ORAISON FUNÈBRE DÉ CRILLON

Nous venons d'emmieller vos aureilles du narré de tant de vaillances et actes héroïques ; hélas ! il faut à présent les en/ieller de ce mot triste et amer : 4b-

quatorziesme de son aage, Ô faveur du ciel ! mais en son lit, de mort naturelle, après s'estre trouvé en tant et tant de siéges, en tant et tant de batailles rangées, Ô merveille ? Car, croiriez-vous que de cinquante et neuf empereurs romains, en l'espace de trois cent cinquante ans, il n'y en a eu que neuf à qui l'ennemi ouvert ou l'ami fourré ait pardonné, et qu'aux autres cinquante la violence d’une mort précipitée a arraché l’âme du corps ? Pour l'ordinaire, qui passe sa vie au camp, il y laisse la vie. Mors fortissimum quemque sibi oppigneratur, dit l'orateur romain ; coustumièrement le plus fort demeure à la mort pour gage. Or, Dieu a dispensé de cette commune loi le très-vaillant Crillon ; le gratifiant de cette faveur que de mourir en paix, petit à petit, et avec une grande marrison de ses fautes, et muni de tous ses’ sacremens..…. Æbjecltus est clypeus fordium ; il est mort, il n°y a plus de Crillon ; nous ne le verrons plus faire volter son cheval, le manier à saults gaillards, à la carrière, à bride ronde, en long. Abjectus est, il est mort .. Où est celui qui jadis a donné la loi à la fortune, la vie à ses ennemis, la

paix à la France, le royaume au roi, leur pays aux François, les tribunaux à la justice, les autels à la

| religion ? Æbjectus est, il est mort. Où est celui qui Jectus est, il est mort! mais en l’année soixante et . a gravé son nom sur l'éternité, sa valeur sur le corps

de ses ennemis, sa mémoire sur le cœur des François, sa libéralité sur les mains des pauvres? 4b- Jectus est, il est mort. Où est celui à qui jamais homme ne fit quitter le gantelet, ni fuite le bouclier, ni crainte la douleur, ni fortune la constance ? 4b- Jectus est, il est mort. Mort, as-tu bien osé mettre la main sur celui qui tant de fois t'a donné le cartel de défi en bataille rangée ? Celui qui a sauvé nos rois, n'a-t-il peu se sauver soi-même? Abjectus est, il est mort. Saint Père, voilà vostre vassal et défenseur ; roi de France, voilà vostre bouclier ; noblesse, voilà vostre modèle ; soldats, voilà vosire père; pauvres, voilà vostre despensier; François, voilà vostre pavois; Avignonois, voilà l'honneur de vostre ville ; religion, voilà ton protecteur : Æbjectus est, il est mort! La Briolle, Saint-Jean d'Angeli, Nismes, la Rochelle, voilà vostre foudre : Calais, Tours, Quillebeuf, voilà vostre mur... Daulphiné, comtat d'Avignon, Lepante, voilà le brave des braves : 4bjectus est, il est mort !... Donc, adieu, Crillon, adieu; adieu le capitaine des merveilles, adieu la merveille des capitaines ; adieu, mon brave ; adieu, brave Crillon,

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DIX-SEPTIÈME SIÈCLE

nous ne vous oujrons plus. La grande perte qu'a faite toute la chrestienté ! le grand guerrier que vous avez perdu, Saint Père! le grand serviteur que vous aviez là, mon roi! l'inexpugnable boulevard que c'estoit pour vous, à France! mais que tu as perdu, Avignon ! Son ombre, comme celle du fraisne, chassoit loing de tes murs les serpents Huguenots.. A quoi est-il réduit, ce grand héros ! cette hautesse de courage, à quoi est-elle abaissée ! cette longueur. combien raccourcie! cette largeur, combien resfressie! cette profondeur, combien aplanie !… Est-il possible que dans le creux et l'obscur de cette grotte soit encoffré ce grand Crillon (1), la réputation duquel alloit joindre les nues, et les victoires outrepassoient les limites de la France! et que cinq ou six pieds de terre suffisent à celui de qui le cœur estoit plus large que toute l’Europe (2)! À quoi en venons-nous, messieurs ? pour Dieu, éveillons-

nous, et pensons à ceci : Crillon est mort et il nous

(1) Ces traits sont de bien mauvais goût.

(2) Cette pensée a été admirablement exprimée par Montaigne : «11 n'y a pas d'homme si grand que six pieds de

L'oraison funèbre de Crfllon, par le père Benning, membre de la compagnie de Jésus, fut prononcée dans l'église de Notre-Dame d'Avignon, en 1615. Klle a été imprimée, sous le titre singulier du Bouctier d'honneur de Crillon, dans ua recuell devenu très-rare. Les différentes biographies qui ont paru jusqu'à ce jour ne nous apprennent rien sur son auteur, dont elles ne mentionnent pas même le nom. Cependant plusieurs passages de cette oraison auraient dù mériter à Benning l'honneur qu'ont obtenu deux de ses homonymes.

