LES TRÉSORIERS

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Un frémissement fier passe à travers les bois;

Aux limpides clartés de la nuit pacifique

Le vieux peuple muet dont les chênes sont rois

Enfle son âme au vent de leur âme stoîque.

Et le siècle, le jour, l'heure, Tinstant, le mois. Unissent tout-â-coup dans un arôme unique Mille arômes au loin répandus à la fois.