LK PRESBYTÈRE

Ces dernières lueurs qui s'éteignent aux cieux. La chaise où je m'assieds, la natte où je nie couche, La table où je t'écris, l'àtre où fume une souche, Mon bréviaire vêtu de sa robe de peau, Mes gros souliers ferrés, mon bâton, mon chapeau , Mes livres pèle-mèle entassés sur leur planche, Et les fleurs dont l'autel se pare le dimanche, De cet espace étroit sont tout l'ameublement.

Tout! oh non! J'oubliais son divin ornement,

Qui surmonte tout seul mon humble cheminée,

Ce Christ, les bras ouverts et la tète inclinée,

Cette image de bois du Maître que je sers,

Céleste ami qui seul me peuple ces déserts ;

Qui, .lorsque mon regard le visite à toute heure.

Me dit ce que j'attends dans cette âpre demeure,

Et, recevant souvent mes larmes sur ses pieds,

Fait resplendir sa paix dans mes yeux essuyés.

Ce Christ! tu le connais; c'est celui que ma mère

Colla dans l'agonie aux lèvres de mon père ;

C'est celui que, plus tard, moi-même, en un grand jour,

Au pur sang d'un martyr je teignis à mon tour.

D'autres lèvres encore il conserve la trace,

Et Dieu sait de combien de pitié je l'embrasse !...

Voulez-vous maintenant, ô mes anges, savoir Comment je fais toucher le matin et le soir, Et par quelle insensible et monotone chaîne Le jour s'unit au jour, et forme la semaine? Ah ! chaque heure le sait quand elle s'accomplit. La cloche avant le jour m'arrache de mon lit : Je crois entendre, au son de sa voix balancée. L'ange qui du sommeil appelle ma pensée, Et lui donne à porter son fardeau pour le jour. Je convoque à l'autel les maisons d'alentour;

168 LE PRESHYTÈRE.

Des vieillards, des enfants, quelques pieuses femmes, Ceux qui sentent de Dieu plus de soif dans leurs âmes, D'un cercle rétréci m'entourent à genoux : Le Dieu de l'humble foi descend du ciel sur nous. Combien la sainte aurore et ses voûtes divines Entendent de soupirs s'échapper des poitrines, Et d'aspirations de terre s'élancer !

Et combien il est do:ix, o ma sœur, de penser Que tous ces poids du cœur que cette heure soulève, Sur ses propres soupirs au ciel on les élève; Qu'à chacun à leur place on rapporte un saint don, Grâce, miséricorde, amour, paix ou pardon; Que Ton est l'encensoir où tout cet encens brûle, Et la corbeille pleine où le pain qui circule, Symbole familier du céleste aliment, Va nourrir tout ce peuple avec un pur froment! Du Maître en peu de mots j'explique la parole : Ce peuple du sillon aime la parabole , Poëme évangélique, où chaque vérité Se fait image et chair par sa simplicité. Lorsque j'ai célébré le pieux sacrifice, .renseigne les enfants, je me fais leur nourrice; Je donne goutte à goutte à leurs lèvres le lait D'une instruction simple et tendre, et qui leur plaît. Je rentre; et, du matin la tâche terminée , A ma table, de fruits et de lait couronnée, Je m'assieds un moment, comme le voyageur Qui s'arrête à moitié du jour et reprend cœur. Le reste du soleil, dans mes champs je le passe A ces travaux du corps dont l'esprit se délasse; A fendre avec la bêche un sol dur ; à semer L'orge qu'un court été pressera de germer; A faucher mon pré mûr pour ma blonde génisse; A délier la gerbe afin qu'elle jaunisse; A faire à chaque plante, à son heure, pleuvoir En insensible ondée un pesant arrosoir;