SCÈNE VIII
Les mêmes et LE DIRECTEUR DES POSTES, il entre en coup de vent, une lettre à la main.
Le directeur des postes. — Quelle aventure, messieurs ! Le fonctionnaire que nous avons pris pour le révizor n'était pas le révizor.
Tous. — Pas le révizor ! Comment !
Le directeur des postes. — Ce n'était pas le révizor. Je l'ai appris par cette lettre.
Le préfet. — Qu'est-ce que vous racontez ? Quelle lettre?
Le directeur des postes. — Une lettre que luimême a écrite... On me l'apporte à la poste. Je regarde l'adresse et vois : « Rue Potchtamskaïa (1). » J'en ai pâli. « Hein ! me suis-je dit, il a trouvé des choses à raconter sur le service des postes et prévient les autorités ! » J'ai ouvert l'enveloppe.
Le préfet. — Comment avez-vous pu?
(1) Potchta, la poste.
Le directeur des postes. — J'ignore moi-même... une force surnaturelle m'a poussé... J'allais déjà donner l'ordre de l'envoyer par courrier spécial... mais une curiosité comme je n'en ai encore jamais éprouvé m'a dominé... Impossible, je le sens, impossible de résister. Une voix me dit : « N'ouvre pas, tu vas à ta ruine. » Mais une autre me crie : « Ouvre, ouvre, ouvre !... » J'ai brisé le cachet... la main me brûlait... quand j'ouvris... je sentis mon sang se glacer... mes mains tremblaient, j'avais le vertige...
Le préfet. — Comment avez-vous osé décacheter la lettre d'un si haut personnage?
Le directeur des postes. — C'est que précisément il n'est ni haut, ni personnage !
Le préfet. — Qui est-il d'après vous?
Le directeur des postes. — Ni ci, ni ça ; le diable sait qui il est !...
Le préfet (furieux). — Comment ni ci, ni ça! domment osez-vous l'appeler « ni ci, ni ça et le diable sait qui il est » par-dessus le marché? Je vous arrête !
Le directeur des postes. — Qui?... Vous?...
Le préfet. — Parfaitement, moi...
Le directeur des postes. — Pas assez puissant, mon petit...
Le préfet. — Sachez qu'il épouse ma fille... que je vais grandir en puissance... que je vais vous envoyer en Sibérie !...
Le directeur des postes. — Eh ! Antone Antonovitch, il s'agit bien de Sibérie... elle est loin, la Sibérie... Je vous lirai plutôt... Messieurs, permettezmoi de vous lire cette lettre...
Tous. — Lisez, lisez.
Le directeur des postes (il lit). — « Mon cher Triapitchkine, j'ai hâte de t'écrire l'invraisemblable et miraculeuse histoire qui m' arrive. Un capitaine m'avait complètement vidé au jeu, pendant mon voyage, je ne pouvais payer l'hôtel et j'étais menacé de prison lorsque, grâce à ma mine et à mon costume de la capitale, tout le monde ici m'a pris pour un gouverneur général. J'habite chez le préfet, je bouffe et fais une cour endiablée à sa femme et à sa fille... c'est à ne pas savoir par laquelle commencer ! Je me décide à prendre la mère, car je la sens prête à tout... Te rappelles-tu notre vache enragée? Te souviens-tu de ce pâtissier qui m'a fichu à la porte pour des gâteaux mangés sur le compte du roi d'Angleterre... Ici, les rôles sont renversés... Tous me prêtent de l'argent, en veux-tu, en voilà. De vrais originaux, tu crèverais de rire ! Tu écris des articles, je sais ; ne les oublie donc pas. D'abord le préfet, bête comme un cheval gris... »
Le préfet. — Impossible, ce n'est pas écrit...
Le directeur des postes (montre la lettre). — Lisez vous-même.
Le préfet (lisant). — « Bête comme un cheval gris... » Impossible, c'est vous qui l'avez écrit.
Le directeur des postes. — Pourquoi l'aurais-je fait?
Artemi Philippovitch. — Lisez !
Louka Loukitch. — Lisez !
Le directeur des postes (continuant de lire). — « Le préfet, bête comme un cheval gris... »
Le préfet. — Que le diable l'emporte ! Il répète encore !... Comme s'il ne suffisait pas que ce fût écrit !
