LA MORT DE LA JEUNE FILLE

Elle n’est plus la jeune fille ; Mais aux cieux son étoile brille !

L'église du hameau

S'ouvre pour le cortège,

Voile plus blanc que neige Couvre un pieux fardeau.

A la lueur du cierge,

Le vieillard du saint lieu Vient recevoir la vierge

Qu'il fiance à son Dieu !

Mais le bruit des sanglots, Puis le chant des cantiques Escortent les reliques

Au funéraire enclos . .

Là, point d’or, point de pierre :

Pour la bière . . . des pleurs ; Pour le ciel. . . la prière; Pour la terre. . . des fleurs !

Au sein de l'Éternel

De gloire elle est parée ; Mais sa mère adorée

Prie et blâme le ciel!

Morne elle s’achemine Vers un monde nouveau .

Son étroite chaumine

Est un vaste tombeau !

Vierge, repose en paix

Dans le séjour des anges, Qui disent tes louanges

Et chantent tes attraits !

Tai qui, brillante et pure, N'emportas sans orgueil Qu'un linceul pour parure, Et pour dot, qu’un cercueil !

Fille n’est plus, la jeune fille ; Mais aux cieux son étoile brille !

LE RÉPERTOIRE NATIONAIL, 381