Bien que les fragments que nous donnons de cet orateur solent empreints d'une certaine verve et d'une grande chaleur, l'abus des figures et l'étrangeté des expressions qu’il emploie nous auraient empêché de le citer, si nous n'avions réfléchi que ce pouvait être une chose curieuse et utile que de rapprocher de Bossuet et de nos autres écrlivalns sacrés, ce que la chaire pouvait offrir de moins défectueux à leur époque. L'exemple unique de Benning suffira pour montrer à quelle hauteur Mascaron, Bossuet, Massillon, Bourdaloue, Fléchier, se sont élevés au-dessus de leurs prédécesseurs. Que serait-ce si, au lieu de donner un des morceaux les moins imparfaits du père Benning, nous eussions cité des passages comme Celui-ci, où l'auteur dit, en parlant de Crillon : Je le vois au siôge de la Fere, féru, fertr; battu, baître ; choqué, choquer ; blessé, blesser, etc. ? Mails la plupart des contemporains du père Benning ont composé des sermons écrits dans un goût aussi dépravé. C'est ainsi que le fameux augustin réformé (Boulenger), plus connu sous le nom de peftl père Andre, se livre, dans l'oralson funèbre de Marie de Lorraine, abbesse de Chelles, la seule de ses œuvres qui ait été imprimée, à d'incroyables jeux de mots. En voici la preuve : — Oh! que divinement le nom de Marie de Lorraine vous fut donné, puisque, par anagramme des leltres renversées @u laiin, MARIA DR LO- TARINGIA, nous trouvons: MAGNI LATIOR ARA DFI! Que penser de l'éloquence religieuse d’une époque où l'on se permettait dans la chaire de pareilles puérilités?

Comme le père André a joui longtemps d'une grande réputation, comme le souvenir de ses sermons, de ses coups

PROSE

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faut mourir : il n'y a homme si haut monté, que la mort ne désarçonne ; si haut perché, qu'elle ne culbute en bas ; si bien armé à blanc et à cru, qu’elle ne perce; si bien retranché et harricadé, qu'elle n'enfonce ; si ferme en son assiette, qu'elle ne renverse. La mort est cette Ate d'Homère, qui se promène et danse sur la feste des hommes (3) : la mort est le glaive de Damoclès, qui, lorsque nous banquetons et passons nos jours en plaisirs et en quelque joyeux déduit, nous pend sur la teste : la mort est le rouleau ou la faux que Zacharie voyoit voler par l'air, selon la version que suit saint Chrysostôaine : la mort est la pierre qui, dévallant d'une montaigne, abattit cette superbe slatue de Nabuchodonosor, composée d'or, d'argent, d'airain et de terre ; c'està-dire, la mort est un coup du ciel qui sape par le pied les quatre plus puissants monarques de l'univers {4)..….

terre ne lui fassent ralson.» M. de Lamartine à dit en parlant de Napoléon dans sa tombe :

Il est LA: sous trois pas un enfant le mesure.

(3) Ces tralts semblent être de Montaigne, (4) Cette énumération manque de goût.

de théâtre et de ses farces (qu'on nous passe le mot) lui a conservé jusqu'à nos jours, par tradition, une renommée populaire, nous croyons pouvoir nous permettre de citer l'exorde et la péroralson de l'Éloge de Marle de Lorraine. Nous espérons que ces exemples contribueront à éclairer les personnes qui ne peuvent recourir aux sources, et à leur donner une idée plus saine, plus juste, plus exacte : des immenses services qu'ont rendus à notre langue, autant sous le rapport linguistique que sous celui de la pensée et du goût, les grands maîtres du dix-septième siècle.

« .... Pardonnez, chères cendres, si, violant les loix de vostre humilité, j'entre au jardin fermé des mérites du cœur qui vous donna jadis le mouvement et l'estre de la vie, pour y cueillir les roses, y molssonner les lys, et lever de la terre les violettes de ses vertus, d'autant plus fraisches, soüefves et doux-flairantes, que moins elles nous ont éventé leur parfum, et descouvert le sein de ieur nafve beauté... |

u Sus donc, humilité, levez-vous ; il est temps de sortir de ce centre abyssal et du poinct invisible du néant. Sus, montez au zénith et au point vertical, au dernier apogée de la grandeur, digne salaire et très-juste guerdon de vostre petitesse. 11 est vray, je le sçay, que vous vous estimiez comme un chaos sans forme, un 801 aride et vuide de tout blen ; mais que diront nos langues, quand nos yeux auront vu la parole efficace de ce grand Dieu, esmaillant le parterre de vostre cœur du gris cendré des violettes d'humilité, des lys de l'innocence, des hyacinthes de la foy, des roses de charité, et le tout sursemé sur le tapis rlant de la belle verdure de vostre espoir, et de la confiance que vous aviez en Dieu?

» Sortez, sortez, belle âme, de ces cuisans brasiers, et vous allez plonger et baigner au milien du fleuve de volupté. Allez, chère brebls, montez de ce lavoir, et courez au pasteur qui vous ouvre le gras et plantureux pascage du paradis. Sus, sus, chaste colombe, portée sur les aisles argentées de vostre foy et les plumes dorées de vosire

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