NAÏVETÉ

Fillette assez jolie et qui passait quinze ans

(Age où l’on dit qu’on ne voit plus d’enfants),

Prit pour mari, l’autre semaine,

Un jeune gars de longue haleine.

A sa conjointe, en deux heures de lit,

De son amour quatre serments il fit;

Après quoi vint, fort à propos, Morphée,

Qui, près du vainqueur, endormit L’épouse bien et dûment paraphée.

Au matin, trois autres serments Semblaient, je crois, devoir suffire Pour satisfaire nos amants,

D’autant plus, (puisqu’il faut tout dire),

Que, dans le compte fait, j’en omets quantité Où manquait in fine quelque formalité.

Eh ! bien, qui l’aurait cru ? Le long de la journée,

La jeune mariée accuse l’hyménée,

Soupire, gémit, fond en pleurs.

Accourent père, mère et sœurs,

Qui vous la trouvent tout en larmes.

Chacun demande en désarroi Ce qui peut causer ces alarmes :

« Qu’est-ce donc? Lui, paraît content d’elle et de soi...

Dis-nous le, ma mignonne ? — Hélas, répond Agathe,

J’aime bien l’époux de mon choix ;

Mais, franchement, je suis trop délicate

Pour avoir dans neuf mois, sept enfants à la fois ! (1) »

(1) Sans compter les coups doubles qu’Hégésippe Moreau prévoit dans ces vers de l'Amant timide :

Qu’avons nous fait là, grands dieux?

— Oh ! rien qu’un enfant, Madame,

Oh ! rien qu’un enfant ou deux.

l’abricot confit

Dans un village de Bourgogne,

Grégoire, un jour, fameux buveur,

Au gosier sec, à rouge trogne,

Chez un sieur cousin, accoucheur,

Etait de fête. Or, saurez que le sire Tant s’en donna qu’on fut réduit À le porter à quatre dans un lit,

Où le sommeil vint à bout de détruire De son cerveau les bachiques vapeurs:

Si qu’à la lin Sire Grégoire,

Pressé par un désir de boire,

Sortit du lit pour figurer ailleurs.

Par hasard sur la cheminée,

Il avise un bocal : « Oh ! dit-il, qu’est- ceci ? »

11 le débouche et flaire . — Oh ! Oh ! parbleu, voici Du brandevin: buvons... » Et de sa destinée Il s’applaudit en buvant à longs traits.

Tout allait bien jusque là. — Mais Grégoire enfin sent quelque chose Autre que la liqueur; lors, il fait un repos,

Puis au grand jour le bocal il expose :

« Corbleu, dit-il, ce sont des abricots !

Tubleu, c’est du bonbon ! avalons ». Il avale.

Or, vous saurez que l’abricot divin Dont notre buveur se régale,

N’était qu’un embryon dans de l’esprit-de-vin.

l’infaillibilité de l’urologie

Un écolier d’assez joli minois Etait au lit pour maladie.

Pour sa garde on avait fait choix De dame Alix, fort étourdie,

Veuve depuis deux ans, grosse depuis six mois. Chaque matin, au jeune prosélyte Son professeur allait rendre visite.

Le médecin auquel on eut recours,

Fut ce docteur, fameux dans l’art où l’on devine.

Sans s’amuser en vains discours:

« Du malade, dit-il, que l’on garde l’urine,

Et demain nous verrons. » Ainsi dit, ainsi fait.

Le lendemain Alix, d’un naturel distrait

l'obstétrique

Mot en ouIjIL les ordres de la veille,

■ Et, par esprit de propreté,

Son premier soin, sitôt qu’elle s’éveille,

Fut do jeter cette eau, de rincer la bouteille.

Entraînant sur ses pas la vie et la santé,

Arrive le docteur ; d’un air de gravité,

Il demande l’urine. Alix est bien surprise Et reconnaît, mais trop tard, sa sottise.

Que faire hélas ! pour la cacher?

— Voyons l’urine? Alix, allez donc la chercher.

Elle y court en tremblant; enfin payant d’audace,

Elle apporte de la sienne à sa place.

Le docteur examine, y regarde à deux fois,

Et d’un ton d’assurance, il prononce et s’étonne;

« Mon art, dit-il, m’apprend que la personne Doit accoucher dans quelques mois. »

A ces mots, l’écolier, pour qui tout est mystère,

Tourne les yeux vers son régent :

i Je vous le disais bien, mon père,

Que vous me feriez un enfant! »

Dans tous les points, cette histoire est étrange,

Je plains fort l’écolier, je hais le professeur;

Mais c’est en vain qu’on cherche à tromper un docteur, Ces messieurs, comme on voit, ne prennent pas le change.

Les accouchements dans la fable. — Quelques apologues ont pour fond une histoire d’accouchement plus ou moins fantaisiste. Nous avons déjà signalé les Femmes et le secret , qui sont un conte plutôt qu’une fable ; on en peut dire autant de ce petit récit de Phèdre (1), qui vaut surtout par son élégante concision :

MüLIER PARTUR1ENS

Nemo lib enter recolil, qui læsit,locum.

Instante partit, millier , actis mensibus,

Humo jacébat, flebiles gemilus ciens.

Vir est hortatus, corpus lecto reciperet,

Onus naturœ melius quo deponeret :

« Minime, inquit, illo posse confido loco Malum finir i, quo conceptum est initio . »

(1) Contemporain d’Auguste et de Tibère.

La femme en mal d’enfant.

« Nul ne retourne volontiers dans un lieu qui lui a été funeste. Après neuf mois, une femme, sur le temps d’accoucher, était étendue à terre, poussant des cris lamentables. Son mari lui conseillait de se mettre sur le lit pour se délivrer plus facilement du fardeau de la nature : « .Je n’espère guère, dit-elle, que mon mal puisse finir là où il a pris naissance. »

Tout le monde connaît la Montagne gui accouche :

Parturiunt montes : nascilur ridiculus mus,

a dit Horace (1), que Boileau (2), sans être parvenu à rendre l’effet comique des deux derniers pieds du vers latin, traduit ainsi :

La montagne en travail enfante une souris.

L’idée a été paraphrasée par Phèdre :

Mons parturiens

Mons parluribat gemitus immanes ciens,

Eratque in terris maxima exspectatio :

A t ille murem pe périt. Hoc scriptum est tïbi Qui, magna guum minaris, extricas niait.

Traduction française passable :