
Car ces prix, héritage qui était dû aux Provençaux, Toulouse en fait le partage à des héritiers dont Isaure n'aurait pas voulu.
Mais les petites fleurs de Clémence, aujourd'hui Nimes les voit refleurir pour vous, félibres de Provence, qui venez ici nous secourir.
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Je bois à Mireille, le plus beau miroir où jamais la Provence se soit mirée... Mistral, tu vas à Paris. Souviens-toi qu'à Paris les escaliers sont glissants comme du verre ! N'oublie pas ta mère! N'oublie pas (jue c'est dans un mas de Maillane que tu as fait Mireille, el que c'est cela qui te fait grand ! N'oublie
pas que c'est un bon catholique de la paroisse Saiiil- Paul qui a posé la couronne sur ta tête !
Pagre 25 i
Langue d'amour, s'il est des sots et des bâtards, ahî par saint Cyr! tu auras à ton côté les mâles du terroir; et tant que le mistral farouche bramera dans les roches, — ombrageux nous le défendrons à boulets rouges, car c'est toi la patrie et toi la liberté î . . .
A loi, mignonne, à loi, la belle! qui as ouvert mon cœur assombri. A toi la fée! à toi l'étoile ! Zani, ma pauvre fille, à toi! Tous les arbres ici l'ont vue, tu as passé dans tous les sentiers, et la chanson des lussignols, si joyeuse, me semble triste. Le vent l'appelle par ton nom, l'ombre des allées t'attend... 0 souvenance douce et cruelle, qui toujours étreinl mon cœur et le meurtrit. A toi je bois, ô mon amoureuse... Ah! si lu m'as laissé, hélas! au moins c'était pour le bon Dieu : plus que moi tu es heureuse. Zani !
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Les enfants de la Provence saluent les poètes d'Italie. Monsieur le ministre Nigra, je bois aux deux nations sœurs! Nous avons même soleil, même amour du beau. Nos villes sont, comme vos antiques cités, pleines de monuments romains; vos poètes ont
)>aiié iiolrc langue; Dante, dans sa Divine Comédie y Pétrarque dans ses Canzoni, ont écrit des vers provençaux. Si l'Italie a Michel-Ange, la Provence a le Marseillais Pierre Puget; et le Moïse et le 3filoti (le Crotone peuvent fièrement se regarder en face sans baisser les paupières.
C'est la fleur de nos Avignonaises, c'esl la plus helle de nos filles qui a charmé le plus tendre et le plus suave de vos poètes.
Monsieur le Ministre, je bois à ces grands souveniis et à l'amitié de deux nations si bien faites pour s'aimer.
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Vêtu de la robe de pourpre et le manteau d'or sur répaule, rentre dans la cité papale, toi le fils du pays latin, en triomphateur, en concitoyen.
Maître, la Provence t'embrasse! Devant les rayons l'ombre s'enfuit, car pour les hommes de ta race, pour les amoureux du Beau, il n'est pas de nuit ni de tombeau.
Pétrarque, monte au Capitole ; cinq cents ans passent comme un jour; des poètes majeurs la gloire est l'éternel festin.
Vat^c 264
Je porte la santé de M. Doncieux, préfet de Vaucluse.
Au lieu de délouriier la tèle, eu se moquant de nos mœurs et de notre langage, comme ont fait quelques-uns qui pourtant n'étaient pas du Nord, il a été, lui^ dès son arrivée, l'admirateur et l'ami de notre soleil et de notre langue.
II n'a pas trouvé que l'un fût hop cliaud et l'an Ire trop gothique. 11 a compris qu'un peuple ail l'orgueil d'un passé glorieux et que l'amour de sa terre, de sa province, est sacré comme l'amour de la maison paternelle. Il a compris que celui qui aime sa Provence ou son Daupliiné aime la France, comme celui qui aime sa mère aime Dieu, et que quand il n'y a plus d'amour, tout s'effondre.
Il a compris c( l'âme joyeuse et fière et vive, qui hennit dans le bruit du Rhône et de son vent », et aussi est-il devenu un fils de notre terre.
Monsieur Doncieux, vous faites revivre au Iront de la Provence la gloire des vieux troubadours, et les Félibres enthousiasmés et reconnaissants vous disent: Merci!
l'ase 273
Le Félibrige est gai, amical, fraternel, plein de simplicité et de franchise.
Son vin est la beauté, son pain est la bonté et son chemin la vérité.
Il a le soleil pour se chauirer, il tire sa science de l'amour, et il met en Dieu son espérance.
Pa-c 2" 7
Des Alpes aux Pyrénées, el la main dans la main, poètes, relevons donc le vieux parler roman ! C'est
la le signe de famille...
