POINTE-SÈCHE

L’orde Misère au front nous crache Les tumultes des désespoirs :

Nitreux crachats gluants et noirs, Corrodant l’homme sous leur tache.

Elle aplatit le plus bravache Avec ses honteux laminoirs.

L’orde Misère au front nous crache Les tumultes des désespoirs.

La conscience — qu’on le sache ! — Est vague dans la faim des soirs Sans toit. Or, l’oubli des devoirs A la dignité nous arrache.

L’orde Misère au front nous crache.