l'obstétrique

» Nous avons cent morts célèbres en littérature. Je m'étais promis de tenter trois accouchements : les couches criminelles et clandestines d'Adèle , dans Pot-Bouille ; les couches tragiques de Louise, dans là Joie de vivre; et je viens, dans la Terre, de donner les couches gaies de Lise , la naissance au milieu des éclats de rire. Ceux qui m'ont accusé de salir la maternité n'ont rien compris à mes inventions. Oui, le paysan, si sa femme et sa vache sont grosses en même temps, s'inquiétera plus peut-être de la vache. Allez-y voir î Quant à l'acte de la génération, j'ai au contraire cherché à le relever en le traitant d'une façon simple et l)il)lique. Comme tout ce qui est vrai, j'ai voulu, je le répète, le faire entrer dans la littérature. »

Soit, mais un peu plus de psychologie et moins de physiologie tserait mieux notre affaire .

Miarka, la fille à rourse (1. — Au début de ce roman, M. Jean Hiihepin, décrit, avec son style clair et vibrant, une scène d'accouchement dans une roulotte. C'est un véritable cauchemar, un épisode d'un réalisme effrayant, qui semble imaginé par Edgar Poë et auprès duquel les récits de Zola pâlissent. La patiente est la lemme d'un bohémien, nommé Fiarko, mort la veille, et dont le cadavre roide et froid glt à côté de son épouse en mal d'enfant; au retour de chaque douleur, les secousses tumultueuses imprimées à la voiture délabrée, font rouler et enchevêtrer les corps du mort et de la vivante, qui semblent étroitement unis comme pour la danse juacabre.

... La femme avait attiré jusqu'à elle la tête échevelée de son Tiarko, et y collait éperdument ses lèvres sèrhes, et y plantait ses dents par morsures convulsives, étouffant ses sanglots, ses hoquets et ses hurlements contre cette chair molle et livide.

. . . Brusquement, biiitalcment, comme un coup de foudre sec dans le i'i«'I déchiré, un cri éclata, suivi aussitôt d'un ouragan de plaintes incessantes, heurtées, tantôt sourdes et raucpies, tantôt aiguës. Pouzzli (2^ ré* A «M liée y mêla ses grognements farouches, enclierchant à fuir la voiture^

'l' Charpentier, édit.

cî) L'ourse qui allaite un ])elit sous la voiture.

qui sembLaîl prî^te à s'effondrer sur elle, malgré les cales et le trépied, tant les secousses avaient repris violentes et folles. La bâche, bossuôc par une gesticulation frénétique, tirée par de soudaines empoignadoo aux courroies intérieures, arrachée de ses boutonnières, claquait à la façon d'une voile que le vent fouette, et la bagnole i^ousculée de soubressauts tanguait et roulait à la fois ainsi qu'une barque dans un res:?ac.

L'accouchement se prolonge et impatiente la belle-mère, la Vougne, une vieille bohémienne, dont le « mauvais regard, racont^iil on, empêchait les femmes d'enfanter et les maies d'avoir bonne semence » ; cette matrone improvisée refuse 1 aide d'un médecin, que le maire de Tendroit lui propose, et veut se charger seule de la besogne. Mais elle ignore qu'il s'agit d'une présentation vicitMise du placenta, l'une des complications les i>lus graves des aocouclioments, et qu'il faut une main habile et alerte pour extraire rapidement l'enfant par les pieds, après avoir perforé et traversé d'un coup le délivre, sans quoi la patiente succombe en perdant tout son sang ; c'est du reste ce qui arrive ici.

.. . Elle avait de quoi souffrir et crier, en effet. La Vougne était on train de la martyriser. L'enfant se présentait la tête oml)«'guinéc dans le placenta retenu. Or, la vieille, sans pitié pour la mère, et toute à son désir du petit être en qui allait revivre son Tiarko, la vieille s'acharnait à déchirer le délivre le plus hâtivement possible. Elle y travaillait des dix doigts, par tiraillements cruels, et lacérait la chair à coups d'ongles ; puis, comme cela ne se faisait pas encore assoz vite à son gr«', elle y planta férocement sa défense de ragot, et en arracha le dernier lambeau saignant ainsi qu'avec un couteau ébréclié.

