LA MÈRE

Femme aux regards si doux, toi qui t’appelles mère, Gomme le Créateur des amoureux printemps S’appelle le bon Dieu, sans nulle crainte, attends La féconde douleur de ta grossesse amère ;

A chaque battement, sens, ton cœur t’énumère Les bonheurs de créer ; — il est venu le temps Où la source de vie, en tes reins palpitants,

Rendra par son espoir ta souffrance chimère;

C’est un triste présent que font les Destinées,

Qu’elles ne donnent pas pour rien :

Il vous en a coûté vos plus belles années Et le plus clair de votre bien.

Cet enfant, qui s’en va croître votre famille,

Un jour vous vengera selon votre souhait ;

Et vous lui verrez faire alors à votre fille,

Le même affront qu’elle vous fait.

Puisse-t-il toujours suivre, en marchant sur vos traces,

Du véritable honneur les sentiers peu battus,

Et sans jamais avoir de part à vos disgrâces N’hériter que de vos vertus !

Que cet heureux enfant, bientôt suivi d’un autre,

Transmette à ses neveux la gloire de son nom.

Et qu’aux honneurs de sa maison Il joigne, s’il se peut, tout l’esprit de la vôtre !

Nous préférons ces quelques vers del’élégiaque Ilégesippe Moreau, sur la Naissance d’un portier :

Je méditais une ode, ou pis peut-être,

Quand tout à coup grand bruit dans le quartier : a A l’entresol un garçon vient de naître;

« Notre portière accouche d’un portier !... »

Ornant de fleurs ses langes un peu sales,

Je l’ai vu beau, beau comme un fils de roi,

Pleurer au bruit des cloches baptismales :

Dors, mon enfant, rien n’a sonné pour toi.

Ton être est dédoublé; — faible jusqu’à mourir Ton corps pleure le sang, et ton lait va nourrir L’enfant pour réparer toutes les funérailles.

Ange au front pâli, toi, qui berces doucement,

Béni soit le cruel effort de tes entrailles Et le labeur sacré de ton enfantement !

Hélas ! en dépit de M. Atrdigier, la venue de Bébé, de ce trésor, dont la maman ne discourra que les yeux humides de tendresse, n’est plus, de nos jours, qu’un désagréable accident de ménage.

Est-il nécessaire de dire que les monologuistes ont pincé de cette corde? Nous gageons que plus d’une belle madame qui, inquiète au bout d’une lunaison, a aigrement repris monsieur sur son manque de précautions, s’est pâmée en entendant Mlle Reichemberg réciter la poésie de M. Adenis(l), dont voici quelques strophes;

. . . Sur notre humble séjour,

Tout droit du bleu pays des anges,

Il est arrivé l’autre jour.

Gomment?... il s’est penché sans doute Pour voir... la curiosité !..

Le bon Dieu, que pas un n’écoute,

Regardant d’un autre côté,

Il est tombé : voilà la chose ;

Il est tombé du Paradis,

Par bonheur sur du satin rose . . .

Il en est tombé, je vous dis,

Des milliers déjà — Quoi qu’on fasse,

Sans profiter de la leçon,

Des milliers d’autres, pile ou face,

Tomberont de même façon.

Ne regardez pas sur la terre,

O petits anges curieux !

Le jeu n’en vaut pas... le mystère.

Restez là-haut : cela vaut mieux.

(1) On trouvera la pièce complète chez Ollendorff, éditeur.

l’obstétrique

Dits par Mlle Reichemberg, ces vers peuvent être charmants ; à la lecture, c’est un régal tant soit peu fade.

La délicieuse ingénue de la Comédie-Française a sans doute une disposition particulière pour débiter les poésies de nativité , car M. Fernand Beissier, dont la spécialité littéraire parait être le monologue pour jeunes filles du monde, lui a confié le soin de faire valoir une autre œuvre de son répertoire, Sous les choux (1).

Dans le grand jardin de chez nous,

S’il est un coin que je préfère,

C’est un petit coin solitaire,

Où l’on ne' plante que des choux.

Et bien simple en est la raison :

C’est qu’un beau matin de Dimanche, Alors que Mai verdit la branche, Sous l’un d’eux, je naquis, dit-on.

— Je sais que de moi l’on peut rire.

Je sais aussi que des jaloux,

Qui ne sont pas nés sous des choux, Tentent quelquefois d’en médire ;

Que d’autres encor dédaigneux, Disent être nés sous des roses ; Comme si quelques fleurs écloses Valaient un chou majestueux.

Mais peu m’importe ! — Je préfère Mon premier nid si doux, si beau ; Et qui peut servir de berceau A quelque nouveau petit frère.

C’est égal, même avec sa mièvrerie un peu hébète, ce monologue nous semblerait singulier dans la bouche d’une jeune fille, fût-elle du monde... où l’on s’ennuie.

Grâce à M. Manuel, inspecteur général de l’Université, nous avons l’accouchement patriotique :

(1) Librairie théâtrale.