MÉTASTASE

nous toujours exposées aux insultes de son fils? Ah ! vengeons-nous de tant d'outrages. Montrons-nous filles de Jupiter.

Aglaé. — Mais, quelle nouvelle offense t'irrite?

EuPHROSiNE. — Vous allcz juger si je me plains à tort. L'orage imprévu qui troubla hier les cieux surprit l'Amour je ne sais où ; il marcha une heure entière, égaré, exposé au vent et à une froide pluie. Enfin, il gagna le palais de Chypre; j'y étais avec Vénus. Quand il arriva, il était si défait, si changé, que sa mère même ne le reconnut pas. L'eau dégouttait de son carquois, de ses flèches, de son arc, de ses habits, de ses cheveux, de son bandeau, de ses ailes ; il pleurait, il frissonnait, de fréquents sanglots l'empêchaient de parler. Qui n'eût eu pitié du perfide ? L'amitié me fait courir vers lui. Je le prends par la main; pour rappeler la chaleur qu'il a perdue, je rassemble les branches d'arbres enlevées aux forêts d'Arabie. Je les allume. L'odeur qu'elles répandent parfum.e l'air. J'essuie son front ; je presse l'eau dont ses vêtements et ses cheveux sont remplis ; je serre je réchauffe ses mains dans les m'ennes; je le caresse, je le console. Quel est le prix de mes soins? A peine sent-il revenir ses forces, qu'il demande ses armes; il veut voir, dit-il, si elles sont en état. Le perfide ! l'ingrat 1 il me tire une de ses flèches. J'ai paré le coup, il n'a pas été jusques à mon cœur ; mais il m'a blessé la main.

Aglaé. — Et qu'a fait Vénus?

Thalie. — L'a-t-elle puni?

EuPHROSiNE. — Vénus le punir ! Redoutant ma colère, elle l'a pris dans ses bras, pour le sauver de ma vengeance, l'a baisé, l'a applaudi, et m'a regardée avec un ris moqueur.

Aglaé. — Je vous avoue, ma sœur, que ce mépris est insupportable.

Thalie. — Cependant il ne convient pas de s'abandonner à la colère ; il faut souffrir et se taire.

EUPHROSINE. — Nous taire et souffrir ! non, je veux réprimer tant d'orgueil, tes conseils sont inutiles. Si le cruel est à craindre, quand il pleure, quand il gémit, que sera-ce lorsqu'il menacera ?

Thalie. — Crois-tu avoir seule à te plaindre ?

Aglaé. — L'amour nous épargne-t-il plus que toi ?

EupHROSiNE. — Ah! VOS injures sont légères au prix des miennes.

Aglaé. — Un jour, fuyant l'ardeur du soleil, je cherchais l'ombre de ce bois solitaire. Après m'être rafraîchie dans la fontaine, je me couchai sur le gazon. Le silence, l'ombrage, le doux bruit que formait l'agitation des arbres, le murmure du ruisseau voisin, un zéphyr flatteur qui se jouait sur mon visage, me livrèrent à un sommeil délicieux. L'Amour était caché près de moi. Il m'observe, et soudain il court former un lien de roses entrelacées. Il s'approche sans bruit, il m'en enveloppe, me le passe plusieurs fois autour du corps, et m'attache au tronc d'un laurier. Il fait le coup avec tant d'adresse, qu'il a le temps de retourner se cacher sans que je m'aperçoive de rien. Je m'éveille ; je veux porter la main à mes yeux. Je ne puis. Encore à moitié endormie, tremblante, je veux me lever. Je me sens arrêtée. Ma crainte redouble; plus je cherche à me dégager de mes liens, plus je les serre, plus je m'y embarrasse. L'Amour rit. Je l'entends. Je me retourne. Je vois l'auteur d'un exploit si beau. Quel est mon dépit ! Je l'appelle téméraire, perfide ; il rit, sans me répondre. J'emploie la prière. Je le supplie de me détacher. Je lui donne les noms les plus doux. Tout m'est inutile. Enfin, si le hasard n'eût amené Hébé pour me mettre en liberté, je serais encore captive.