... Mais voici le plus beau, ce qui restera éternellement dans la mémoire de tous les assistants aux fêtes d'Arles.
A minuit, après la promenade aux flambeaux, on donne l'ordre d'ouvrir à la foule les portes du Théâtre antique, et aussitôt la foule se précipite et dans un clin d'œil un monde fou occupe les vieux iiradins à moitiés démolis. En face, au pied de ces deux colonnes élégantes qui seules, et majestueusement silencieuses, dominent l'étendue morne, les poètes se sont groupés, et Félix Gras, d'une voix que l'on entendait de partout, entonne son fomeux chant du Roi En PHre, accompagné au refrain par tous les félibres. L'efl'et fut merveilleux au milieu du silence que faisaient, par intervalle, et les cœurs attentifs, et les ruines, et la nuit.
Enfin Aubanel, pressé unanimement de faire entendre à ce peuple frémissant la grande parole d'à-propos, le poème à jamais admirable de la ville des Belles, monte sur un bloc de marbre et fait resplendir en l'air, aux yeux émerveillés et pleins de larmes de la multitude amoncelée, sa radieuse
Vénus d'Arles. Il ne s'est i,^uère vu dans noire sièclo (le scène comme celle-là. L'enivrement monla dans tous les cerveaux et enfin une émotion immense i^onflant toutes les poitrines, uneprodii^ieuse clameur du peuple transporté couvrit, après le dernier \er^, la voix de l'illustre poète.
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Vierge, pour chanter votre mère, communiquezmoi un peu de votre amour, vous dont le cœur est si aimant. Je ne suis qu'une toute jeune fille, qui ne se mêle qu'en tremblanl à ce grand tournoi de dames. Exaltez mon esprit, allumez dans mon Ame une belle et sainte ardeur.
Ma belle, ma bonne sainte Anne, il me semble que du Paradis tu me souris. Mon cœur tressaille et s'élance vers toi comme s'il avait des ailes. Je suis Provençale, moi, et fière que pour garder ta tombe, entre toutes les terres tu aies préféré mon pays.
Sainte Anne, voilà mon cantique. Que les anges, à travers les nuées, te le chantent dans leur concert. Je ne te demande rien pour moi, si ce n'est de bénir l'humble jouvencelle. Un long manteau violet de son ombre m'enveloppe. Cela me suffît. Gloire à Dieu !
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Si d'aventure mon cantique était couronné ce que je suis loin d'espérer, je désire que personne ne
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sache mon nom et que le prix obtenu soit déposé sur l'autel de sainte Anne, en humble témoignage de la reconnaissance d'une jeune fille qui ne se soucie l»oint des applaudissements, et veut n'être connue <|ue du bon Dieu et de sainte Anne.
l'âge û'ûi), 011 note
Ruisseau d'Arène, Alzon, tendre ami d'enfance, je garderai surtout un vif souvenir de ce jour d'août où sur tes bords, dans une félibrée, nouvelle cour d'amour, on m'y a baptisée d'un titre bien doux.
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Gaussen, qui emprunte sa llamme aux éclairs d'Aubanel, qui fera parler de lui un jour..., Gaussen, épris des beaux yeux de son amie, tison qui couve ardent sous la froide neige.
A pleines tiges, avril s'épanouit, et dans les prés il brode un gai tapis; tendrement me charme, mieux que toute fleur, de mon adorée la pâleur ardente.
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Par groupes ou deux à deux, félibresses et félibres cheminent, gais oiseaux, gazouillant leurs refrains...
Ludovine, devant, au bras de Théodore, boit, heureuse, la voix de l'ardent poète qui, se croyant seul avec sa pauvre Zani, répand les grains de corail de sa précieuse Grenade.
Comme un soleil d'hiver qui, en un soir d'orage, s'éteint en se couchant dans les nuages déchirés, l'amour pur que mon cœur avait tant caressé s'évanouit soudain, hélas! et sans relâche moi je pleure le bonheur que j'ai entrevu passer. Depuis qu'au monastère l'enfant s'est enfermée, je n'avais point trouvé de sœur à l'adorée... Ah! le premier amour qui germe au cœur, heureux ou malheureux, est toujours le plus for! î
Lorsque Théodore se lève, un frisson passe dans Ions les cœurs; tout s'arrête, tout se lait.
Que la muse des Forgerons est belle ! voyez-la : des étincelles de feu jaillissent de sa face; elle a fini déparier que vous l'écoutez encore; c'est un vrai délice, un charme qui vous tient fasciné.
