SCÈNE VI

VÉRONIQUE, seule.

Il l'aime encor... toujours... Et moi... moi, j'étais folle ! Oui, quand il me disait une bonne parole, C'était par amitié, comme on fait aux enfants... Je ne veux plus l'aimer, non! je me le défends. Que puis-je sur un cœur qui ne bat que pour elle ? Pourtant l'illusion était bien naturelle : Sa voix devenait douce en prononçant mon nom ; Son regard quelquefois s'attendrissait... Mais non! Si j'espérais encor, je serais insensée...

Regardant son missel qu'elle a gardé à la main.

Et toi, livre, rempli des fleurs de ma pensée, Oui, toi qu'embaume encor mon rêve anéanti. Humble et cher confident, tu m'avais donc menti ! . . . Ah I du courage ! Il faut que mon cœur se délivre De tous ces souvenirs... Je vais brûler ce livre