LE CHOEUR

Si l'on parlait sa langue, on saurait son secret. On sent en la voyant ce qu'on éprouverait Si l'on venait de prendre une bête farouche.

CLYTEMJJESTRE.

Je ne lui parle plus. L'horreur ferme sa bouche. 3o

i5. Elle a droit à ce char

CASSANDRE. i^cj

Triste, elle songea Troie, au ciel jadis serein.

Elle ne prendra pas Thabitude du frein

Sans le couvrir longtemps d'une sanglante écume.

(Clytemnestre sort.) LE CHOEUR.

Cède au destin. Crois-moi. Je suis sans amertume. Descends du char. Reçois la chaîne à ton talon. 35