LES ENFANS DE DROUINEAU

« nolt à la maladie du roi Noble. J'ai voyagé « en Angleterre , j'ai visité le pays des Irois

< et des Escots. J'ai tant fait, que j'ai guéri le

< Roi, et c'est en récompense de ce grand ser-

< vice qu'il m'a donné la charge de châtelain

< de ces contrées.

« — Eh bien ! dites-moi comment mes en-

< fans pourront guérir. — Mon cher Droui-

< neau, il les faut baptiser; dès qu'ils seront

< devenus de petits chrétiens, ils ne sentiront plus de goutte. — Je le croirois bien volontiers, » répond Drouineau; « mais il faudroit un prêtre, et je n'en connois point. • — Un prêtre ? » dit Renart, « et moi , ne le suis-je donc pas ? — Pardonnez-moi , sire châtelain, je l'ignorois. Mais est-ce que vous vou-

< driez bien les baptiser? — Oui, sans doute ;

< et d'abord, je donne à l'aîné le nom de Lié-

< nart; nous passerons ensuite aux autres. — Oui, oui! » dit Drouineau, « l'aîné d'abord, c'est le plus malade. »

IL rentre alors au nid, en tire le plus fort de ses enfans et le jette dans le giron de Renart, qui le met aussitôt à l'ombre de son corps. Drouin retourne au nid, prend les autres et les lance tour-à-tour au mauvais clerc qui les rend chrétiens de la même manière. « Surtout, » disoit le confiant Drouineau, «< baptisez-les « bien. — Sois tranquille, je t'assure qu'à l'a-

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« venir ils n'auront plus de goutte et ne risque- « ront pas de tomber du haut mal. »

Cependant Drouineau regardoit de côté et d'autre : il avoit beau sauter de branche en branche, il ne revoyoit pas sa famille. L'inquiétude le saisit: « Renart , Renartî o:i sont

< mes fils? Je ne les vois pas ; où les retenez-

< vous? les auriez-vous enlevés? — Je te dis qu'ils sont en lieu sur. — Ah! Renart , de

race, montrez-les-moi j Renart, où sont mes

< enfans? — Ils reposent là. — Ah! méchant,

< vous les avez dévorés. Vous avez mangé mes fils ! ■ — • Eh! non. — vVous les avez man"és,

< traître, et voilà comme vous m'avez récompensé ! — Mais tu es fou, Droumeau ; tes fils sont envolés. — Hélas ! ils n'avoient pas

< encore de plumes. Renart, au nom du Dieu

< qui ne ment pas, engagez-moi votre foi qu'ils

< vivent. — Oh! par ma foi, je le veux bien. —

< Hélas ! qu'est-ce qu'un serment pour toi ! tu ne crains pas le parjure. Oh ! que je voudrois te frapper, te crever les yeux î — Voyons,

< descends, essaie. — Non. — Et pourquoi? —

< Parce que je ne puis et que je ne le veux plus. Mais Renart, en bonne foi, dites-moi, qu'avez^vous fait de mes moineaux? —

< Veux-tu absolument le savoir? — Oui, au c nom de Dieu ! — Eh bien ! au nom de moi,

< je les ai mangés. — Hélas ! — En vérité.