Legendes et récits pour la jeunesse

Katinker a bien pleuré à la ferme : elle est veuve, elle a perdu son mari depuis deux ans ; mais ses larmes s'étaient promptement taries : elle était, courageuse, elle était active, et son Laoëk dormait dans son berceau ; il fallait travailler pour lui, cultiver pour lui la métairie, labourer les champs et rentrer les récolles. Katinker se levait matin et se couchait tard ; les serviteurs de la ferme lui obéissaient mieux qu'ils n'obéissaient naguère au maître cjui donnait depuis deux ans dans le cimetière.

Les blés jaunissent sur la pente des collines, les vaches mugissent doucement sur la lande, les moutons paissent l'herbe courte qui croît entre les ajoncs, les laboureurs sont de bonne heure aux champs et travaillent avec assiduité ; mais Katinker ne se réjouit plus de la prospérité qui l'environne, car Laoëk ne dort plus dans son berceau. Le berceau n'est pas vide cependant :

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à la })lace du Lcl enlanl baptisé est un pelil monstre noir et poilu, aux ongles aigus, à la voix criarde, aux traits hideux, qui crie et qui veut teter, bien qu'il parle comme un homme et qu'il ait au moins sept ans ; c'est un poulpikan, l'enfant d'une Korrigan, d'une des lees aux blonds cheveux (pii dansent la nuit derrière les dolmens; elle a emporté Laoëk, et a laissé son vilain nourrisson à la place ; la pauvre Katinker n'ose pas maltraiter le petit monstre, elle a i)eur qu'on ne le rende à son entant bien-aimé.

La lermière pleure nuit et jour, elle va de grand matin à l'église, elle a consulté le prêtre : « Portez le poulpikan à la chasse de sainte Anne d'Auray, et priez la sainte qu'elle vous vienne en aide. ^^ Katinker est partie pour Auray, elle marche nupieds, et jeune le long du chemin; elle a mendié l'argent de son pèlerinage, la riche paysanne veut se présenter en suppliante auprès de la Mère de Notre-Dame. Le poulpikan se tient tout droit sur son bras, il regarde autour de lui de ses yeux perrants ; il fait <ent questions sur les objets inconnus qui le frappent; Katinker interrompt ses prières pour lui répondre : elle craint que son petit Laoëk appelle en vain la fée qui l'a enlevé et qu'on laisse ses cris sans réponse. Mais c'est en vain qu'elle afflige son Ame par le jeûne, en vain que ses pieds sanglants se heurtent aux pierres du chemin, sainte Anne ne lui a point donné de consolation ; Katinker rapporte le poulpikan cà la ferme.

« 0 vierge Marie! s'écrie dans sa douleur la pauvre femme, vous avez gardé votre Fils, bien qu'il ait passé par les angoisses de la mort; priez-le, afm qu'il me rende mon enfant! Divin Fils de Marie, que mon Laoëk revienne entre les bras de sa mèie ! »

Le soleil se couchait, une vieille mendiante parut à la porte de la ferme. Quand la mendiante entre quelque part, elle a un sourire pour tout le monde : « Que Dieu vous bénisse en cette maison, vous, femme, et vous, enfant, comment vous portez-vous ici? me voici venue encore une fois pour me promener.

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— Las! comniôrt^ cela no va pas mal, si jo n'avais un chagrin qui me dévore. En allant à la fontaine })uiser de l'eau, je laissai mon Laoëk dans son berceau; quand je revins à la maison, il était bien loin, et à sa place on avait mis ce monstre; sa lace est aussi rousse que celle d'un cnipaud ; il égratigne, il mord sans rien dire ; c'est le fds d'une Korrigan !

