LUNE ROUGE

Comme plus froids de l'air qui gèle, Sans qu'un coup de vent les flagelle, A plomb coulent ses reflets droits Qui vermillonnent les parois Et cramoisissent la margelle.

Toujours croupissant dans sa pause, Rivé morne au béant du puits Où sa pourpre tremble et se pose De plus en plus l'astre des nuits Illumine l'horrible chose.

Et, tellement creux s'y concentre Son ombre écarlate, qu'elle entre Dans l'eau verte comme du fiel ; Et, c'est d'un terrible mystère Ce cœur tout saignant de la terre Sous l'œil sanguinolent du ciel I

Image d*assassia qui la nuit se*regarde Longuement, fixement dans sa glace blafarde Et qui, de son remords rouge Téclaboussant, Se mire, ensanglanté, dans un cristal de sang !