ACTE III, SCÈNE IV

{{\ croise les bras. Cromwell se retourne, et fixe sur lui un regard

surpris et hautaia.)

Déjà ton œil s'enflamme Sans doute, et tu diras de quel front j^ose ici Te parler, sans avoir obtenu ta rnerci? — Car ma place est étrange en ton conseil de sageji! Si quelqu'un me cherchait parmi tous ces visages s « Voyez ces orateurs choisis , — lui dirait-on , — C'est Warwick, c'est Pierpoint. Ce muet, — c'est Milton. » On a Milton : qu'en faire? Un muet ! c'est son r^le. — Ainsi moi , dont le monde entendra la parole , Au conseil de Cromwell , seul , je n'ai pas de voix I — Mais, aveugle et muet, c'est trop pour cette fois. On te perd à Pappât d'un fatal diadème , Frère, et je viens plaider pour loi , contre toi-même. Tu veux donc être roi , Cromwell? et dans ton cœur. Tu t'es dit : « C'est pour moi que le peuple est vainqueur. Le but de ses combats , le but de ses prières ,' De ses pieux travaux , de ses veilles guerrières , De son sang répandu , de tant de pleurs versés , De tous ses maux , c'est moi ! — Je règne , c'est assez. Il doit se croire heureux , puisqu*après tant de peines , Il a changé de roi , renouvelé ses chaînes !... » Rien qu'à ce seul penser mon front chauve rougit. -^ Écoute-moi , Cromwell 1 c'est de toi qu'il s'agit. ^ — Donc , tous les grands moteurs de nos guerres civiles , Vane, Pym, qui d'un mot faisait marcher des villes, Ton gendre Ireton , oui , ce martyr de nos droits , Que ton orgueil exile au sépulcre des rois f Sydney, Hollis, Martyn, Bradshaw, ce juge austère. Qui lut Farrèt de mort à Charles d'Angleterre , £t ce Hampden , si jeune au tombeau descendu ,

Travaillaient pour Cromwell, dans leur foule perdu !

C'est toi qui des deux camps règles les funérailles ,

Et dépouilles les morts sur le champ de batailles 1

Ainsi y depuis quinze ans pour toi seul révolté ,

Le peuple , à ton profit, joue à la liberté I

Dans ses grands intérêts tu n'as vu qu'une affaire ,

Et dans la mort du Roi qu'un héritage à faire! ^—

Ce n'est pas que je veuille ici te rabaisser ,

I^on. — Nul autre que toi n'aurait pu t' éclipser.

Puissant par la pensée et puissant par le glaive ,

Tu fus si grand, qu'en toi je crus trouver mon rêve,

Mon héros I... Je t'aimais entre tout Israël ,

Et nul ne te plaçait plus avant dans le ciel ! —

Et pour un titre , un mot vide autant que sonore ,

L'ap6tre , le héros , le saint se déshonore !

Dans ses desseins profonds voilà ce qu'il cherchait :

La pourpre, haillon vil! le sceptre, vain hochet 1

Au sommet de TÉtat jeté par la tempête ,

Ivre de ton destin , tu veux parer ta tête

De cet éclat des rois , pour nous évanoui ?

Tremble : on est aveuglé , quand on est ébloui.

Olivier , de Cromwell je te demande compte ,

Et de ta gloire , enfin,' qui devient notre honte I —

O vieillard, qu'as-tu fait de ta jeune vertu?

Tu te db : < Il est doux, quand on a combattu.

De s'endormir au trône, environné d'hommages;

D'être roi ; de peupler cent lieux de ses images.

On a son grand lever ; on va dans un beau char

Trôner à Westminster, prier à Temple-Bar ;

On traverse en cortège une foule servile ;

On se fait haranguer par des greffiers de ville;

On porte des fleurons autour de son cimier.... -— »