SCÈNE VIL
JEAN, avec amertume.
Notre pieux évêque était à table avec des courtisanes, s^amusant à prodiguer à ses lévriers plus de mets q l'il nVn faudrait à une pauvre famille poursubsister pendant huit jours...
MARTHE
Mais enfin, tu lui as parlé?
JEAN, avec ironie.
J'ai eu cet honneur, ma mère!... et alors, empruntant à mon désespoir des couleurs énergiques, je lui ai tout dépeint : notre âtre vide et froid, notre seuil désert... car la misère est un hôle redouté qui fait bientôt la solitude autour de ceux qu'il visite!
MARTHE
Hélas! il n'est que trop vrai !
J'ai tout exposé à ses yeux : le spectacle de vos souffrances, les larmes dont chaque soir vous arrosez votre pain noir... et, tenez, jusqu'à celle lampe s'éteignent faute de la goutte d'huile nécessaire à son aliment.
MARTHE
Et qu'a dit monseigneur?
JEAN
Monseigneur a détourné la tête, pour déposer un baiser sur le sein nu de la femme impudique qui buvait à ses côtés l'hypocras dans une coupe d'or couverte d'infâmes ciselures.
MARTHE
Lui!... un prince de l'église!
JEAN
Si bien, ma mère, que si demain, avant midi, nous * Jean, Marthe.
i4 LE PROPHÈTE.
u^arons pas remis aux mains des valets de monseigneur les dix florins d'or que nous lui devons, nous serons chassés, sans pitié, de ce rniséiable asile, î*ans qu'il nous soit permis d'emporter même l'tiumble couchette sur laquelle nous avons vu mourir mon pauvre père... Oh! ces prêtres, ces nobles, vomis par l'enfer pour notre malheur! faudra-l il donc souffrir encore longtemps leur injuste domination, et se laisser écraser ainsi sans vengeance?
MARTHE
Jean, que dis-tu?.,, la douleur t'égare... Prends garde!... la colère est une mauvaise conseillère qui perd plus d'un de ceux qui l'écoutent !
Et cependant, il mesemblait qu'un autre avenir m'était réservé !
MARTHE, à part.
Sainte Vierge! se doulerait-il?...
JEAN
Ce rêve mystérieux qui, pendant trois nuits successives, est venu troubler mon repos... Je me voyais à la tête d'un peuple nombreux... tous les puissans de la terre étaient à mes genoux... la pourpre des rois couvrait mes épaules... une couronne splendide ceignait ma tête... Puis, tout-à-coup, l'orage grondait... la foudre brisait ce diadème sur mon front... et soudain, plus rien, plus rien que l'obscurilé, le silence... et, autour de moi, je ne sais quelle odeur infecte de sang et de cadavres !
MARTHE
Jean,nionenfant... ce sont là de mauvaises pensées... crains d'ouvrir l'oreille aux insinuations funestes du
