ACTE II, SCÈNE XV

Me voilà de nouveau jouant au dé ma tète ! Mais, courage! affrontons la dernière tempête. Frappons un dernier coup qui les glace d^effroi* Brisons ce qui résiste ! il faut au peuple un roi,

LORD ROCHSSTER , derrière le pilier.

Voilà, sur ma parole, un ardent royaliste l

Couvrons-les d*un filet; suivons-les à I4 piste; D'une chaîne invisible environnons leurs pas. Aveuglons-les : veillons; — ils n'échapperont pas

LORD ROCHESTER

Il proscrit à la fois Cromwell et sa famille .

Qu'ils meurent tous !

LORD ROCHESTER

Quoi tous? Ah ! grâce pour sa fi.le!

CROMWELL, dar.s une. sombre rêverie.

Que veux- tu donc,Cromwell ? Dis ? un trône I A quoi bon? Te nommes-tu Stuart? Plantàgenet? Bourbon? £s-tu de ces mortels qui, grâce à leurs ancêtres, Tout enfants, pour la terre ont eu des yeux de maîtres? Quel sceptre, heureux soldat, sous ton poids ne se rompt? Quelle couronne est faite à l'ampleur de ton front? Toi, roi, fils du hasard I chez les races futures Ton règne compterait parmi tes aventures ! -^ Ta maison, — dynastie I

LORD ROCHESTER

Il est décidément Pour le d»'oit des Stuarts I

CROMWELL, poursuivant.

Un roi de Parlement!

Pour degrés sous tes pas le corps de tes victimes ! Est-ce ainsi que l'on monte aux trônes légitimes? — Quoi ! n^ es-tu donc point las pour avoir tant marché, Cromwell? le sceptre a-t-il quelque charme caché? Vois. — L'univers entier sous ton pouvoir repose; Tu le tiens dans ta main, et c'est bien peu de chose. Le char de ta fortune, où tu fondes tes droits. Roule, et d'un sang royal éclabousse les rois ! Quoi 1 puissant dans la paix, triomphant dans la guerre, Tout n'est rien sans le trône ! — Ambition vulgaire I

LORD ROCUESTER.

Comme il traite Cromwell !

CROMV^ELL.

Hé bien, quand tu l'aurais, Ce trône d'Angleterre, et dix autres 1... — Après? — Qu'en feras-tu? — Sur quoi tombera ton envie? ]Ne faut-il pas un but à l'homme dans la vie ? Coupable fou I

LORD ROCUESTER.

Cromwell! ah! si tu l'entendais !...

Qu'est-ce, un trône, d'ailleurs? un tréteau sous un dais; Quelques planches où l'œil de la foule s'attache, Changeant de nom, selon l'étoffe qui les cache. Du velours, c'est le trône; un drap noir, — i'échafaud !

LORD ROCUESTER.

Un savant!

CROMV^ELL*

Est-ce là, Cromwell, ce qu'il te faut?

L'échafaud ! — Oui, d'horreur ce seul mot me pénètre*