U MORT MYSTIQUE

doit arriver. Que personne, ni directeur, ni autre, ne soulage celle-ci. Il faut qu'elle meure, il faut qu'elle soit mise en terre, qu'on la foule et marche dessus, qu'elle se gâte, qu'elle pourrisse, qu'elle souffre l'odeur, la puanteur du cadavre, — jusqu'à ce que, la pourriture devenant cendre et poussière, il subsiste à peine rien qui rappelle que l'âme ait été jamais.

Ce qui fut l'âme, si cela songe encore, doit songer apparemment qu'il ne lui reste qu'à se tenir immobile au sein de la terre. Mais voici pourtant qu'elle a senti quelque chose de surprenant!... Serait-ce que le soleil, par une fente" du tombeau, aurait dardé quelque rayon?... Pour un petit moment peut-être?...

Non, l'effet dure, la mort se réchauffe ; elle reprend quelque vigueur, une sorte de vie... — Mais celle-jei n'est plus sa vie propre, c'est la vie en Dieu. Elle n'a plus rien à elle, ni volonté, ni désir. Qu'a-t-elle à faire pour posséder ce qu'elle aime? Rien, rien, et toujours rien... — Dans cet état, peut-elle avoir des défauts? Sans doute, elle en a, elle les connaît, mais ne fait rien pour s'en défaire^; il faudrait

* Madame Guyon, les Torrents (Opuscule?, Cologne, 1701), p. 291.