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Par qui Brittons nostre Gaule ont soubmyz.
Ainsy fourbes Troyens, heureux de son désastre, Aux soldats grecs vendirent Ilion ; Ainsy François, plus vils, que soldova Lancastre, Ouvrent Lutèce aux vaultours d'Albione
Te le redys, amy ; jà l'entrevoy ceste heure Où, triomphant de si noirs attentatz,
Charles de ses ayeulx va purgeant la demeure, Et libérer ses coulpables estatz !
L'Eternel d'un regard brize enfin mille obstacles, Des cieulx ouverts veille encor sur nos lys :
Eust-il au monde engtier desnvé des miracles, Il en debvroit au trosne de Clovis.
Puysse l'auguste paix du sien icy descendre!
Ah! se rompoist ton funeste sommeil,
Quant te voyraz marchier sur taz fumantz de cendre, Peuple eszaré... quel sera ton réveil?
Ne m'enteni; se complaist à s'abreuver de larmes, Tyse les feulx qui le vont dévoranz.…
Mieulx ne vauldroit , hélas! repos que tant d'alarmes, Et roy si preulx que cent lasches tyranz?
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Où que suyves ton roy, ne mets ta doulce amye En tel oubly qu'ignore où gist ce lieu :
Jusqu'alors en soulcy , de calme n'aura mye.
Plus ne t'en dy; que ’en soubvienne! Adieu.
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