LIVRE SIXIÈME

Ou contre la donation

Je ferais imprécation.

Lors, ô Phœbus porte-lumière!

Et toi, sa sœur l'arquebusière,

De temples richement bâtis,

Où l'on pourra prier g'-atis,

Vous serez guerdonnés au large;

Gens bien entendus auront charge

De faire des jeux de renom,

Qui porteront votre saint nom,

Et toi, madame la Sibylle,

A tourner le sas tant habile,

J'ai pour toi des présents aussi

Qui ne sont pas couci-couci,

Mais tels, que tu seras contente,

Pourvu que, contre mon attente.

Tu n'ailles pas d'un langage obscur

M'emmascarader le futur.

Ou bien sur des feuilles m'écrire

Les choses que tu me dois dire ;

Mais écris-les sur parchemin

En beau caractère romain,

Ou chante-les-moi comme une ode

Sur quelque beau chaut à la mode. »

La Vierge, tandis qu'il priait, Diablement se diablitiait, Id est vaide ; dans sa poitrine Elle avait bataille intestine Avec son Dieu, qui de son corps S'étant emparé des ressorts, Lui faisait avoir la posture De ceux qu'on met à la torture, Tant afin de l'évacuer.

Ce Dieu qui la faisait suer, La pauvre Vierge possédée.

Frétillait en dévergondée 1 Mais ce corps si bien démené Au dieu dans elle cantonné Ne fera point quitter la place.

Quelques vains efforts qu'elle' fasse.

190 LE VIBGILE TRAVESTI

Elle cède donc à son Dieu.

Et lors les cent portes du lieu,

Sans qu'aucun les ouvrît, s'ouvrirent.

Et ces paroles répondirent :

<£ 0 grand prince, qui sur la mer

As eu maint accident amer,

Et qui t'es tiré nettes bragues

D'entre maintes vilaines vagues,

La terre te prépare aussi

Mainte querelle et maint souci.

La terre promise est bien seure,

Mais tu maudiras cent fois Iheure

De t'ôtre mis en étourdi

En cette terre que je di.

Là, de ta dag:ue en main serrée.

Mainte taloche desserrée,

Et ton corps mainte fois haché,

Ce qui sera très-grand péché,

Te fera dire en triste mine,

Qu'il n'est point rose sans épine.

Là le Tibre qui rougira,

Le Xanthe te rameutevra :

Je dis rougira, non de honte,

Car on en ferait peu de compte,

Mais de sang humain répandu,

Sorti de maint corps pourfendu.

Là des Grecs, avec un Achille,

Comme le défunt plein de bile,

Favorisé d'une Junon

Qui ne te garde rien de bon,

Te susciteront des affaires

Qui ne seront pas des plus claires.

Là, réduit à très-piteux point,

Qui n'importuneras-tu point ?

Quelles nations, quelles villes.

De mœurs barbares ou civiles,

N'iras-tu, faisant le pleureux.

Et parlant d'un ton doucereux

Comme font tous les misérables,

Prier de t'être secourables?