LA S(.)URC£ DANS LES BOIS

Ce prodige, que l'ange admire.

De sa sagesse n'est qu'un jeu. »

A chaque plainte de ton onde Je sens retentir avec toi Je ne sais quelle voix profonde Qui l'annonce et le chante en moi.

Mon cœur grossi par mes pensées.

Gomme tes flots dans ton bassin.

Sent, sur mes lèvres oppressées, La foi déborder de mon sein.

Ainsi me revoit ton rivage Aujourd'hui différent d'hier; Le cygne change de plumage, La feuille tombe avec l'hiver.

Bientôt tu me verras peut-être.

Penchant sur toi mes cheveux blancs.

Cueillir un rameau de ton hêtre Pour appuyer mes pas tremblants.

Assis sur un banc de ta mousse, Sentant mes jours prêts à tarir.

Instruit par ta pente si douce, Tes flots m'apprendront à mourir.

En les voyant fuir goutte à goutte Et disparaître flot à flot :

(( Voilà, me dirai-je, la route Où mes jours les suivront bientôt. »

Combien m'en reste-t-il encore?

Qu'importe? Je vais où tu cours; Le soir pour nous touche à Taurore :

Coulez, ô flots! coulez toujours!