Subitement, les cris s'éteignirent en de confuses et faibles lamentations, et l'on entendit le prime vagissement de l'enfant, ce vagissement inarticulé, chevrotant et douloureux, pareil au miaulis d'un chat qui s'étrangle. La mère, elle, l'entendit à peine, tombée en syncope, le cœur défaillant, les artères vides... La misérable avait perdu connaissance, <?t s'en allait de lente hémorrhagie, dans un Ilot rouge.

Et maintenant que la mère est morte, qui donc va nourrir la petite ? Pouzzli, l'ourse ! La Vougne lui enlève son ourson, le tue et met l'enfant à la tétine du fauve.

C'est comme on le voit de la littérature obstétricale au premier chef et fort juste au point de vue technique ; nous n'avons qu'une erreur importante à relever : dans les cas de « placenta prœvia » rhémorrbagie est non pas /en/6 mais foudroyante.

:29i l'obstétrique

Servante et maîtresse. — Une Vie (1). le beau livre de Guy de Maupassant, contient deux scènes d'accouchement; la première, celle d'une servante, comme l'Adèle de Pot-Souillc, sans étalage de détails techniques, est frappante par le choix exact du détail :

... La petite servante, livide, les yeux hagards, était assise par terre, les jaînJ3es allongées, le dos appuyé contre le bois du lit.

Jeanne s'élança : « Qu'est-ce que tu as, qu'est-ce que tu as? »

L'autre ne dit pas un mot, ne fit pas un geste ; elle fixait sur sa uiaî- Iresse un regard fou, et haletait, comme déchirée par une effroyable douleur. Puis soudain, tendant tout son corps, elle glissa sur le dos, étouffant entre s<^s dents serrées un cri de détresse.

Alors sous sa robe collée A ses cuisses ouvertes quelque chose remua. Kt de là partit aussitôt un bruit singulier, un clapotement, un souffle de gorge étranglée qui suffoque; puis soudain ce fut un long miaulement de cliat. une phiinte frêle et déjà douloureuse, le premier appel de souffrance de l'enfant entrant dans la vie.

Après Rosalie, c'est au tour de sa maîtresse, de Jeanne; la scène est plus longue ; à l'observation matérielle se joint heureusement l'observation psychologique :

l'n mardi soir, comme ils étaient assis sous le platane, autour d'une table de bois qui portait deux petits verres et un carafon d'eau de vie, Jeanne soudain poussa une sorte de cri, et, devenant très pâle, porta les deux mains à son flanc. Une douleur rapide. Pavait brusquement parcourue, puis s'était éteinte aussitôt.

Mais, au bout de dix minutes, une autre douleur la traversa, qui fut plus longue, bien que moins vive. Elle eut grand'peinc k rentrer, presque portée par son père et son mari. Le court trajet du platane h sa chambre lui parut interminable ; et elle geignait involontairement, demandant à s'asseoir, à s'arrêter, accablée par une sensation intolérable de pesanteur dans le ventre.

Elle n'était pas à terme, l'enfantement n'étant prévu que pour septembre : mais, comme on craignait un accident, une carriole fut attelée, et le père Simon partit au galop pour chercher le médecin.

Il arriva vers minuit, et, du premier coup d'œil, reconnut les symptômes d'un accouchement prématuré.

Dans le lit, les souffrances s'étaient un peu apaisées, mais une angoisse

îl) Ollendorff, édit.

296 l'obstétrique

Mais une convulsion effroyable la saisit,un spasme si cruel qu'elle sp dit : « Je vais mourir. Je meurs ! » Alors une révolte furieuse, un besoin de maudire emplit son Ame, et une haine exaspérée contre cet homme qui l'avait perdue et contre Tenfant inconnu qui la tuait.

Elle se tendit dans un effort suprême pour rejeter d'elle ce fardeau. Il lui sembla soudain que tout son ventre se vidait brusquement ; et sa souffrance s'apaisa . . .

