La moisson

Les blés hauts et dorés, que touche à peine le vent, Ondulent, sur la plaine comme un jeune océan. Mollement agité d’un long ruban de pourpre, A1. L'aurore en feu rougit ces vagues de froment, Et en secouant sa p/ume dans l'air, l’alouette #. Chante, et s’allume comme un rubis dans le ciel bleu.’ Mais la faucille est déjà au pied des épis.

1. Les souples moissonneurs, accroupis sur le chaume, Comme un nageur sous l'onde, sont cachés tout entiers ; Parfois leur front noir reparait sur la mer blonde,