MORT DE PISTOLET

Mon fidèle partout, sur en toute saison,

Par qui je ruminais des chimères meilleures,

Ma vraie âme damnée, humble à toutes les heures,

Mon ami des chemins comme de la maison.

Mon veilleur qui, pour moi, faisait guetter son somme.

Qui, par sa tendre humeur, engourdissait mon mal,

M'ofîrant sans cesse, au lieu du renfermé de l'homme,

Dans ses bons yeux parlants, son âme d'animal.

il4 LES BÊTES

Il repose à jamais là, mangé par la terre,

Mais je l'ai tant aimé, d'un cœur si solitaire,

Que tout son cher aspect, tel qu'il fut, me revient.

L'appel de mon regret met toujours à mes trousses, Retrottinant, câlin sous ses couleurs brun-rousses, Le fantôme béni de mon pauvre vieux chien.