La garde et le mMecin étaient penchés sur elle, la maniaient. Ils enlevèrent quelque chose ; et bientôt ce bruit étouffé, qu'elle avait entendu déjà, la fit tressaillir; puis ce petit cri douloureux, ce miauhîment frêle d'enfant nouveau-né lui entra dans l'àme, dans le cœur, dans tout son pauvre corps épuisé, et elle voulutd'iin geste inconscient tendre les bras.

Ce fut en elle une traversée de joie, un élan vers un bonheur nouveau, qui venait d'éclorc. Elle se trouvait, en une seconde, délivrée, apaisée, heurouse, heureuse comme elle ne l'avait jamais été. Son cœur et sa chair se ranimaient, elle se sentait mère !

Elle voulut connaîtn^ son enfant î II n'avait pas de cheveux, pas d'ongles, étant venu trop tôt; mais lorsqu'elle vit remuer cette larve, qu'elh» la vit ouvrir la l)ourhe, pousser ses vagissements, qu'elle toucha cet avorton fripé, grimaçant, vivant, elle fut inondée d'une joie irrésistible.

La bossue. — En 1889 a paru un recueil de nouvelles par M. Frantz Jourdain ; la première, qui a donné son titre au livre entier, A la cnfe, peut nous intéresser.

« C'est, dit Philippe (xille; lo récit de la vie d'un homme qui, pour faire une fin, après avoir traîné son célibat dans nos cercles, s'y être ruiné de moralité et d'argt^nt, se décide à faire un beau mariage; mariage de raison du côté de la femme, mariage d'inclination du côté de la dot, comme on dit. La pauvre fille millionnaire qu'il épouse est bossue ; la pauvrette croit aux mensonges du fiancé, qui ne rêve que d'hériter d'elle ; bienheureuse encore cette vie si courte du mariage, puisque la petite bossue meurt en couches ave<^ tous ses rêves, se croyant aimée, se croyant mère. »

Pour s'assurer l'héritage, il serait utile au mari, Léon Le Bessac. d'avoir un enfant. Dans un caboulot du boulevard Rochechouart, il va trouver un de ses anciens camarades, Frédéric, un médecin sombré dans la crapule, et lui demande si une bossue peut avoir des enfants.

— Pourquoi n'aurait-elle pas un enfant comme une autre ? Rien ne lui Interdit cette fantaisie ; pour pondre le gosse, ce serait peut-être moins commode, par exemple. Gela dépend du sujet naturellement : mais, en général, elle aurait bien des chances pour crever en accouchant, ton Triboulet femelle.

— Ah !... Tu... tu crois ?

— Regarde le bassin d'une bossue et tu verras s'il est possible à un fœtus de poussera Taise là-dedans. Fréquemment, Tenfant ne vient ([ue par morceaux ; quant à la mère, quatre-vingt-dix fois sur cent elle y reste.

Malgré tout, LeBessac épouse Mlle Hortensc Didron, labossne, et finit par s'attacher à cette pauvre créature. La grossesse survient et le médecin, qu'on amande, arrive ii Chemazé, le bourg qu'habitont les époux Le Bessac.

Après de longues souffrances, raccouchement ne pouvant so torminer naturellement, Tenfant est sacrifié par une opération et la mère meurt deux jours après.

Le récit de M. Frantz Jourdain manque un peu de précision. Mais, en somme, la mort de la mère et do Tenfant font supposer que « la bossue » avait un rétrédssement du bassin. (Test ce qu'avait laissé entendre Frédéric, au Rat Pelé,

liltonneur. — L*IIo)inew*(l),de M. Henry Fèvre, est un roman trop vrai pour ne pas être triste, œuvre philosophique d'ailleurs et, ce qui ne gâte rien, écrite en fort bonne langue. I/auteur, dans ces quelques lignes d'avant-propos, nous expose son but :

Ce roman, écrit après, et d'après une pièce, celle du même titre, roprtv sentée par M. Antoine au Théâtre-Libre (2), a été publié dans le but ot avec rélande combattre le préjugé social admis sur ce qui constitue Thonneur féminin, préjugé complice, auteur essentiel, inspirateur responsable de bien des tentations criminelles et des aberrations morales analogues à celles des personnages de ce livre.

