Le Théâtre-Français

Non, non, ce n'est pas l;i te que veut l'EmpertMir, Vous le calomniez en nous en faisant peur.

4ieu TkkME

;fe*'>^

Pauvre fils de Numa, toi. Prolecteur des bornes. Ainsi ([u'il t'a nommô quand il to fit un diou , Patron muet et lourd des esprits froids et mornes Écoute la clameur dont c'est ici le lieu.

l'ne Tourbe insenséi', avide en son délire, Du Pouvoir légitime obstruant les entours, Quand lu veux conserver, t'invoque pour détruire, Et place son espoir dans ton humble concours.

Ce Despotisme occulte, ou du moins qui croit l'ètn',

Du terroir des Lettrés dispose en souverain,

Mais sans bruit, à l'insu du véritable maître.

Car il sait, en faveur d'un projet clandestin,

Jouer le dévouement pour servir la vengeance,

/:t les bourreaux sont prêts quand le livre commence.

Pour nous, c'est le martyre, et, pour lui. le festin.

Comme l'autre, la terre, où l'art se fortifie, Attend qu'on l'ensemence et non qu'on l'incendie : Sous le prestige heureux de son sceptre accepté, Sa Majesté Molière ainsi l'a décrété Dans son code immortel nommé la Comédie.

Sur ce point, nous savons que les Néo-filous, Pour plaire à leur parti, voudraient nous tromper tous En criant au voleur! Mais la ruse est gro.-sière. Sous la peau du lion, on entend l'âne braire.

Ces plaisants Chevaliers de V Habit boutonné Auraient, chez les Hurons, des places plus sortables Et selon la valeur de leur esprit berné, Si les Hurons fondaient V Ordre des Incapables. Ils sont tout feu, tout flamme, on n'a jamais assez De solides remparts pour endiguer leur zèle ^ Puis, la fortune faite, et faite à coups pressés. On voit que chacun s'aime et s'est resté fidèle.

Pends- toi, Tartuffe, ils ont surpassé le modèle.

Eh bien donc! poursuivez, Seïdes du Budget, Gardez masques et loups, courageux Anonymes , Mais, quoique vous fassiez, toujours on vous connaît Pour les vrais serviteurs des Francs et des centimes. Apprenez votre époque et mettez à profit Des conseils sur Terreur où l'orgueil vous conduit.

Du droit de la raison qui gouverne les hommes. C'est le cœur, non le rang, qui fait les gentilhommes (Sages amis du bien que vous no faites pas).

Quittez donc envers nous vos airs de Majordomes, Absurdité tardive après le roi Midas ; De morgue, de rebuts, soyez plus économes. Parce qu'on sait écrire, on n'est pas des goujats ! Rendez plutôt justice à tout ce que nous sommes. Et s'il nous faut compter avec vous Chapeau bas !

Triste sort que le vôtre I Au gré d'une âme impure, Par tant d'ingratitude offenser l'Éternel, Déserteurs de Baal, profaner Israël, D'égoïsme et de pleurs composer sa pâture , Troubler l'éclat d'un Règne appelé par nos vœux Et fouetter ses chevaux aux cris des malheureux Comme s'il ne manquait à leurs maux que l'injure. Où trouver un destin de plus sinistre augure ?

Si l'or est à ce prix, quel bonheur d'être gueux !

C'est si doux d'être aimé , si dur de ne pas l'être, Tant de plaisir s'attache au plus petit bienfait Et c'est déjà si bon quand il commence à naître, Que l'on ne comprend pas les retards qu'on y met. Enfin, dans l'avenir vous le saurez peut-être.

Jusque là, croyez-nous, ils vivront ces Écrits

Que vous jugez perdus, défunts, ensevelis

Sous l'injuste dédain d'un perfide silence.

Ils vivront s'ils sont purs de mensonge et d'offense,

Si tout ce qu'on respecte est par eux respecté

Et s'ils ont, mieux que vous, compris la liberté.

La liberté, c'est l'ordre, où la science admise

Divise et réunit les llèches du faisceau, Cherche, trouve, répand, disserte, civilise Et met tous ses enfants dans le même berceau.

Encor, si le Vouloir des Puissances secrètes

Nous était imposé par le siècle étonné,

Devant le seul génie à bon droit prosterné,

Le Pays répondrail : « C'est bien ce que vous faites. «

Mais non, rien ne console, et c'est la Nullité,

Envieuse de tous par infécondité,

Qui, de son joug de plomb, pèse sur nos ouvrages,

Suggère le mutisme à ceux dont le devoir

Est de porter partout le flambeau du savoir.

Opprime la Critique, étouffe les suffrages,

Introduit dans le Temple où règne son pouvoir,

Au lieu de l'Art vivant, le culte des images

Et Inonte sur l'autel pour voler l'encensoir.

Mais les temps ont parlé de leur voix la plus vraie El Dieu séparera le bon grain de l'ivraie.

Retiens tout cela, Therme, et nous aurons raison Do ces faux Dévoués^ nés de la trahison.

LE rUÉATlŒ rUANCAlS.