Le directeur des postes (continuant). — Hum... hum... hum ! « Cheval gris... Le directeur des postes est aussi un brave homme. » (Il s arrête.) Là, il s'exprime malhonnêtement à mon égard.
Le préfet. — Lisez tout de même.
Le directeur des postes. — Ce n'est pas la peine.
Le préfet. — Nom d'un chien, qu'on lise tout puisqu'on lit ! Allez, lisez.
Artemi Philippovitch. — Permettez... je vais lire. (Il met ses lunettes et lit.) « Le directeur des postes ressemble comme deux gouttes d'eau à Mikheef, le gardien du bureau : une canaille et un ivrogne... »
Le directeur des postes (à tous). — Un mauvais gamin qu'on devrait fesser, voilà tout...
Artemi Philippovitch (continuant) . — « Le surveillant des œuvres de bienfai... (Il bégaye) et... et... et... »
Korobkine. — Pourquoi vous arrêtez-vous?
Artemi Philippovitch. — L'écriture est illisible... d'ailleurs, on voit que c'est un misérable.
Korobkine. — Donnez-moi la lettre... Mes yeux seront meilleurs, je suis sûr.
(Il veut prendre la lettre.)
Artemi Philippovitch (il ne lâche pas la lettre). — On peut omettre ce passage... je vous assure qu'après, ça devient lisible.
Korobkine. — Permettez... j'en serai juge.
Artemi Philippovitch. — Je peux lire tout aussi bien... Vraiment, c'est lisible après.
Le directeur des postes. — Non, il faut tout lire. On a tout lu jusqu'à présent.
Tous. — Donnez donc, Artemi Philippovitch, donnez la lettre. (A Korobkine.) Lisez.
Artemi Philippovitch. — Voici (Il remet la lettre.)
Mais permettez... (Il cache du doigt tout un passage.)
Lisez à partir d'ici.
(Tous se rapprochent.)
Le directeur des postes. — Lisez, lisez donc. C'est idiot, il faut tout lire.
Korobkine (lisant). — « Zemlianika, le surveillant des œuvres de bienfaisance, est un vrai cochon en calotte... »
Artemi Philippovitch (à tous). — Vraiment pas spirituel. Un cochon en calotte ! avez-vous vu des cochons en calotte?
Korobkine (continuant). — « L'inspecteur scolaire pue l'oignon... »
Louka Loukitch (à tous). — Je vous jure que je n'ai jamais mangé d'oignon.
Ammoss Phiodorovitch (à fart). — Dieu soit loué, il n'y a rien qui me concerne.
Korobkine (lisant). — « Le juge... »
Ammoss Phiodorovitch. — Zut !... (A haute voix.) Messieurs, je crois que cette lettre est bien longue. Et vraiment... est-ce la peine de lire pareille saleté !
Louka Loukitch. — Parfaitement.
Le directeur des postes. — Certainement, lisez.
Artemi Philippovitch. — Veuillez lire, je vous en prie.
Korobkine (continuant.). — « Le juge Liapkine- Tiapkine est au plus haut degré « mauvais ton ». (Il s'arrête.) Ce doit être un mot français.
Ammoss Phiodorovitch. — Le diable sait ce qu'il signifie. Encore bien s'il ne veut dire que fripouille... mais c'est peut-être pis...
Korobkine (lisant). — « D'ailleurs, ce sont tous de braves gens et bien hospitaliers. Au revoir, mon cher Triapitchkine. Suivant ton exemple, je vais me jeter aussi dans la littérature. Je m'ennuie à ne rien faire et veux enfin nourrir mon esprit. Il faut choisir un travail élevé, noble. Écris-moi à Saratof, village de Podkatilovka. (Il retourne la lettre et lit l'adresse.) A monsieur Ivan Vassilievitch Triapitchkine, Petro-
grad, rue Potchtamskaïa, maison numéro 97, troisième étage dans la cour, à droite. »
L'une des dames. — Quelle réprimande inattendue.
Le préfet. — Comme coup de massue, c'en est un. Tué, assassiné, je suis fini. Je ne vois plus rien : je n'aperçois que des museaux de cochons au lieu de figures humaines... et rien d'autre. Qu'on le rattrape,
qu'on le ramène.
(Il fait un geste.)
Le directeur des postes. — Le ramener. Je lui ai, comme un fait exprès, donné la plus belle troïka et le diable a voulu que je lui fournisse tous les papiers...