Donc Mlle Cécile Lepape, ayant cédé aux obsessions d'un voisin

(DKolb.édit.

(2) V. plus loin, à Théâtre.

*^'JS l'ohstétrioue

luaric, se trouve dans une situation embarrassée. Ses parents la croient malade : on consulte le docteur Graffe ; fort embarrîissé aussi, le pauvre docteur ! Il ne sait comment annoncer la terrible nouvelle à Lcpape, un de ces pères prud'hommesques, d'une pudicité outrée en ce qui concerne leur progéniture. Le docteur balbutie, parle du « vœu de la nature », de « Tappétit sexuel », puis il se décide à brûler ses vaisseaux ; il dit à M. Lepape qu'il avait eu tort de ne pas marier Gicile. quand il lui répétîiit sur tous lestons, depuis deux ans, à propos des filles ; « Mariez-la jeune, mariez-la vite. Un sang riche, un sang violent même et un caractère faible >».

— M linlenant, ajouta le docteur, il ('itait peut-être trop tard.

— E!i I l)i(ui, elle restera fille, fit Lopape étourdiment.

— Fille-môre alors, lâcha désespérément le docteur.

Cette fois AI. Lepape comprit ; il devint livide, éclata, s'emporta contre le pauvre docteur qui n'en pouvait mais et finit par le chasser de chez lui. 11 annonce à sa femme attérée que Cécile est enceinte.

-- Tous les symptômes. . .

Madame Lepape eut dans les jambes, dans le corps, dans la tète lu sensation de tomber de haut, d'un sixième étage pour le moins. Allons* donc ! Sa Cécile, une enfant qu'elle avait surveillée, Dieu merci, à qui oUo avait inculqué des principes.

-^ Elle a de la religion, elle a de l'honneur, elle a tout.

— Tous les symptômes, ricann encore Lepapo... Appelle Cécile!.. Ah! jour de Dieu, je lui renfoncerai oa dans le ventre.

Cependant, Cécile avoue, il faut se rendre à révidenco. Rien n'est perdu, si le docteur Gratfe se prête aux petites combinaisons de la maman Lepape ; la grossesse de Cécile fondrait comme une boule de neige au soleil; mais le docteur ne l'entend pas de cette oreille, et malgré les larmes de madame Lepape, il prend son chapeau et la quitte sous prétexte d'une visite urgente.

Sur le refus de cet « imbécile de docteur», madame Lepape gronde en elle-même qu'elle « ira plutôt décrocher ça de ses mains dans le ventre de sa fille. » Dès lors, la malheureuse Cécile est soumise assidûment à une cftVoyable gymnastique : sa mère la force h courir, à sauter à la corde, A dégringoler les escaliers, à serrer sa taille ;

DANS LA LITTÉRATIJRK 29Î)

elle la force aussi à se suspendre à une sorte de trapèze dans le jardin (l).

... Un moment, quoique subjuguée par sa mère, n'osant ni la regarder en face, ni lui parler que d'une voix lointaine^ à mots peureux. Cécile eut le courage de protester.

— Mais tu me fais mal !

— C'est ce qu'il faut.

Cécile ouvrit des yeux épouvantés. Bien sfl", sa mère voulait la tuer Elle se révolta.

— Je neveux pas qu'on me fasse souffrir.

— Tu veux garder ton déshonneur, alors ?

Kt comme Cécile conservait le silence, commençant à entrevoir un but sournois dans ces tortures .

— Suis mes conseils, précisa la m^^re, tu n'auras pas à t'en repentir. Tout ce qui peut arriver vaudra toujours mieux que ce (jui arrivera si tu attends ta honte à te croiser les bras.

Cécile boit de Fabsinthe, prend un bain brûlant et entre temps reprend la corde et saute de plus en plus haut.

