APOLOGUE

Il y avait à Amadan une célèbre Académie, dont le premier statut était conçu en ces termes :

Les académiciens penseront beaucoup , écriront peu et ne parleront que le moins qu'il sera possible.

On l'appelait V Académie silencieuse , et* il n'était point en Perse de vrai savant qui n'eût l'ambition d'y être admis. Le docteur Zeb, auteur d'un petit livre excellent, intitulé le Bâillon, apprit, au fond de sa province, qu'il vaquait une place dans l'Académie silencieuse. Il part aussitôt : il arrive à Amadan, et, se présentant à la porte de la salle où les académiciens sont assemblés, il prie l'huissier de remettre au président ce billet :

Le docteur Zeb demande humblement la place vacante.

L'huissier s'acquitta sur-le-champ de la commission ; mais le docteur et son billet arrivaient trop tard, la place était remplie.

L'Académie fut désolée de ce contre-temps; elle reçut, un peu malgré elle , un bel esprit de la cour, dont l'éloquence vive et légère faisait l'admiration de toutes les ruelles *, et elle se voyait réduite à refuser le docteur Zeb, le fléau des bavards, une tête si bien faite, si bien meublée! Le président, chargé d'annoncer au docteur cette nouvelle désagréable, ne pouvait presque s'y résoudre; il ne savait comment s'y prendre. Après avoir un peu

* Ruelle f nom donné à une espèce de corridor réservé près du lit, et où les grandes dames du dix-septième et du dix-huitième siècle recevaient les visiteurs, sans se lever elles-mêmes.

rêvé, il fit remplir d'eau une coupe, maïs sî bien remplie, qu'une goutte de plus eût fait déborder la liqueur; puis, il fit signe qu'on introduisît le candidat.

II parut avec cet air simple et modeste qui annonce presque toujours le vrai mérite. Le président se leva, et, sans proférer une seule parole , il lui montra d'un air affligé cette coupe emblématique , cette coupe si exactement pleine. Le docteur comprit de reste qu'il n'y avait plus de place à l'Académie; mais, sans perdre courage, il songeait à faire comprendre qu'un académicien surnuméraire n'y dérangerait rien. Il voit à ses pieds une feuille de rose, il la ramasse, il la pose délicatement sur la surface de l'eau et fait si bien qu'il ne s'en échappe pas une seule goutte.

A cette réponse ingénieuse, tout le monde battit des mains ; on laissa dormir les règles pour ce jour-là, et le docteur Zeb fut reçu par acclamation. On lui présenta sur-le-champ le registre de l'Académie où les récipiendaires devaient s'inscrire eux-mêmes. Il s'y inscrivit donc ; et il ne lui restait plus qu'à prononcer, selon l'usage, une phrase de remercîment. Mais, en académicien vraiment silencieux, le docteur Zeb remercia sans dire mot. il écrivit en marge le nombre cent, c'était celui de ses nouveaux confrères; puis, en met-

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tant un zéro devant le chiffre , il écrivit au-dessous :

// nen vaudra ni moins ni plus (01 00).

Le président répondit au modeste docteur avec autant de politesse que de présence d'esprit. Il mit le zéro à la suite des autres chiifres, et écrivit :

Ils en vaudront dix fois davantage (1 ,000).

L*ABBÉ BlANCHET ^ ,

liC Père et ses trois Filles.

Les légendes populaires de l'Allemagne ne sont point toujours de superstitieuses fantaisies ; on peut souvent les regarder comme des paraboles destinées à mettre en action certaines vérités morales. Celle que Fon va lire est de ce nombre; elle a pour but de prouver que le bien ne peut jamais sortir du mal, et que le père qui sacrifie la justice et l'humanité dans rintérêt de ses enfants, voit tôt ou tard son iniquité tourner contre euxmêmes. Ce thème, qui varie pour les détails, mais dont le sens symbolique ne varie point, a été développé avec beaucoup de grâce par Uhland, dans la version poétique qui suit :

Trois jeunes fdles regardaient dans une profonde vallée : leur père arriva à cheval, il portait un habit d'acier. — Sois le bienvenu , père ! qu'apportes-tu à tes enfants?

' L'abbé Blaiichet , né en 1707, mort en 4 784; auteur d'un livre d'apologues.

LECTIJKES JOUKlNALlÈRES. 255

— Mon enfant en robe jaune, j'ai pensé aujourd'hui à toi. La parure est ta joie, prendïi cette chaîne d'or! je l'ai arrachée à l'orgueilleux chevalier et je lui ai donné la mort.

La jeune fille prit la chaîne, elle descendit dans la vallée et trouva celui que le père avait tué. — Tu es couché sur la terre comme un voleur de grands chemins, ô noble chevalier ! dit-elle; mais moi je t'aime! EHe le prit dans ses bras, le traîna jusqu'à la maison de Dieu, rétendit dans la tombe de ses ancêtres; puis elle serra autour de son cou la chaîne d'or, jusqu'à ce qu'elle fût tombée sans vie.

Deux jeunes filles regardaient dans une profonde vallée ; leur père arriva à cheval, il portait un habit d'acier. — Sois le bienvenu, père! qu'apportes-tu à tes enfants?

— Mon enfant en robe verte, j'ai pensé à toi. La chasse est ta joie, je t'ai apporté ce javelot que j'ai arraché au chasseur farouche, après lui avoir donné la mort.