La femme de Korobkine. — C'est une honte sans exemple.
Ammoss Phiodorovitch. — C'est que... le diable m'emporte, messieurs, il m'a emprunté trois cents roubles !
Artemi Philippovitch. — A moi aussi.
Le directeur des postes (poussant un soupir). — Seigneur ! à moi de même...
Bobtchineski. — Il nous a pris à Piotr Ivanovitch et à moi soixante-cinq roubles.
Ammoss Phiodorovitch (écartant ses bras avec stupéj action). — Mais comment donc, messieurs, avons-nous pu gaffer de la sorte?
Le préfet (se frappant le front) . — Ah ! vieil imbécile que je suis. Vieille bête qui a perdu la raison... Voilà trente ans que je suis au service de l'État. Pas
I2Ô LE RÉVIZOR
un marchand, pas un entrepreneur n'a su me rouler... j'ai dupé les fripouilles les plus notoires, les rusés les plus malins... j'ai trompé trois gouverneurs... des gouverneurs... (Il fait un geste.) Fi des gouverneurs !
Anna Andreevna. — Mais c'est impossible, Antocha, il s'est fiancé à Machenka !
Le préfet (avec colère) . — Fiancé ! Fiancé avec les beaux yeux de la lune, oui ! Elle ose encore parler de mariage ! (Fou furieux.) Regardez, regardez donc, que le monde entier, toute la chrétienté contemple le préfet mystifié. Ah ! l'imbécile, le triple idiot. (Il se menace du poing.) Crétin ! Tu as pris un petit voyou, un torchon pour un personnage important !... Et le voilà qui roule maintenant sur la route avec ses grelots qui tintent... Il racontera cette aventure à l'univers entier. Et non seulement on se fichera de toi, mais il se trouvera un écrivassier, un grattepapier quelconque qui te fourrera dans une comédie... Quelle honte ! Les titres, les grades ne l'arrêteront pas et tout le monde criera, applaudira... Pourquoi riezvous? Vous vous moquez de vous-mêmes ! Ah ! (Il trépigne de rage.) Tous ces gratte-papier, je les aurais... libéraux maudits, gens de plume, misérable engeance... dans un sac tous, je les aurais piles, écrasés... et au diable... pour qu'il les broie !
(Il fait le geste de broyer avec son poing et trépigne encore. — Après un silence.)
Je ne puis encore me remettre... Dieu ôte la raison à ceux qu'il veut perdre... Qu'avait donc cette andouille qui ressemblât à un révizor? Rien, pas le moindre petit doigt... et voilà que tous, tous, vous vous êtes mis
à hurler : « Le révizor, le révizor !... » Hein ! quel est le premier qui nous a chanté que c'était le révizor? Répondez !
Artemi Philippovitch (écartant ses bras). — Je serais incapable de vous dire comment c'est arrivé... Un brouillard... le diable a tout confondu...
Ammoss Phiodorovitch. — Qui a attaché le grelot?... Qui a fait courir les premiers bruits?... Mais ce sont ces gaillards-là.
(Il indique Dobtchineski et Bobtchineski.)
Bobtchineski. — Jamais de la vie!... eh! eh! Je n'y ai jamais pensé...
Dobtchineski. — Moi... rien... rien du tout...
Artemi Philippovitch. — Naturellement, c'est vous...
Louka Loukitch. — Évidemment. Vous êtes venus de l'hôtel comme des fous. « Il est arrivé, il est arrivé et ne paye pas ! » Le riche oiseau que vous avez trouvé là !
Le préfet. — C'est vous... naturellement... sales cancaniers... menteurs maudits...
Artemi Philippovitch. — Que le diable vous emporte avec vos révizors et vos histoires...
Le préfet. — Vous ne faites que fouiner dans la ville et semer la terreur, jaseurs maudits... potiniers, pies à courte queue !...
Ammoss Phiodorovitch. — Sales gens !
Louka Loukitch. — Triples idiots !
Artemi Philippovitch. — Petits morveux...
(Tous se précipitent sur eux.)
Bobtchineski. — Je vous jure que ce n'est pas moi... C'est Piotr Ivanovitch.
Dobtchineski. — Je vous demande pardon. C'est vous, Piotr Ivanovitch, qui, le premier...
Bobtchineski. — Pas du tout... Le premier c'est vous...