... Cécile sauta si bien q?.ïi un moment, en retombant, elle cria do souffrance, avec la sensation d'un de ses organes déchirés à l'intérieur. Elle était toute pale, dut s'étendre ]>ar terre. Madame Lepape eut une lueur d'espérance, un rictus de bonheur. Cécile gémissait îi ses pieds. Elle la tâta, Tausculta, rinsi>ecta. Rien. Tout de même la fausse couche se déclarerait peut-être. Elle la porta dans son lit, la guetta. Mais peu à peu Cécile se remit. C'était manqué. Ces tortures restaient inutiles, la grossesse indéracinable.

— Nous recommencerons, dit madame Lepape.

Du choc Cécile s'était cru tuée. Dés lors elle résolut de résister. Madame Lepape avait eu beau lui préciser la conséquence espérée de ces manœuvres ; son enfant s'en irait, elle serait sauvée. Klle avait tellement peur de sa mère, pas bien sûre qu'elle ne voulait pas la massacrer en détail, tellement horreur aussi du mal physique ; l'échéance de l'enfant lui semblait si reculée, quasi -impossible...

Tout reste inutile et rien ne sauvera Vhonneitr de Cécile Lepape,

(1) Elle ignorait le procédé abortif rapporté par Matteo Bandello (dans la 25« Nouvelle, Ili'» partie) sans quoi elle .se frtt empressée de la mettre à l'essai : a Pandore, grosse des œuvres de Partenopeo et abandonné 3 par lui, fit sauter sur ses reins sa servante Finea. » (Trad. A. Bonneau).

300 l'obstétrique

qu'une indigne comédie par laquelle on surprendra un cousin naïf, lequel prendra « la vache et le veau (1). »

Mœurs et coutumes. — Le TempsR publié,en mail889,Ia traduction d'une « Esquisse provinciale » de feu Tchédrine (Mikaël Soltykoff, la Famille Zatraperny d'où l'on peut extraire quelques détails curieux sur les mœurs obstétricales des campagnes russes. Le héros de la nouvelle, tout comme Tristram Shandy, raconte lui-même sa naissance :

Je vins au monde sans plus de façonr. qu'on n'y en mettait en ce tempslà à PochékhoniH. Alors nos dames (les représentantes des clas.ses dirigeantes, comme o)i dirait aujourd'hui) ne jugeaient pas indispcnsalilfde se transporter pour leur^ couches soit dans la capitale, soit mOmo dans les chefs lieux do ^rouvornemenl: elles se contentaient des moyens qu'elles avaient sous la main . ainsi vinrent au monde mes frères et sœurs, et je fis comme eux.

Trois semaines avant le terme, ma mère envoya chercher la sagf femme voisine, Ouliana Ivanovna. Celle-ci apporta avec elle, selon su coutume, un pot d'onî^nient de garance et un morceau de savon consacré, C'est-à-dire ayant touché la châsse du saint de l'endroit. C'était là tout son bn^'age. si Ton ne tient pas compte de son zèle, de son exp(''rienc«* et de sa « h'jxèreté de main ». Dans les cas difficiles, on ouvrait le tabernacle et on faisait le tour de la maison avec une icône.

(1) Autour (lu (Uoche)\ du même auteur, contient une scène d'accouch*ment d'un naturalisme intense, à l'aire rougirZola. Il s'agit d'une paysan:: ^ qui s'est livrée pour quelques louis à un projiriétaire du pays et qui »■ i a été engrosste, au su du mari et de tout le village. Voici ce passage éj-isodique :

« Le jeudi suivant, sa femme, la Catherine, vulgairement la catin, mit bas son gosse dans la chambre à four où elle s'était blottie, l3 mari l:i chassant de la maison, (lomme il l'entenilait geindre, il s'était sauvé vers les vignes, traînant son fils aine pour qu'il n'allât pas panser sa vacbe de mère, ni quérir le docteur. Elle n'avait qu'à crever seule. Tout lo village éparpillé dans les champs par un beau soleil, elle rampa jusquVi la porte en lac(^ Personne. Tordue et sanguinolente, elle |)0ussa dehors son marmot miaulant entre ses cuisses, avachie et évanouie. Reprenant la tète, elle coupa le cordon avec un fer de pioche, débarbouilla à peu près le bébé, et s*afTaisa sur sa paillasse. Une voisine, qui rentrait du lavoir, la trouva somnolente, rouie comme du chanvre ».