11 est trois heures, le temps est radieux, l'allée es! fraîche, ombragée, et s'étend au loin. Voyez: pour écouler, les peupliers s'inclinent, el, ravis, les oiseaux se taisent sur les platanes.
Et, tous, nous marchions comme pour une noce, enlacés, deux à deux, extasiés de bonheur, el nous nous enfoncions sous l'ombrage obscur.
l'ago ;]0i
Nec plus ultra f nous crie un superbe rocher qui avait aux échos emprunté sa voix de fée, un beau roc que l'ouragan avait, d'un souffle, fait rouler des Cévennes à la lisière du bois.
Nec plus ultra !.. ^ous ne pouvions pas trouver endroit plus propice pour mordre à belles dents au Pain du Péché.
r»ago 305
Le silence se fait comme à l'église. Alors j'entame tout ému l'œuvre du grand félibre.
Au théâtre j'ai vu jouer des^drames afl'reux ; mais je peux dire qu'ils ne m'ont jamais fait frissonner de la sorte : je sentis mes yeux littéralement noyés de pleurs... Des pleurs, comme moi tout le monde en versait.
Done, des femmes comme toi, par leur grâce, par leur vertu, sont des inspiratrices divines.
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La nuit est noire ; dans la nuit, le chemin de fer m'emporte. Il fait froid ; le vent ronfle à la porte, et la lampe jette, morle à demi, sa lueur suprême à mes veux.
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Aulour de moi, tout s'emplit d'ombre ; dehors, comme des fantômes, les arbres courent... Où vontils? Un à un, ils passent devant moi, saluant de leurs branches sombres.
Le sifflet crie endiablé... Dieu! que nous allons vite! Tout cahote: le bois, les vitres, la ferraille ; des feux dansent sur la muraille comme des follets... Qu'y a-t-il ?
Le vagon entre sous terre : il tonne... Le voyage m'est une angoisse...
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Vomissant un énorme nuage de fumée, soufflant, grognant, hors d'haleine, la machine, noire damnée, s'arrête, et de l'horrible fumée sort la ville avec ses mille lumières.
Du gaz vive et gaie est la flamme ; les bons amis ([ue j'avais laissés viennent se jeter à mon cou : o douceur de l'amitié ! quand, dans les yeux, sourient les âmes !
Vers la petite maison je m'achemine. Là-bas seule devant la flambée, attend et songe la charmante. Un baiser d'elle, et vite sont oubliées dix lieues de mauvais chemin.
Parfumé, léger, céleste autant que l'haleine d'une jeune fille. Avril, dans les fleurs du verger, r:s;)ire avec un bruit de baisers.
Tendre comme le babil (rime amoureuse, dans les arbres on entendait le chant joli et les soupirs des oiseaux.
Voici le vert, voici les nids ; partout rebondit la sève : — Mignonne, en quel paradis te caches-tu ?... Où es-tu, ma belle ?
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Le feuillage naît et tremble; brise, toi qui vas où lu veux, vers mon amie vole, vole : porte-lui le murmure des bois.
Dans les herbes qu'elle réjouit, la fontaine court en ruban d'argent : porte-lui le frais babil et le rire des claires sources...
Ouvre sa porte, entre d'un élan : va doucement, qu'elle n'ait pas peur ! Caresse ses tresses brunes, et fais un baiser sur son cou î
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Ce soir-là nous avons pleuré ensemble. Moi je contempLais en frémissant tes yeux se voiler de larmes ; ce soir-là nous avons pleuré ensemble, pleuré d'amour, ô douce femme.
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Puisque tu l'as voulu, méchant! puisque tu as brisé notre affection si douce, tendre et forte ; puisque tu as, contre moi, suivi les voies tortueuses ; comme à un chien galeux, à une bête puante.
Je te ferme ma porte et je mets les verroux... Va-t-en, traître, va-t-en ! notre amitié est morte : tu l'as tuée ! — Un matin d'avril que j'errais à travers champs, je vis une branche, une jolie branche
D'épine rose; au milieu du vert buisson, je découvre, cheminant sous les feuilles, une araignée. Tout d'un coup le ciel bleu est obscurci
Par un grand nuage noir : le temps est orageux, voilà qu'il tonne... Les fleurs se sont effeuillées, et il ne reste plus que l'araignée, déroulant, hideuse, son fd empoisonné.
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Souriante et fine, escaladant le rocher abrupt, mignonne, je t'ai vue au château des Baux.
Ton sein palpite... Arrivée là-haut^ tu contemples, 0 belle ! le pompeux couchant.
Et dans l'embrassement de notre soleil, tu m'as semblé la fée du royal château.
