VIII
(5) Première moitié du XVIe siècle.
Au nom de Dieu, gardez-vous bien D’aller publier ce mystère.
— Vous moquez-vous ? dit l’autre : ah ! vous ne savez guère Quelle je suis. Allez, ne craignez rien.
La femme du pondeur (1) s’en retourne chez elle.
L’autre grille déjà de conter la nouvelle :
Elle va la répandre en plus de dix endroits ;
Au lieu d’un œuf elle en dit trois.
Ce n’est pas encor tout, car une autre commère En dit quatre, et raconte à l’oreille le fait :
Précaution peu nécessaire,
Car ce n’était plus un secret.
Comme le nombre d’œufs, grâce à la renommée,
De bouche en bouche allait croissant,
Avant la fin de la journée
Ils se montaient à plus d’un cent.
Avant de quitter le « bon » La Fontaine, citons encore de lui ces quelques vers :
Sœur Jeanne, ayant fait un poupon,
Jeûnait, vivait en sainte fille,
Toujours était en oraison :
Et toujours ses sœurs à la grille.
Un jour donc l’abbesse leur dit :
« Vivez comme sœur Jeanne vit ;
Fuyez le monde et sa sequelle. »
Toutes reprirent à l’instant :
« Nous serons aussi sages qu’elle Quand nous en aurons fait autant. »
Faire des contes après La Fontaine aurait dû paraître décourageant. Dieu sait cependant combien de volumes enfanta l’imitation de l’inimitable Champenois. Et souvent quels sujets! Ainsi choisir pour héroïne d’un conte badin une sage-femme qui trompe son mari tout en restant vertueuse ! Il n’y avait que le XVIIIe siècle pour une idée aussi baroque. Lisez ce qui suit; ce sont des vers de Félix Nogaret, un assez pauvre rimeur, à tout prendre :
(1) Mot de la création de notre poète, si bien adapté à cette historiette qu’on ne pourrait peut-être l’adapter ailleurs. (Note de Walckenaer).
l’obstétrique
LA SAGE-FEMME
Tous les états sont respectables,
Et ce n’est point un déshonneur,
En travaillant pour nos semblables,
De concourir à leur bonheur.
Ainsi pensait la charmante Dorine.
Consacrée aux travaux où préside Lucine,
De ses concitoyens elle a bien mérité.
Elle eut par ses attraits quelque célébrité;
Mais cette dame, aussi sage que belle,
A ses devoirs fit vœu d’être fidèle ;
Et ses amants, trop sûrs de ne rien obtenir,
La respectaient, n’osaient rien entreprendre. L’impatient, le beau Léandre Fut le seul qui n’y put tenir.
Par un trait de folie, espérant de lui plaire,
Il était amoureux, il devint téméraire.
Léandre, d’une Agnès de moyenne vertu Prit le costume, il en avait la mine,
Puis vers le soir, chez la belle Dorine,
Il va se rendre en voile rabattu.
Et là, d’un air contrit, en ces mots il s’exprime :
« Des pièges de l’amour innocente victime,
« Si je viens implorer le secours de votre art,
« Madame, ah ! qu’il en coûte à ma délicatesse !
« Je suis fille d’honneur, un moment de faiblesse « M’a mise en cet état ; c’est mon premier écart.
« Mille raisons, chez vous, m’amènent en cachette; « En succombant sous le poids de l’ennui, t La plus malheureuse aujourd’hui « S’abandonne à la plus discrette.
« Sur vos bontés et sur votre savoir,
< Entièrement je me repose ;
« Et comme à tout il faut prévoir,
« Si de mes jours le ciel dispose,
« Cet écrin sera vôtre et cette bourse aussi. »
En l’écoutant parler ainsi,
Voilà, pensait Dorine, une fille bien née ;
Elle plaint son malheur, sans en être étonnée :
Et pour lui prouver mieux son parfait dévouement, Dorine affable, indulgente et polie,
Donne un baiser qu’elle croit innocent.
De part et d’autre en un moment La confiance est établie,
Au point qu’un môme lit va servir pour les deux. Dorine cependant s’excusant de son mieux,
Dit à la fausse Agnès : Je cède à votre instance,
En comptant sur votre bonté.
Mon alcôve, par l’élégance Vous plaira moins que par la propreté.
Mon mari qui sait vivre et connaît la décence, Reposera dans la chambre à côté.
Herlande, ce mari dont rien n’ai dit encore,
Etait fameux dans l’art de Terpsychore.
Quand fille ou femme, par hasard,
Dans sa maison venait en contrebande Se délivrer d’un fruit légitime ou bâtard,
Dans les moments de crise la plus grande,
Parmi les cris aigus, le virtuose Herlande Prenait son instrument, le faisait résonner Pour s’étourdir, peut-être aussi pour détourner L’attention du voisinage.