M. Henry Févre eut pour collaborateur de ce roman, Louis Desprcz. qui est mort à la suite d'une maladie contractée à Sainte-Pélagie, où il purgeait sa peine d'un mois de prison, encourue par la publication d'Antour du clocher. La presse a protesté unanimement contre cette peine odieuse, et nous rappelerons l'article de M. Emile Zola dans le Figaro, Le passage cité plus haut n'était pas compris dans raccusation.

DANS LA LITTÉRATCRE 801

(~>n obtenait le concours d'Ouliana à des condition.^ peu onéreuses : pendant son séjour à la maison (lequel durait parfois doux ou trois mois), olle mangeait à la table des maîtres ; on dressait son lit dans la chambre de l'accouchée, où elle fournissait un aliment de plus aux punaises innombrables qui infestaient notre demeure ; à son départ, elle recevait dix roubles, et en hiver on lui expédiait une charretét* de provisions de qualité douteuse. On lui donnait en outre comme servante, pour six mois ou un an, une c fille i qu^elle devait nourrir et ha])iller à ses dépens.

Mais, aussitôt qu'on n'avait plus besoin de ses services, on commençait a trouver qu'elle coûtait gros et qu'on avait dU) d'une libéralité excessive; on ne la traitait plus que de « souillon » et de 's pani'^r percé i... jusqu'à de nouvelles couches, époque à laquelle elle redeveiiaitla « chère Ouliana Ivanovna i>.

— C'est à cette souillon que tu envoies tout cehi "f s'écriait ma mère indignée, en voyant la femme de charge préparer une paire ou deux de dindons pour la sage-femme. Laisse donc!... lu goulue !... Est-ce que de vieux poulets ne seront pas assez bons pour elle ?. ..

Ouelle brave femme c'était pourtant qu'Ouliana Ivanovna! Toujours gaie, souriante, accorle, aimant à causer... Je ne lis sa connaissance qu'à l'âge de six ans, car mes parents s'étaient brouillt'*s avec elle après ma naissance (on pensait ne plus avoir besoin de sos services). VAle m'accueillit avec tant de bonté, me caressa si doucement les cheveux en m'appelant a petit sage », (jue j'en fus tout attendri et ravi. Dans notre famille, nous n'étions pas habitués à être traités de la si>rte.

Du reste, Ouliana produisit une impression tout aussi favorable sur les huit e lilles » qui , à l'occasion du même nombre de naissances dans notre famille, lui avaient été données comme s»?rvantes par ma mère. Toutes parlaient d'Ouliana ivanovna avec transport. La soupe aux choux qu'elle leur donnait était à la viande, le gruau était préparé avec du lieurre au lieu d'huile de lin. Elle n'appelait ces iiiles <jue par les diminutifs de leurs noms, n'employant jamais de désignations humiliantes; f*nfln, en aucune occasion elle n3 s'était plainte d'elles à ma mère.

Ouliana Ivanovna habitait seule, au bout tle la ville, une maisonnette qui lui appartenait, et y vivait de ce (jue lui rapportait sa profession. Elle avait été mariée; mais, au moment où je lis sa connaissance, son mari avait disparu depuis une dizaine d'années. J'ai toujours pensé «|u'il était déporté : c'est peut-être pour cette raison «ju'elle offrait, à chaque fête, des pains blancs aux prisonniers.

