DÉDIÉE A MON AMI H.-W. LONGFELLOW

' Le vrai peut quelquefois ri être pas vraisemblable."

epuis des siècles endormie Elle gisait là ... la Momie ; Comme elle ne devait plus . . . jamais s'éveiller,

Elle avait pour son oreiller Un papyrus roulé, bondé . . . bondé de graines A l'état de sommeil, par milliers, par centaines,

Elle était la tranquillement Attendant, sans penser, le jour du jugement,

Car, pouvait-elle, la Momie, Depuis un si long temps dans l'obscur endormie, Avoir idée un jour de résurrection ! . . Elle n'eut pu l'avoir cette intuition, Car elle avait été très franchement payenne,

Etant Egyptienne, N'ayant rien de commun avec l'ère chrétienne ; Elle était entourée, et cerclée en des lacs, Que rien ne pouvait rompre et qu'on ne rompait pas !

Elle était à l'état revêche Que même ne pouvait atténuer un prêche . . .

Elle était, en un mot, Une Imbécilité dormant dans un Maillot !

Voilà que tout à coup, rompant l'affreux silence Qui l'entourait . . . vers elle un Inconnu s'avance.

Il avait nom Champollion . . .

Tout déchiffrer était sa seule ambition ;

Ayant grand fond d'intelligence,

Pour culte il avait la science !

Tout savoir, tout approfondir, Connaître le pourquoi surtout du grand dormir, Tel il était le but de son expérience, Se mêler aux secrets d'une antique existence !

Dès qu'il vit la Momie — alors, à son aspect, Ce grand Oseur, à l'énorme intellect,

En la dépouillant de ses bandes, Crut pouvoir, sans vraiment lui manquer de respect,,

Les déchiffer, les scruter ses légendes. La Momie enfermée en si triste paroi,

Avait été jadis fille de roi, D'un roi d'une puissance Immense, Qui finit exécré pourtant par ... la potence.

La révolte de ses sujets

Exaspérés par ses méfaits, Avait soudain mis fin à son omnipotence !

Elle ! pauvre fille de roi,

Brisée et l'âme en désarroi, Par le suicide un soir mit fin à sa misère, Et dans l'Eternité fut rejoindre son père !

Mais Cynaris, c'était son nom, avait bon cœur, Elle aimait le peuple . . . Au malheur

Elle avait toujours su compatir ... en silence . . .

Son dernier penser fut acte de bienfaisance ! Quand elle vit, sans sourciller, La mort venir . . . pour dernier oreiller

Elle se fit soudain coussin rempli de graines

Aux échéances incertaines, Mais qui certes, un jour, en cas d'adversité,

Dans un an de stérilité, Seraient pour les humains des trésors, des aubaines, Qui viendraient raviver la pauvre humanité !

En lisant couramment cet étonnant grimoire,

Champollion . . . c'est de l'histoire, Fit les graines semer . . . Nulle moisson jamais Dans les fastes du monde, on peut, on doit me croire, C'est un fait avéré, n'eut un pareil succès !

Aberdeett, Northern Hôtel, 12 Juillet, 1874.