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Or, tandis que la France, Jouant sur un seul dé sa dernière espérance, Se roidissait ainsi contre le sort méchant, Un poème naïf, douloureux et touchant S’écrivait en son nom sur un autre hémisphère ; Tandis que d’un œil sec d’autres regardaient faire, — D’autres pour qui la France, ange compatissant, Avait cent fois donné le meilleur de son sang, — Par delà l'Atlantique, aux champs du nouveau monde Que le bleu Saint-Laurent arrose de son onde, Des fils de l’Armorique et du vieux sol normand, Des Français, qu’un roi vil avait vendus gaîment, Une tie nation qu’encore à peine née, Sa mère avait un jour, hélas ! abandonnée, Vers celle que chacun reniait à son tour Tendit les bras avec un indicible amour !
La voix du sang parla ; la sainte idolâtrie, Que dans tout noble cœur Dieu mit pour la patrie, Se réveilla chez tous ; dans chacun des logis, Un flot de pleurs brûlants coula des yeux rougis ; Et, parmi les sanglots d’une ‘louleur immense, Un million de voix cria : Vive la France !....
Sous les murs de Québec, la ville aux vieilles tours, Dans le creux du vallon que baignent les détours
Du sirueux Saint-Charle aux rives historiques, Auprès de vingt clochers se groupent vingt fabriques. C’est le faubourg Saint-Roch, où vit en travaillant Une race d’élite au cœur fort et vaillant.
Là surtout, ébranlant ces poitrines robustes,
Où trouvent tant d’écho toutes les causes justes, Retentit douloureux ce cri de désespoir :
La France va mourir !...,
Ce fut navrant.
Un soir, Un de ces soirs brumeux et sombres de l’automne, Où la bise aux créneaux chante plus monotone, De ses donjons, à l’heure où les sons familiers De la cloche partout ferment les ateliers, La haute citadelle, avec sa garde anglaise, Entendit tout à coup tonner la Marseillaise, Mêlée au bruit strident du fitre et du tambour... Les voix montaient au loin ; c'était le vieux faubouro
du Len
Qui, grondant comme un flot que l'ouragan refoule, Gagnait la haute ville, et se ruait eu foule
Autor : du consulat, où, de la France en pleurs, Symbole vénéré, flottaient les trois couleurs.
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Celui qui conduisait la marche, un gars au torse
D'Hercule antique, avait, sous sa rustique écorce,
Comme un lion captif grandi sous les barreaux,
Je ne sais quel aspect farouche de héros.
C'était un forgeron à la rude encolure,
Un fort ; et rien qu’à voir sa calme et fière allure,
Et son regard honnête, ef son grand front serein,
On sentait battre là du cœur sous cet airain.
11 s’avança tout seul vers le fonctionnaire ;
ne d’une voix tranquille où grondait le tonnerre, it :
Sn.
- Monsieur le consul, on nous apprend là-bas
Que la France trahie a besoin de soldats.
On ne sait par, chez nous, ce que c’est que la guerre ; Mais nous sommes d’un sang qu’on n’intimide guère, Et je me suis laissé dire que nos anciens
Ont su ce que c'était que les canons prussiens.
Du reste, pas besoin d’être instruit, que je sache, Pour se faire tuer ou brandir une hache ; Et c’est la hache en main que nous partirons tous ;
‘ar ja France, monsieur, la France, voyez-vous...
Il se tut ; un sanglot l’étreignait à la gorge.
l'uis, de son poing bru ‘ ‘ar le feu de la forge,
Se frappant la poitrine, ou son col entr'ouvert
D'un scapulaire neuf montrait le cordon vert ;
—Oui, monsieur le consul, reprit-il, nous ne sommes Que cinq cent aujourd’hui ; mais, tonnerre ! des homme, Nous en aurons, allez !... Prenez toujours cinq cent, Et dix mille demain vous répondront : Présent !
La France, nous voulons épouser sa querelle ;
Et, fier «'1lor combattre et de mourir pour elle,
J'en jure par le Dieu que j'adore à genoux,
L'on ne trouvera point de traîtres parmi nous ?
Le reste se perdit... car la foule en démence Trois fois aux quatre vents cria ; Vive la France !...
En re
Hélas! pauvres grands cœurs ! leur instinct filial Ignorait que le code international,
Qui pour l’âpre négoce a prévu tant de choses,
Pour les saints dévoñments ne contient pas de clauses.
Et le consu;, qui m’a conté cela souvent, En leur disant merci, pleurait comme un enfant.
Louis FRÉCHETTE.