De tout cela Léandre était instruit;
Il se conduit en conséquence ;
Il aurait tout 'gâté par trop de pétulance;
Il voit couler le reste de la nuit
Sans s’expliquer, sans se faire connaître ;
Du sang qui bout, de son cœur palpitant,
Avec grand peine il se rendit le maître ;
Il répétait à chaque instant :
Que l’aurore tarde à paraître !
En attendant, l’amour s’accommodait Des petites faveurs que l’amitié permet.
Ça fait toujours plaisir ; on voudrait davantage ;
Le plaisir n’est parfait qu’autant qu’on le partage. Mais quand la nuit fit place au jour,
Quand Agnès fit place à Léandre,
Alors prenant un langage plus tendre,
L’amitié fit place à l’amour.
Dorine, au premier mot, jette un cri de surprise ; Herlande, qui le prend pour un cri de douleur, Court à son instrument, en joue avec fureur.
De son époux remarquant la méprise,
Dorine lui cria : Finis, c’est un garçon.
Tant mieux, répondit l’amphion
l’obstétrique
. Appuyant sur la chanterelle.
Sa femme recommence à crier de'^plus belle.
Le mari redouble d’efforts,
Touche la double corde, il triple les accords,
Et par un crescendo faisait plus de bruit qu’elle. Voyant que par aucun moyen,
Elle ne peut se faire entendre,
Lasse de tant crier, et de crier pour rien,
Dorine enfin prit le parti d’attendre.
Dans cette scène, acteur muet,
Léandre heureux rendit grâce à l’archet;
Mais il laissa Dorine inconsolable ;
Je ne vois pas qu’elle soit bien coupable ;
Son cœur, au doux péché, n’avait point consenti, Ou bien peu. Mais elle est d’une morale austère. Dès que Léandre fut parti,
Dans les transports de sa colère,
Elle disait à travers la cloison,
A son époux, en lui chantant sa gamme :
Le nigaud, qui s’amuse à jouer du violon, Tandis que l’on baise sa femme.
Et si Dorine, en son dépit,
Pour un malheur de cette espèce,
Se fut tuée. .. On aurait dit :
C’est la seule depuis Lucrèce.
Avant Nogaret, Grécourt (1), poète licencieux quoique écclésiastique, véritable épicurien en rabat, s’était essayé avec succès dans le genre anecdotique ; voici un échantillon de son talent égrillard :
Le pain a la main
Pierre, parmi les domestiques,
La grosse Jacquine conquit,
Et de leurs secrètes pratiques Un beau petit poupon naquit.
On ne chassa que le complice ;
La fille de pitié toucha;
Bien plus, elle devint nourrice D’un fils dont madame accoucha.
Quelle prompte métamorphose!
Jacquine eut son appartement,
Un bel habit couleur de rose,
Et le complet ajustement.
Un jour, en pompeux équipage,
Promenant son cher nourrisson,
Pierre se trouve en son passage.
Elle descend, et sans façon Dans ses bras tendrement le serre :
« J’aurais le cœur bien inhumain,
« Si j’oubliais que c’est toi, Pierre,
« Qui m’a mis le pain à la main. »
Vers la fin du XVIIIe siècle, un cabotin assez connu, Plan cher-Valcour (1), s’étant cru poète, voulut, lui aussi, faire concurrence à La Fontaine. Venu tout exprès de province à Paris, il publia un recueil, un peu déshabillé, qu’il avait bravement intitulé le Petit- Neveu de Boccace ou Contes et Nouvelles en vers (2). « Ce sont, dit Ch. Monselet (3), des badinages couleur de rose, qui ne peuvent être lus que dans une société légère, après un diner aux bougies, et lorsque les valets sont congédiés. » Monselet n’est-il pas bien indulgent? Que le lecteur en juge :
Désir de femme grosse
Désir de femme est un feu qui dévore,
Désir de femme grosse est cent fois pis encore ;
En cet état on se croit tout permis.
Depuis un mois étaient unis Palémon et la jeune Flore.
Un mois 1 l’espace est court ; et déjà les vapeurs Jouaient leur jeu. — Mon ami, je me meurs !
Vite un flacon.. . Attends, il me prend une envie.
— Ah! parle, dans l’instant tu seras obéis,
Tous tes désirs pour moi seront des lois....
— Je viens de voir à la jeune Euphémie Un déshabillé. . . mais d’un choix !
(3) Les Oubliés et les dédaignés.
l’obstétrique
D’un goût divin ! —Hé quoi I c’est là la source Du trouble qui t’agite ? Avant que le soleil Ait demain terminé sa course,
Je t’en ferai préparer un pareil...
Le lendemain Flore est parée De ce déshabillé qui fait tous ses plaisirs.
Est-elle satisfaite ? Oh ! non ; quelques soupirs, Malgré l’habit de goût dont elle est décorée,
Dénotent de nouveaux désirs.
— J’ai vu, dit-elle, au doigt d’Annette Un diamant qui jette mille feux. . .
