LA FILLE

Sainte Migorce! nous sommes nées coiffées: il ne faut plus que des allouettes rosties nous tomber au bec. Aga, aga, ma mie, voicy du monde sous ces arbres qui joue à la ronfle i, qui ont quitté leurs volans avec leurs habits, de peur d'avoir trop chaud : il les faut attrimer et dire grand mercy jusqucs au rendre, qui sera la semaine des trois jeudis, trois jours après jamais.