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Saufs de purgatoire, 0 saint Crucifix, Donne-nous la gloire De ton paradis !
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Aujourd'hui, o Provence, tu peux prendre le deuil ! Le voilà mort, celui qui a jeté sur ta langue,
sur la lani;iie de Ion peuple, une splendeur incomparable, celui qui nous disail :
(.( Défendons notre langue el que notre vers bondisse! Quand les peuples s'en vont où personne ne sait, avec Taide de Dieu, à la face du monde, chantons le pays provençal ! »
Aujourd'hui, ô Poésie, ù l^oésie pure et haute, va, tu peux prendre le deuil ! Le voilà mort celui qui a posé sur ton front la couronne la plus fraîche et la plus naturelle que jamais te tressa aucun poète du Midi, ni de France, pourrions-nous dire!
Aujourd'hui, cité d'Avignon, va, tu peux prendre le deuil ! Le voilà mort celui qui, né dans l'enceinte de tes remparts, né pour te comprendre et fait pour te chanter, oui, t'a donné du lustre autant que les plus dignes et que les plus illustres de toute ton histoire.
Ton vieux Pétrarque, lui, en s'inspirant pourtant de ta fontaine de Vaucluse et des rayons de ta Laure, avait passé son temps à te maudire.
Mais lui, ton Aubanel, lui, comme un amoureux enthousiasmé de celle qu'il aime, lui a passé sa vie à te faire valoir, à te faire briller dans ses chants superbes avec toute la joie qu'il y a dans ton soleil et dans le sourire de tes jeunes filles.
Ah ! peuple d'Avignon, jette, jette des fleurs sur cette pierre tombale ! Car là est couché ton grand poète national, celui qui avait enfermé dans ses vers chaleureux tout ce qu'il y a de fier dans le sang de
la race, loul ce (ju'il y a de beau dans Ion pays, loul ce qu'il y a de noble dans ton Ame d'artiste.
Pauvre Aubanel ! son œuvre qu'il a résumée dans un vers :
<i Luise ce qui est beau, que tout ce qui est laid se cache î »
son œuvre jeune et claire, cependant de loin en loin portait le sonibre pressentiment d'une morl prématurée !
A travers ses chants les plus passionnés, écoutez comme il gémit :
i( Le temps est noir du côté bas... Quelle averse! Il tonne, il pleut^ le lihône croît; la morl chemine, elle est affairée ; de sa faux elle fauche les jeunes el les vieux. »
Ecoutez-le quand il erre a travers les champs en tleur :
« Dans le parfum des fleurs je cherche l'àme des morts. »
Ecoutez-le dans son merveilleux sonnet de la Sirène :
a Là-bas, au loin, passe un vaisseau (|ui faisait b* tour du monde... »
La Sirène parait dans l'horizon clair :
— c( Qui veut, dit-elle, élre mon pai-e? » Et le maître d'équipage : <.< Ho ! dit-il, un homme à la mer ! »
Ecoutez-le quand il dit au poète Gautier, l'anlcui de la Comédie de la Morl, :
7 Elle n'a jamais oublié que lu Tavais courtisée : elle Ta allentlu cinquante ans, la terrible amante. Un soir de malheur^ sur son cheval qui court, elle arrive à ta maison... Ni gloire ni tendresse ne l'arrêtent... »
Ecoutez-le enfin dans ces vers farouches :
« Soudain on entend un cri terrible et c'est un déluge de pleurs. « Holà ! qui entre dans la maison? — C'est la Mort que personne n'attend et qui sans relâche sur la terre pour les vivants creuse quelque fosse!... »
Et la Mort moqueuse, il semble que pour cueillir ce poète de la vie, elle ait choisi le jour de la fêle des morts !
Pauvre Aubanel, adieu! Au nom du Félibrige que nous fondâmes ensemble, au nom de la Provence que lu as illuminée de ta gloire, au nom de tant d'amis qui t'accompagnent et te pleurent, adieu et au revoir!
Confesseur de Dieu durant toute ta vie, aujourd'hui, dans le sein de Dieu, tu embrasses pour toujours la suprême Beauté que lu avais vue en rêve et que lu nous dévoilais dans ton ardente poésie !
Adieu en sainte Estelle !
Et nous-autres, en levant les yeux, disons ce q«rAubanel disait, il y a quelques années, pour un autre grand poète:
(( Etoiles de là-haut, mêlez à sa couronne les éclairs les plus beaux, les rayons les plus purs : le poète immortel n'habite plus que l'azur ! »
AVIGNON. — IMPRIMERIE AUBANEl. FRÈRES.
PC Le gré, Ludovic
3402 Le poète Théodore Aubanel