— Ma lille, ma lille, ne vous affligez pas; c'est le bon Jésus que vous avez prié qui m'a envoyée ici ; votre Laoëk n'est pas perdu, votre cher Laoëk sera reti"Ouvé. Feignez seulement de préparer le repas pour vos dix laboureurs dans une coque d'œut devant Faire, et quand le poulpikan vous fera dos questions, prenez-le dans vos bras et frappez fort, sa mère saura bien venir chercher son avorton; les Korrigans sont comme les femmes, elles entendent toujours les cris de leurs enfants. >y

Les larmes coulaient sur les joues brunes de Katinker : « C'est vraiment le Seigneur Dieu qui vous a envoyée, ma mère : si Laoëk m'est rendu d'après vos conseils, vous n'aurez plus besoin de courir les campagnes en été avec les glaneurs, en hiver avec les étrenneurs pour demander votre pain; la crêpe la plus chaude, le meilleur coin au foyer et le lait le plus frais des vaches seront toujours à votre service. Laoëk y tiendra l'œil quand sa mère n'y sera plus. »

La mendiante souriait en hochant la tôle : « Avant que Laoëk soit grand, dit-elle, avant que vous ayez passé le seuil de la ferme, entre les porteurs, les pieds en avant, je dormirai depuis longtemps en terre sainte. Quand le poulpikan aura parlé, ne manquez pas de frapper fort. »

A peine la mendiante avait-elle tourné le dos, que déjà Katinker, toute tremblante, cassait un œuf sur le bord de l'àtre. Le poulpikan était assis sur une petite chaise ; il chauffait ses pieds difformes et regardait attentivement tous les mouvements de la fermière : « Mère, s'écria-t-il enfin d'une voix stridente, que faites-vous là avec ce petit œuf?

— Ce que je fais ici, mon fils? Je prépare à dîner dans une coque d'œuf pour les dix laboureurs de ma maison.

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— Pour dix ! chère mère! dans une coque? » et le poulpikan s'était dressé tout debout dans son étonnement ; il appuyait son menton sur sa petite main noire et marmottait à demi-voix : (( J'ai vu l'œur avant de voir la poule blanche, j'ai vu le gland avant de voir l'arbre, j'ai vu le chêne au bois de IJrézal et je n'ai jamais vu pareille chose! »

Katinker n'a l'ait qu'un pas jusqu'au vilain nain; elle le saisit dans ses bras robustes : « Tu as vu trop de choses, mon fds ! Ah ! petit vieillard, je le tiens ! »

Les coups pleuvent comme la grêle sur la peau rugueuse du poulpikan, il se déljat, il crie, la fermière frappe de plus belle.

Le chien hurle, le chat s'est enfui, les poules effrayées se son! juchées sur les poutJ"es du plafond ; Katinker lève encore la main, un autre bras l'arrête :

(( Ne le frappe pas, rends-le-moi, je n'ai l'ait aucun mal au tien, il était notre roi dans notre pays. »

Par où la Korrigan est-elle entrée? Nul ne le sait, la porte n'a pas crié sur ses gonds rouilles ; la fenêtre est close, car la pluie bat les vitres verdàtres ; elle est là cependant, frêle et délicate, roulée dans son long voile blanc, ses cheveux blonds épars sur ses épaules; elle tend les bras à son fils, et le poulpikan s'est réfugié auprès d'elle : tous deux ont disparu sans que Katinker eflrayée, stupéfaite, sût prononcer une parole pour demander Laoëk.

Elle n'a pas parlé, mais derrière elle, dans le berceau où reposait naguère le monstre hideux, dort un enfant blanc et rose, un beau petit garçon de trois ans. La fermière s'est retournée ; elle a entendu cette respiration paisible, elle contemple ces traits chéris, elle attend le moment où les beaux yeux bleus qu'elle pleure depuis six mois s'ouvriront enfin pour éclairer de nouveau sa vie. Laoëk s'agite dans son sommeil : sent-il quel amour passionné veille auprès de lui? Il se soulève, il s'éveille, il tend ses petits bras : « J'ai dormi bien longtemps, ma mère ! » balbutiet-il. Katinker l'a porté au pied du crucifix, elle remercie le Fils de Marie, l'enfant sourit et passe ses mains potelées snr le

L'ciii'aiit rjercUi.

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visage do sa mère : a Quand la mendiante viendra céans, dit la })aysanne après son dernier signe de croix, elle verra si Katinker a de la mémoire. » Laoëk s'est rendormi, sa mère le veille. En rentrant à midi, les laboureurs ne trouvèrent pas le dîner préparé coiiunc de coutume : Kalinkei' regardait encore son enfant.

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