Vers le moment où le surnom de « souillon » paraissait définitivement acquis à OuliaiKt Ivanovna, mu mère, qui n'avait pas eu d'enfant depuis cinq ans, devint grosse pour la neuvième fois. Counue t^llo était déjà d'un certain Age, elle résolut d'aller faire ses couclies à Moscou. Bon gré, mal gré, il fallut bien prier Ouliana Ivanovna d'escortor « la barynia >»

302 l'obstétrique

Fin arrivant à Moscou, on envoya chercher un savant accoucheur; mais, lorsque celui-ci se présenta, armé de pinces, de couteaux et de ciseaux, la bonne Ouliana, oubliant les vilains procédés dont on avai* usé envers elle, ne voulut m^nïe pas l'admettre dans la chambre de la malade; et, pour la neuvième fois, recourant à son éternel savon, elle aida ma mère à. se délivrer et la remit sur pied.

Mais cotte fois-ci, ses services furent payés plus cher : au lieu de dix roubles, on lui en donna vingt-cinq, et deux chan*etées de provisions. Elle eut aussi, comme d'iiabitude, une t fille » à son service...

Le docteur Paul Vigne d'Octon, Fauteur de Vh'femelle blessée, roman psycho-pathologique qui fit un certain bruit à son apparition, a décrit dans Terre de mort — c'est le nom qu'il donne au Soudan et au Dahomey — la naissance de Ty, l'Inespéré, fils du loi Yalam-Rokar. Ce souverain noir avait fait mander le docteur, alors mMecin de marine, pour assister aux troisièmes couches de sa jeune femme, dont les précédentes n'avaient pas été heureuses et s'étaient terminées par la naissance d'un enfant mort.

... Sur un tara garni d'étoffes rougos, était étendue la malade, un«» jeune et fièle djalonkaiso, dont la souffrance dilatait les prunelles. Trois vieilles femmes accroupies l'entouraient; elles étaient à deminues, et la clarté des torches caressait leurs ventres ridés et leurs mamelles flasques.

En un coin de la case s'étalaient les sexes d'Oghé, la déesse qui préside aux mystères de l'enfantement, et de Nianghi, le dieu de la fécondité. Autour d'eux de nombreuses tètes de coq i\ la crête sanglante montraient qu'on n'avait rien négligé pour les rendre propices.

Dans l'intervalle des douleurs, les trois mégères chantaient sur un rythme plaintif:

♦ Paix, paix à toi, belle Elinkine, fille de Dialao. La lune est maintenant haut dans le ciel. Moins belle que toi, elle se mire dans le fleuve. Quand elle touchera les palmiers de Bambayah, tu seras délivrée, belle Elinkine, fille de Dialao. Paix, paix à toi.

f Paix, paix à toi, belle Elinkine, lille de Dialao. Par ordre de Fal- Sidil)é. fils de Ya-Mourgoudou, le sang des coqs a coulé devant Nianghi et Oghé. Ils ont chassé de toi l'Esprit qui tue les germes, et quand le coq noir du village chantera, tu sera délivrée, belle Elinkine, fille de Dialao. Paix, paix à toi.

« Paix, paix à toi, belle Elinkine, fille de Dialao. A cette heure, dans le bois sacré, à Tombre du bentanier, les féticheurs demandent aux Esprits ta délivrance et les Simos ont ouvert les flancs d'un caïman femelle. Quand ils jetteront son foie sanglant dans le fleuve, tu senw délivrée, douce Elinkine, fille de Dialao. Paix, paix à toi ».

DANS LA LITTÉHATLRE 3()H

Elles se turent en me voyant et, se redress^ant s.nr leurs genoux, rapprochèrent leur coudes, pour m'interdire Tacrès du tara. Je nravan(;ai résolument on les écartant delà main, et tandis que j'examinais la malade, elles suivaient d'un œil farouche mes moindres njouv^mcnts. Après m'ètre assuré que la jirèsentation était normale ol le travail fort avancé, je résolus de m' abstenir autant qu'il me serait possible», alin do mieux étudier sur le vif ces mours curieuses du Soudan.

Je dis aux trois méîîéres que mon travail était lîni, qu'elles pouvaient en a^ir à leur guise, et [)Our bien les convaincre, je m'assis d'un air indifférent en un coin de la case sur un mortier à kous-kous ronvcîrsé. Elles entourèrent aussitôt le tara dans la même posture accjoupii*.