Le lendemain, Flore sur sa toilette Trouve ce bijoux précieux.
Puisse-t-elle être satisfaite!
Le lendemain Flore avait des vapeurs,
Est-ce la lleur d’orange ou bien l’eau de mélisse Qui lui convient ? non, c’est une pelisse Qui de l’Iris imite les couleurs ;
Elle en a vu le matin à Clarisse. . .
C’est là la moindre des faveurs.
Le lendemain, Flore, à la promenade,
Sent en passant le fumet d’un ragoût Qui, par l’odeur, laisse à juger du goût.
Si Flore n’en a pas, elle en sera malade,
Son fruit sera marqué. Partant, prompte ambassade Est envoyée et dans l’instant.
Flore reçoit ce mets tentant .
La belle se porte à merveille Ce jour là ; mais le lendemain Il lui fallut quelques bouteilles D’un vin mousseux qu’un sien voisin Avait en cave. Aussitôt l’on députe Vers le bonhomme, et ce nectar divin Fut apporté dans la minute.
Le lendemain Flore a les yeux battus ;
Quel nouveau désir a la belle ?
Est-ce encore le nectar que nous offre Bacchus ? Quelque pompon, quelque dentelle ?
Non, c’est quelque chose de plus.
— Mon Dieu, qu’ Alain me plaît 1 dit-elle, C’est un si bon enfant ! si gracieux ! si doux !
Je voudrais seule avoir sa compagnie,
Une heure au plus. . . — Tout beau, lui dit son vieil époux,
De vos désirs à la fin je m'ennuie ;
Quand à l’inanimé, je ferai tout pour vous ;
Mais pour Alain, halte- là, je vous prie.
Cela n’est pas bien méchant, et le degré de parenté entre Boccace et lui était plus éloigné que ne le croyait le bon Plancher.
Le morceau suivant, également sur une envie de grossesse, est un conte auquel l’auteur, Vaugours (frère Jean), a donné l’allure mélancolique de l’élégie. Cette forme, classée parmi les distinguées, jure d’une manière assez amusante avec le fumet scatologique de la mésaventure dont gémit un époux infortuné.
Les lamentations d’un mari
. Qu’on en dise ce qu’on voudra,
O sexe qui fait nos délices !
Jamais plus on ne me prendra A satisfaire tes caprices.
Mon bon vouloir reçut un prix Qui ne m’en laisse pas l’envie.
Malheur enseigne : où l’on fut pris On ne doit aller de sa vie.
Vous contemplez en moi l’époux D’une jeune et belle personne.
Là n’est pas le mal, entre nous,
Mais dans les tours de la friponne.
Elle m’éveilla ce matin,
< A l’aube, et, d’une voix câline
Non sans embarras, m’entretint Du secret désir qui la mine.
Je me dis : J’ai mal entendu,
Mon esprit dort ; seul, mon corps veille.
Mais je demeurai confondu Quand, s’approchant de mon oreille,
Ma femme en rougissant reprit :
Tu ferais ce que je demande, t Si tu savais, mon bon chéri,
Combien mon envie en est grande.
l’obstétrique
Voulait-elle pas, goût sans nom, Fantaisie incompréhensible !
Manger un peu de... ma foi non !
Vous dire quoi m’est impossible.
Vainement, pour l’en détourner.
Je fus éloquent, pathétique;
Elle en voulut pour déjeuner,
Malgré toute ma réthorique.
Je consentis, pour en finir,
Et surtout pour n’être pas cause Que mon héritier à venir Eût une marque de la chose.
Déguisant mal un haut le cœur,
J’en mis sur une assiette plate :
Je vous laisse à penser l’odeur De cette chère délicate !
Puis, résigné, mais non content,
Je lui portai la friandise,
Rien que par le fumet comptant La guérir de sa gourmandise.
Vain espoir ! pas le moindre émoi En elle ne se manifeste.
— Fais-tu la dinette avec moi !
Ah ! mais, pour le coup, je proteste.
Hélas, à peine eus-je lâché Un refus qui partait de l’âme,
Que j’eus lieu d’en être fâché.
Tant il horripila ma femme.
Les larmes se mirent du jeu,
Les nerfs aussi, — l’arme suprême !
Je ne pus la calmer un peu
Qu’en m’engageant à mordre à même.
Promettre est un, tenir fait deux,
Pour la peur je n’en fus pas quitte :
A m’exécuter de mon mieux Je dus m’apprêter au plus vite.
Bien que tout mon cœur protestât, J’écornai le plat détestable ;
A ma grimace épouvantable Ma femme de rire éclata.
Et puis, sans apparente cause,
Le calme ayant pris le dessus :
— Jette le reste, il n’en faut plus, Dit-elle, et parlons d’autre chose !
Qu’on en dise es qu’on voudra,
O sexe qui fait nos délices !
Jamais plus on ne me prendra A satisfaire tes caprices.
Autre de Plancher-Valcour, déjà cité :
