LA MOISSON

Juillet, mois du soleil, brûle de son ha ‘îne

La glèhe aux larges flancs ; l'oiseau tai‘ sa chanson ; Dans la prai: ie on a fini la fenaison,

Et le bon paysan rêve à sa gra::e pleine.

La grande mer des blés moutonne dans la plaine ; Sous les baisers du vent s'inclir:e la moisson, Roulant sa houle d’or au bout ü: l'horizon Comme un flot qui déferle à la grève prochaine,

La terre en émoi geint sous le feu des rayons : Les champs vont enfanter les gerbes des sillons, Que couchent sur le sol les faux et les faucilles.

Et les beaux chars dorés, au long du grand chemin, Célébreront avec des chants de jeunes filles La gloire des épis et la fête du pain.