LES PLAINTES D AMINTE

Aminte. — J'ai VU les rochers et les flots s'attendrir à mes plaintes, j'ai entendu les soupirs du feuillage se mêler à mes soupirs ; mais je n'ai jamais vu et je désespère de voir jamais naître la compassion dans le cœur de la beauté cruelle à qui je ne saurais donner le nom de femme. Ellemême ne refuse-t-elle pas ce nom en me refusant la pitié que ne m'ont pas refusée même les choses inanimées?

TiRCis. — La brebis broute l'herbette et le loup mange la brebis ; mais le cruel Amour se repaît de larmes sans jamais s'en rassasier.

Aminte. — Hélas ! mes larmes ne lui suffisent plus, c'est de mon sang qu'il a soif. Oui, c'est mon sang qu'il leur faut, à lui et à la cruelle ; c'est de la vue de mon sang que je veux repaître leurs yeux.

TiRCis. — O Aminte, que dis-tu ? tu plaisantes ? Voyons, console-toi. Si cette cruelle te repousse, tu en trouveras bien une autre.

Aminte. — Hélas ! comment en trouverai-je une autre, quand moi-même je ne puis me retrouver? Perdu que je suis à mes propres yeux, quelle conquête nouvelle pourrais-je tenter?

TiRCis. — Pauvre enfant ! ne désespère point. Tu parviendras à posséder celle que tu aimes. L'âge et l'expérience apprennent bien à l'homme comment on soumet les lions et les tigres d'Hircanie.

Aminte. — ■ Mais le malheureux décidé à mourir ne saurait différer longtemps l'exécution de son dessein.

TiRCis. — Ton attente ne sera pas longue; d'un moment à un autre, la femme s'irrite et s'apaise, plus mobile que la branche au vent, que la cime des souples épis. Mais, je t'en prie, fais-moi connaître plus à fond les détails

de ton amour malheureux ; car, si déjà plus d'une fois tu m'as avoué que tu aimais, tu ne m'as pas dit quel était l'objet de ton amour. Ma fidèle amitié et le culte des Muses que nous pratiquons ensemble me rendent digne de tes confidences, et tu peux me révéler à moi ce que tu cacherais aux autres.

Aminte. — Je suis heureux, Tircis, de te dire ce que savent les forêts, les montagnes et les ruisseaux, et ce que les hommes ne savent pas. Et d'ailleurs, si prés que je suis de ma mort, il est à propos que je laisse un ami qui fasse connaître la cause de cette mort, et qui la grave sur l'écorce d'un hêtre, près du lieu où sc-a enseveli mon corps inanimé, poar que, passant par là, la cruelle se réjouisse de fouler aux pieds mes misérables restes, et se dise avec orgueil ;

« Voilà mon triomphe ! » Elle sera heureuse de voir ainsi sa victoire annoncée aux pasteurs du pays et à ceux du dehors que le hasard y amènera. Puis... (mais c'est sans doute, hélas ! trop espérer de choses !) un jour viendra peut-être qu'émue d'une pitié tardive, elle pleurera mort celui qu'elle aura tué vivant, et dira : « Quel qu'il fût, il était à moi ! » Écoute donc.

Tircis. — Poursuis, je t'écoute, et peut-être à meilleure intention que tu ne penses.

Aminte. — Étant tout petit enfant, et lorsqu'à peine je pouvais atteindre de la main les fruits pendant aux braftches basses des arbustes, je devins l'intime ami de la plus jolie, de la plus aimable jeune fille qui ait jamais laissé flotter au vent sa chevelure d'or. Tu connais Sylvie, la fille de Cidippe et de Montanus-, les riches possesseurs de troupeaux, Sylvie, l'honneur de nos forêts, l'idole de nos âmes ; c'est d'elle que je parle, hélas ! c'est avec elle que dans un temps j'ai vécu dans une aussi parfaite union qu'il n'en fut et n'en sera jamais entre deux tourterelles. Nos demeures se touchaient, mais nos deux cœurs se tenaient de plus près encore ; nous avions le même âge, et plus encore les mêmes pensées. Avec elle je tendais des filets aux poissons et aux oiseaux, avec elle je poursuivais à la course les cerfs et les daims, et nous mettions en commun le plaisir et le butin. Mais, pendant que je me livrais ainsi à la capture des animaux, je ne sais comment je fus pris moi-même. Peu à peu se forma dans mon

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cœur, spontanément et comme l'herbe vient d'ellemême dans les champs, un sentiment inconnu qui me faisait désirer d'être constamment aux côtés de ma belle Sylvie. Je trouvais dans ses yeux une étrange douceur dont je m'enivrais, et qui laissait après elle je ne sais quoi d'amer. Je soupirais souvent, j'ignorais la cause de mes soupirs. C'est ainsi que je devins amoureux, avant de savoir ce que c'était l'amour. A la fin pourtant, je m'en aperçus. Écoute bien.

TiRCis. — Je suis attentif.