EupHROSiNE. — Es-tu insensible à une si cruelle injure ?

Aglaé. — Que veux-tu ? ma colère ne dure pas. Quelquefois, animée de courroux, je veux punir l'audacieux. Mais, je songe que c'est un enfant. Je l'excuse, lui pardonne. J'en ai même pitié.

Thalie. — Ce que l'Amour vous a fait n'est rien au prix de ce que je vais vous raconter. Chaque jour, il me joue quelque nouveau tour. Par le trait que vous allez entendre, vous pourrez juger des autres. Dans l'endroit où la mer vient baigner Amachonte, à l'ombre d'un rocher qui courbe sa cime sur l'onde, un jour je m'amusais à pêcher. L'Amour était avec moi ; il semblait ne songer qu'à jouer sur l'herbe ; je ne me défiais pas de lui : le trompeur, voyant ma sécurité, en abusa bientôt. Il cache quelques traits sous un dictame fleuri. Plus loin, entre les herbes et les fleurs, il tend un filet très fin. Je l'entends crier : « Ah ! je suis blessé. » Je le vois porter ses mains a son visage. Je jette ma ligne ; je vole, je lui deman'de ce qui lui est arrivé : « Une abeille,

dit-il, une abeille m'a fait une cruelle piqûre. De grâce, secourez-moi. » Il pleurait. Crédule, je me sens attendrie. Pour trouver de quoi le guérir, je me dirige vers le dictame voisin ; tandis que j'en choisis les plus jeunes feuilles, je rencontre les traits perfides. Je me blesse. Le traître, passant en un instant des larmes aux ris : « Je ne voulais pas autre chose, s'écrie-t-il ;.je suis guéri, regarde. » En même temps, il me montre ses joues qui n'avaient souffert aucun mal. Qui pourrait exprimer ma colère? Je cours à lui, pour me venger. Il fuit, il me fait faire cent et cent pas d'un et d'autre côté, et a la malice de me conduire au filet caché. Je tombe et me sens prise par le pied. Ce second outrage redouble mon courroux. Je fais tant, que je romps les nœuds qui me retiennent. Je l'aurais sûrement atteint ; mais le temps que j 'avais employé à me délivrer lui avait donné celui de s'enfuir, en riant de m'avoir attrapée.

EuPHROSiNE. — Et tu prétends que nous devons souffrir et nous taire ! Ce sont là tes conseils !

Thalie. — Je hais l'Amour autant que tu le détestes ; son nom m'est en horreur; je voudrais me venger, le punir; mais, comment? Ses insultes sont cruelles, j'en conviens. Il est sans foi. Il ne connaît ni égard, ni pitié. Mais ne traite-t-il pas tout le monde de la même façon? Chacun s'en plaint, chacun le redoute : puisqu'il n'épargne pas plus les autres que moi, dois-je être honteuse de ce qui m'arrive ?

EuPHROsiNE. — Ma sœur, ce n'est pas l'Amour qui est le véritable objet de ma haine : un tel ennemi est à dédaigner ; mais les extravagances du fils sont la faute de la mère, c'est notre persécutrice déclarée. Ces légères offenses m'en rappellent de plus grandes.

Aglaé. — Quoi?

EuPHROsiNE. — Peux-tu le demander? De quels soins le ■ destin nous a-t-il chargées? Quel est notre véritable emploi?

Aglaé. — C'est de rendre les mortels bienfaisants, reconnaissants, d'établir entre eux l'union.

Thalie. — D'éteindre les flambeaux de la colère et de la haine.

Aglaé. — De former l'amitié, d'entretenir la paix.

EUPHROSINE. — Et Vénus, qui ne songe à étendre son empire que par l'Amour, nous occupe à tout autre chose. Elle exige que nous servions son fils, elle nous force à nous prêter à ses folies. Notre soin est, tantôt d'embellir