Elle prit le javelot et s'élança dans la forêt. Son cri de chasse était : Mourir! Elle arriva près du chasseur. — Je suis venue, dit-elle, sous ce tilleul, parce que mon cœur m'y a appelée ! Et elle se perça de son javelot, de sorte qu'ils reposèrent l'un près de l'autre. Les oiseaux du ciel chantèrent sur eux , et le feuillaûe vert les recouvrit.

Une jeune fille regardait dans la profonde vallée; son père arriva à cheval, il portait un habit d'acier. — Sois le bienvenu, père, sois le bienvenu! qu'apportes-tu à ton enfant?

— Mon enfant en robe blanche, j'ai pensé à toi aujourd'hui. Les fleurs sont ta joie et je t'en ai apporté une plus pure que l'argent; je l'ai prise au jardinier qui me la refusait , et je lui ai donné la mort.

Elle prit la fleur, la mit sur son sein, descendit au jardin où était autrefois son bonheur, et s'assit sur la colline ornée de fis.

— Oh! s'écria-t-elle , si je pouvais imiter mes sœurs bien-aimées ! mais, hélas! les fleurs ne tuent pas i Alors, triste et pâle, elle se mit à regarder celle que son père lui avait donnée jusqu'à ce qu'elle se fanât et jusqu'à ce qu'ellemême se fût inchnée sur la terre.

Traduit par M""* Lesbazeilles-Souvestre.

li'homiiie né pour la dig^estîon. j

Cliton n'a jamais eu, en toute sa vie, que i deux aff*aires, qui sont de dîner le matin et de ' souper le soir; il ne semble né que pour la di-' gestion; il n'a de même qu'un entretien : il dit, les entrées qui ont été servies au dernier repas' où il s'est trouvé; il dit combien il y a eu de

potages, et quels potages ; il place ensuite le rôt et les entremets; il se souvient exactement de quels plats on a relevé le premier service; il n'oublie pas les hors-d'œuvre, le fruit et les assiettes ; il nomme tous les vins et toutes les liqueurs dont il a bu; il possède le langage des cuisines autant qu'il peut s'étendre, et il me fait envie de manger à une bonne table où il ne soit point.

Il a surtout un palais sûr, qui ne prend point le cbange, et il ne s'est jamais vu exposé à l'horrible inconvénient de manger un mauvais ragoût, ou de boire un vin médiocre. C'est un personnage illustre dans son genre, et qui a porté le talent de se bien nourrir jusqu'où il pouvait aller : on ne reverra plus un homme qui mange si bien, et qui mange tant ; aussi est-il l'arbitre des bons morceaux, et il n'est guère permis d'avoir du goût pour ce qu'il désapprouve.

Mais il n'est plus ; il s'est fait du moins porter à table jusqu'au dernier soupir : il donnait à manger le jour qu'il est mort. Quelque part où il soit, il mange, et, s'il revient au monde, c'est pour manger.

La Bruyère.

lies Pyramides d'Éj^ypte.

La main du temps et plus encore celle des hommes, qui ont ravagé tous les monuments de l'antiquité, n'ont rien pu jusqu'ici contre les pyramides. La solidité de leur construction et l'énormité de leur masse les ont garanties de toute atteinte, et semblent leur assurer une durée éternelle. Les voyageurs en parlerit tous avec enthousiasme , et cet enthousiasme n'est point exagéré.

On commence à voir ces montagnes factices dix-huit lieues avant d'y arriver. Elles semblent s'élever à mesure qu'on s'en approche; on en est encore à une lieue, et déjà elles dominent tellement sur la tête , qu'on croit être à leur pied; enfin, l'on y touche et rien ne peut exprimer la variété de sensations qu'on y éprouve. La hauteur de leur sommet^ la rapidité de leur pente, l'ampleur de leur surface, le poids de leur assiette, la mémoire des temps qu'elles rappellent, le calcul du travail qu'elles, ont coûté, l'idée que ces rochers sont l'ouvrage de l'homme, si petit et si faible, qui rampe à leur pied, tout saisit à la fois le cœur et l'esprit d'étonnement, de terreur, d'humihation, d'admiration, de respect. Mais, il faut l'avouer, un autre sentiment

LECTURES .lOlTvNALlÈRES. 2,"9

succède à ce premier transport : après avoir pris une si grande opinion de la puissance de 1 l'homme, quand on vient à méditer l'objet de ; son emploi , on ne jette plus qu'un œil de I regret sur son ouvrage ; on s'aHlige de penser I que, pour construire un vain tombeau, il a fallu tourmenter vinst ans une nation entière; I ,on gémit sur la foule d'injustices et de vexations qu'ont dû coûter les corvées onéreuses et du transport et de la coupe et de l'entassement de tant de matériaux.

On s'indigne contre l'extravagance des despotes qui ont commandé ces barbares ouvrages. Ce sentiment revient plus d'une fois en parcourant les monuments de FÉgypte. Ces labyrinthes, ces temples, ces pyramides, dans leur massive structure, attestent bien moins le génie d'un peuple opulent et ami des arts, que la servitude tourmentée par le caprice de ses maîtres. Alors on pardonne à l'avarice qui, violant leurs tombeaux, a frustré leur espoir ; on accorde moins de pitié à ces ruines ; et, tandis que l'amateur des arts s'indigne, dans Alexandrie, de voir scier les colonnes des palais pour en faire des meules de moulin, le philosophe, après cette première émotion que cause la perte de toute belle chose, ne peut s'empêcher de sourire à la justice secrète du sort, qui rend au peuple ce qui lui coûta tant

de peines, et qui soumit au plus humble de ses )3esoins l'orgueil d'un luxe inutile.