A irc vnoment, une contraction douloureuse tira les traits de la patiente ; un léger cri aussitôt étouffé s'exhala de sa gorge, précurseur d'un accès d'expulsion.

Elle s'assit, s'empara d'une gourde au long col, y appliqua s»»s lèvres et se mit à souffler.

Les matrones avaient repris leur chant:

« Sors, sors, mouna (enfautelet), sans torturer plus lon^'tomps les ontniilles de ta mère. Vi<Mis. quitte la nuit de son ventre pour voir la belle lumière du jour et le visage de son glorieux père.

« Sors, sors, mouna, de la nuit de son ventre.

« Sors, sors, mouna ; pourquoi tourner et retourner dans son sein, et l'obliger à geindre; dopuis hier, tout est prêt pour te recevoir, h» i)agnf; lin ot l'eau claire du Ueuve.

f Sors, sors, mouna, delà nuit de son ventre.

€ Sors, soi*8, mouna, un heureux sort t'est réservé dans la puissante tribu Moriah ; viens, fais c**sser les douleurs de ta mère, languisse de ton père et les lamentations de ses esclaves.

« Sors, sors, mouna, de la nuit de son ventre.

« Sors, sors, mouna, mais qu'avant Nianghi iixe ton sexe et fasse des toi un mâle vigoureux . Tu régneras en ])ays Moriah, tu commanderas aux guerriers et tes cases regorgeront de femmes et d'esclaves.

€ Sors, sors, mouna, de la nuit de son ventre.

«Sors, sors, mouna. Si, jilus puissante, Oghé a fixé tes destins, tu grandiras dans la case royale parée des pagnes les plus fins, des bijoux les plus rares, et le chef d'une tribu voisine viendra te chercher pour coml>agne.

€ Sors, sors, mouna, delà nuit de son ventre ».

Tout en chantant elles massaient, de leurs mains étendues, la tète, la poitrine et les reins de la parturienle.

Une détente survint. Elinkine cessa de souffler dans la gourde au coi efiilé et se laissa tomber sur la tara. Des gouttelettes de sr.eur baignaient son front cuivré, et de plus en plus élargies, ses prunelles imploraient

30i l'obstétrique

les divinités monstrueuses dont les obscènes attributs brillaient dans l'ombre.

Le travail d'expulsion reprit plus térébrant, plus douloureux, et la malade se tordit en hurlant.

Selon les rites, les trois vieilles couvrirent sa voix, maintenant elles vocifd'raient en cadence, tantôt des encouragements à la mère, tantôt de terribles objurgations à l'enfant.

Que Niago-le-Python te change en caïman, que Batalla, le dieu des Visions, te donne une tète de singe, et que Fatar, l'Esprit du Fleuve, te punisse d'être plus lent que les tortues.

<c Paix, paix, belle Elinkine, Nianghi élargira tes flancs. »

Et ce chantant. Tune des femmes s'agenouilla au sommet du tara, prit en les siens les deux bras d'Elinkine, qu'elle écartait et rapprochait du tronc alternativement, tandis que ses compagnes d'un geste lent et doux lui frictionnaient le ventre.

Soudain, tendue et ballonnante, la poche des eaux se rompit.

« Paix, paix, belle Elinkine, Elegbar élargira tes flancs », poursuivaient les matrones pendant que la patiente, un instant soulagée, gei^niait plus doucement.

Un hurlement plus strident, comme un raie de fauve égorgé, annonça la su2)rt^me douleur libératrice, et l'enfant tant désiré sDrtit. Je n'eus pas le temps d'approcher ; en un clin d'œil le cordon fut coupé au ras de Tabdonien sans ligature et le nouveau-né plongé dans une calebasse emplie d'eau claire.

De grêles vagissements remplirent le profond silence qui régnait maintenant dans la case. Par la porte entr'ouverte entraient les premières lueurs du jour. J'examinai renfant,il était sain et viable ; aussi, dès que l'une des matrones sortit pour prévenir le roi, je m'esquivai prudemment afin de n'être pas aperçu de ses sujets.