LE PRESBYTÈRE

Là, suspendus le jour au clou de mon foyer, Mes oiseaux familiers chantent pour m'égayer.

Jusqu'ici, grâce aux lieux, au ciel, à la nature, Ton doux regard de sœur sourit à ma peinture; Ta tendre illusion dure encor : mais, hélas ! Si tu veux la garder, ô ma sœur, n'entre pas!... Mais non , pour vos deux cœurs je n'ai point de mystère ; Pourrais-je devant vous rougir de ma misère? Entrez , ne plaignez pas ma riche pauvreté : Ces murs ne sentent pas leur froide nudité !

Des travaux journaliers voilà d'abord l'asile, Où le feu du foyer s'allume, où Marthe fde; Marthe, meuble vivant de la sainte maison, Qui suivit dans le temps son vieux maître en prison, Pauvre fille, à ces murs trente ans enracinée, Partageant leur prospère ou triste destinée, Me servant sans salaire et pour l'honneur de Dieu, Surveillant à la fois la cure et le saint lieu , . Et qui, voyant de Dieu l'image dans son maître, Croit s'approcher du ciel en vivant près du prêtre; Quelques vases de terre, ou de bois, ou d'étain, Où de Marthe attentive on voit briller la main; Sur la table, un pain noir sous une nappe blanche, Dont chaque mendiant vient dimer une tranche; Des grappes de raisin que Marthe fait sécher, De leur pampre encor vert décorent le plancher; La sève en hiver même y jaunit leurs grains d'ambre.

De ce salon rustique on passe dans ma chambre; C'est celle dont le mur s'éclaire du couchant. Tu sais que pour le soir j'eus toujours du penchant, Que mon àme un peu triste a besoin de lumière, Que le jour dans mon cœur entre par ma paupière, Et que j'aimais tout jeune à boire avec les yeux