MADRIGAL

Marion eut le courage de son cœur :

— Mais je ne vous aime pas, moi.

— 11 faut vivre avec quelqu’un et avec quelque chose. Je dois vous dire que les créanciers ont saisi vos meubles; vous n’avez plus de chez vous. Mais rassurez- vous : j’ai pris soin de l’enfant que vous avez recueilli. Pour vous, vous vivrez chez moi, et avec moi.

— Hélas! dit Marion, si je vivais avec vous c’est que je ne vivrais plus avec moi.

Comme Marion errait par le jardin de la Chartreuse, elle lut sur le piédestal d’un buste de M. de Beaujon :

De ce temple des arts, de ce doux ermitage,

De ces riches tableaux, les yeux sont satisfaits:

Mais ce qui plaît au cœur, et plaît bien davantage, Beaujon, c’est le tableau des heureux que tu fais.

Le Marquis de Villette.

— Hélasl dit Marion, mes larmes feraient trop mentir ces vers. Je ne resterai pas ici.

LES MALHEURS DE l/ARGENT

M. de Beaujon, conseiller d’État , trésorier,

commandeur de Saint-Louis, était un homme

digne d’être aimé; on se tromperait fort si on le

comparait aux Turcarets de la Régence. D’abord

il n’avait pas de ventre, ensuite il n’avait pas le

nez rubicond. C’était un homme qui avait de la

figure et de l’esprit. Il aurait joué les amoureux

bien plutôt que les financiers à la Comédie- Française. Il lui en coûta cher d’être riche : il ne fut jamais aimé.

Les plus jolies filles de Paris, comédiennes ou courtisanes, venaient à lui la bouche en cœur et les yeux en coulisse, mais pas un accent de vérité n’embellissait ces bouches profanes, pas un rayon de sentiment n’illuminait ces yeux menteurs. Au lieu d’inspirer l’amour, il n’inspirait que l’amour de l’or. « Je t’aime , » lui disait-on. Et on lui tendait une petite main aux doigts crochus qui, pour le premier venu, était une main charmante aux doigts effilés. Il était toujours dans un cercle d’or comme le soleil dans ses rayons. Aussi on ne le voyait pas. Dès qu’il entamait une aventure, on s’appliquait à lui dérober un de ses rayons, mais on n’allait pas jusqu’à lui. L’amour n’a pas d’escarcelle et ne sait pas compter. Bienheureux les pauvres d’argent, le royaume de l’amour est à eux.

l’élysée et l’enfer.

M. de Beaujon, vaniteux comme l’or, ne voulait pas perdre l’occasion de montrer sa demeure princière de l’Elysée. Il y conduisit Marion; il lui fit admirer ses salons, sa bibliothèque, ses tableaux de maîtres, ses serres, son parc, tout ce luxe de la Pompadour redoré à vif.

— C’estbeau, disait Marion, mais elle cherchait

des yeux ce qu’elle ne pouvait trouver : le marquis de Rouville.

— Ah! dit-elle, l’amour, quelque soit son gite, est encore mieux logé que M. de Beaujon. Ici ce n’est pas le ciel que je porte sur mon front, c’est l’ennui.

Elle passa quelques jours à l’Élysée, essayant ds se familiariser aux joies factices du luxe.

— Non, lui dit-elle un matin, je n’aime pas ce i palais; retournons à la Chartreuse, où la solitude est plus sauvage.

A la Chartreuse elle pleurait toujours, mais le financier se disait déjà tout haut :

— C’est moi qui la consolerai.

Un soir, elle avait daigné lui servir le café en tête à tête.

On avait ébauché dans le style figuré le premier chapitre d’un roman d’amour.

Il n’y manquait que l’amour de Marion.

La pauvre fille, touchée des peines de cœur du financier, songea un instant à un de ces sacri-

fices que les femmes se pardonnent assez volontiers.

Mais Marion, qui ne s’était jamais donnée que dans la passion, ne se fût point pardonné cela.

Le jour où M. de Beaujon se croyait presque victorieux, Marion s’envola comme un oiseau.

Quand on sonna le dîner, M. de Beaujon, qui lisait Jean-Jacques dans le parc, ferma le livre à la plus belle page, disant que le seul beau livre à lire c’était Marion.

Il ne la trouva pas dans la salle à manger.

— Qu’on aille avertir mademoiselle de la Ferté, dit-il au maître d’hôtel.

On ne la trouva pas dans sa chambre, on ne la

trouva pas au salon, on ne la trouva pas dans le

parc ; on sonna une seconde fois sans qu’elle

parût entendre la cloche. M. de Beaujon, devenu

inquiet, cherchait lui-même la belle inconsolée,

mais il lui fallut dîner seul. S’il dîna mal, peu

vous importe; ce n’est pas l’histoire de M. de Beaujon que j’écris ici.

— Elle aura voulu aller chez elle, dit le financier, mais elle reviendra ce soir quand elle verra que les huissiers ont passé par là.

Elle ne revint pas, — ni le soir, — ni le lendemain, — ni jamais.

M. de Beaujon pleura, mais avec de vraies larmes, cette vision évanouie. C’était la seule fois de sa vie qu’il eût vu passer le bonheur dans cette charmante image de Marion. En vain il tenta de l’oublier en reprenant son train de vie, en courant l’Opéra et les soupers galants. Mais il ne s’y retrouvait plus.

On retrouve encore à Beaujon le beau sycomore tout enseveli sous le lierre, qui s’appelle, par tradition, Y arbre à Marion *. M. de Beaujon aimait à

* L’arbre à Marion abrite aujourd’hui dans son lierre tout une famille d’oiseaux babillards qui désespèrent les voisins.

lire ses chers philosophes à l’ombre de ce grand arbre ; peut-être y retrouvait-il cette fraîche et poétique vision qui avait effleuré sa vie et avait répandu dans son cœur la soif de l’amour — pour l’amour.