Aminte. — Un jour, Sylvie et Philis étaient assises à l'ombre d'in grand hêtre, et j'étais avec elles, quand une abeille ingénieuse, qui s'en allait butinant son miel à travers les prés fleuris, vint se poser sur les joues de Philis, joues vermeilles comme la rose, et les mordit avidement à plusieurs reprises, comme si, trompée par la ressemblance, elle les eût prises pour une fleur. Philis se mit à se lamenter, ne pouvant supporter la douleur aiguë de la piqûre, mais ma belle Sylvie lui dit : « Tais-toi, tais-toi, ne te désole pas, Philis ; je vais, avec des paroles magiques, t 'enlever la douleur de cette petite blessure. La sage Artésie m'a enseigné ce secret et a reçu pour récompense mon cornet d'ivoire enrichi d'or. » En parlant ainsi, elle appliqua les lèvres de sa belle bouche sur la joue mordue et murmura suavement je ne sais quels vers. O merveilleux efi^et ! Philis sentit aussitôt cesser la douleur. Fut-ce par la vertu des paroles magiques, ou plutôt, comme je le crois, par la vertu de cette bouche qui guérit tout ce qu'elle touche?... Moi, qui jusque-là m'étais contenté du tendre éclat de ses beaux yeux et de ses douces paroles, plus douces que le murmure du ruisseau dont le cours est interrompu par de petits cailloux, ou que le frémissement de la brise dans le feuillage, je ressentis alors dans mon cœur un nouveau désir, celui d'approcher ma bouche de la sienne, et, devenu, je ne sais comment, plus avisé et plus hardi que de coutume (voyez comme l'amour aiguise l'esprit !), j'eus l'idée d'un innocent artifice au moyen duquel je pourrais arriver à mon but : c'était de feindre qu'une abeille m'eût piqué la lèvre inférieure ; et je me mis à me plaindre de telle sorte, que l'air de mon visage, à défaut de ma langue, implorait l'application du remède. Sylvie, dans sa simplicité, fut touchée de mon mal et s'offrit d'apporter du sou-

lagement à ma blessure feinte, hélas ! et rendit ainsi plus profonde et plus mortelle la blessure réelle de mon cœur. Quand ses lèvres vinrent à toucher les miennes... oh ! non, jamais abeille n'a butiné sur aucune fleur un miel plus doux que celui que je puisai sur cette bouche fraîche comme la rose, et si les ardents baisers que le désir me poussait à cueillir sur ces lèvres divines devinrent plus lents et plus réservés, ce furent la crainte et la timidité qui me retinrent. Mais, pendant que cette délicieuse sensation, mêlée d'un secret poison, pénétrait jusqu'à mon cœur, j'éprouvais un tel plaisir que je voulus le prolonger. Feignant donc de souffrir encore, je fis en sorte que plusieurs fois Sylvie répétât soTi traitement enchanteur. Depuis cette révélation, mes désirs et l'impatience de les satisfaire devinrent tels que, ne pouvant plus les contenir dans mon cœur, il me fallut les en laisser sortir. Et, un autre jour, comme nous étions assis en cercle, nymphes et pasteurs, nous livrant à nos jeux, et chacun de nous murmurant un secret à l'oreille de son voisin ou de sa voisine : « Sylvie, lui dis-je, je brûle d'amour pour toi, et certainement j'en mourrai si tu n'as pas pitié de moi. n A ces mots, elle baissa son beau visage, qui se couvrit d'une rougeur subite et inaccoutumée, témoignant de sa pudeur offensée.

Elle ne me répondit que par son silence, mais ce silence était plein de trouble et de menace. Elle se leva, et, depuis lors, elle n'a voulu ni me voir ni m'entendre. Déjà trois fois le moissonneur a coupé les épis, trois fois l'hiver a dépouillé les bois de leur verte chevelure, et j'ai tout tenté pour l'apaiser, tout sauf la mort. Il ne me reste donc plus qu'à mourir pour désarmer son courroux, et je mourrai volontiers, pourvu que je sois sûr qu'elle en éprouvera peine ou plaisir, ne sachant dire lequel des deux sentiments je préfère. Sa pitié sera certainement pour ma fidélité un prix plus grand, et pour ma mort une récompense plus haute ; mais je ne puis désirer rien qui trouble l'éclat si pur de ses chers yeux et qui afflige son cœur.

{Acte I, scène II.) \

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GIOVANNI BATTISTA GUARINI (1527-1612) (i)

Le Guavini naquit à Ferrure le 10 décembre iju et mourut à Venise le 4 octobre 16 12.

Ce poète est avant tout fameux pour avoir osé rivaliser avec le Tasse dans le genre pastoral. On assure que son Pastor fido fut représenté en 1585 aux noces de Charles- Emmanuel de Savoie et de l'infante Catherine. Lors de son impression, en 1590, la pièce eut un succès prodigieux, qui dépassa même, semble-t-il, celui de /'Aminte qu'elle était cependant loin de valoir. Le Guarini déploya surtout de l'habileté. Mais son style, à la vérité très riche, tombe dans la préciosité. Le Pastor fido est trop long et trop touffu. Cependant, le Guarini a fort adroitement fondu dans son cglogue scénique des éléments tragiques et comiques.