PROMENADE AU LAC DE PCSCLAVE

Je monte, je pars; du moins, pourrai -je me consoler en faisant jaser mon conducteur.

Son air est vif et délibéré ; il a mis la veste de velours noir, et porte avec dignité le chapeau pointu des Tyroliens. J'entame la conversation ; mais le malheureux me répond dans un jargon qui n'est pas même le mauvais italien du pays, mais le tyrolien pur, comme on le parle à Nauders ou à Mais. J'écoute avec complaisance; je veux l'entendre; je fais des efforts inouis pour comprendre. Lui, de son côté, me répète, avec une sorte d'acharnement, les mêmes sons rauques et barbares.

J'en deviens presque sourd, et lui presque muet. Il crie , il gesticule ; nous jouons la plus

RODTE DE ÎIRAJVO. i5t

plaisante comédie du monde , et le tout en vain. Bientôt épuisé, mon homme s'arrête devant une petite maison; et cette fois, je comprends, à son geste significatif, qu'il se propose d'avoir recours au vin du pays, pour recouvrer la parole. Je permets tout.

Pendant qu'il répare le dommage que j'ai causé, je prends les devans à pied. Malgré la chaleur et la poussière, je m'avance rapidement le long d'une corniche de rochers sur laquelle la route est tracée. Ici, la vigne est très -vigoureuse; et même, au sommet des montagnes vertes et brunes qui bordent les deux côtés de la vallée, on n'aperçoit point encore de sapins. Leurs cimes s'élèvent en amphithéâtre, et quelques grands arbres, des châtaigniers je crois, sont jetés sans ordre sur les premières marches de leurs escaliers gigantesques.

La roche brillante sur laquelle je marche, semble lancer des étincelles; et plusieurs maisons recouvertes de larges dalles de ce schiste rempli de mica, du milieu de la verdure qui les entoure, renvoient les rayons du soleil comme de véritables miroirs. Tout luit, tout rayonne autour de moi; la poussière m'é-

i5ve ROUTE DE TIRAffO,

blouit; la route blanche m'aveugle; la chaleur est intolérable; je désire un peu d ombre , et n'en puis trouver.

Sous mes pieds, au bas du rocher, PAdda tourbillonne avec fureur; et ses eaux grises , grossies par la fonte des neiges, envahissent une campagne verte et inculte, recouverte presque partout de ces buissons rabougris qui croissent jusque dans le lit de ces immenses torrens.

Mais mon cocher se serait-il enivre'? Il tarde bien, le soleil s'abaisse, et avant deux heures tes ombres bleues de la montagne nous auront gagnées. Mais je l'entends. Il accourt rapidement; et pour réparer le temps perdu, il fouette, il crie, et chante à tue-téte une tyrolienne bien sentimentale. Il s'arrête , je monte , et bientôt nous voilà à Saint-Giacomo.... et puis à Trezenda. Cet amas de maisons que nous laissons là-bas sur notre gauche, c'est le bourg del Ponte. On assure que, dans son église, il existe un tableau de Luini, assez bien conservé ; mais , ma foi , il y a deux grandes lieues à faire au soleil, du point où nous sommes* jusqu'à cette église; et j'aime mieux avoir le courage d'avouer que je ne les

TEGLIO.

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ai point faites , que d'avoir celui de les faire.

Quel est là -haut, dans la montagne, ce petit village entouré de champs de froment, de pâturages bien verts et de superbes noyers? C'est Teglio. Le joli hameau! On vivrait volontiers dans Tune de ces maisons si blanches, si pittoresques; mais hélas! le dehors seul en est séduisant. Je quitte le char, je monte sur une tour presque ruinée que j'ai remarquée sur la droite; et de ce point, je jouis d'une admirable vue de toute la Valteline jusqu'à Morbeguo

Ce village que j'aperçois à ma droite, sur l'autre rive de l'Adda, c'est Stazzona; et plus loin, c'est Castello; et plus loin encore, c'est Tirano. Il faut que mon postillon trouve le vin de Tirano à son goût, ou que sa maîtresse y demeure, car, depuis qu'il a aperçu le clocher de ce bourg, il fouette, il court , il vole. Son long chapeau pointu, sa veste courte et noire, ses mains rouges, les sons barbares qu'il laisse échapper, ses grimaces et ses gestes répétés, donnent à sa joie une apparence vraiment diabolique.

A Teglio on cultive le pois cliielie ( a'ccr aricliruun. ) Ebel.